Скажите, а наш местный гений всем запретил комментировать его записи или только мне? Скажу я вам, друзья, хороший ход. Недаром он очередной психологической хрени начитался.

На Именах Любви увидела хорошую мысль: Писать нужно так, чтобы тебя лично в твоих героях было трудно узнать.
Вот сижу думаю и мне эта мысль очень нравится. Перебираю в голове классиков. А ведь и правда. Передавать свои отражения в людях это понятно. А талантливо и читабельно передавать, это когда тебя, автора узнать трудно. А гениально это когда читаешь и видишь в героях героев, а автора только на обложке.
Ваши соображения по теме?

Когда состарятся мои дети. Когда я выращу внуков и мне покажут правнуков. Когда умрут все мужчины, которых я любила и буду любить. Когда я закончу Литературный институт имени Горького ( долго смеюсь), какую- нибудь художественную академию, военно- морское училище и курсы фен шуй. Когда я проживу год моей прекрасной жизни в Тибете. Когда я стану старой. Я достану этот дневник и буду писать. Я напишу все начала до конца.

Хочу лета, ночь и лилий. Ну и еще много всего.

" Сколько лет вместо хлеба жую я- сырую любооовь"
Не помню уже сколько лет я это слушаю. А дошло только сегодня. Жуёшь всю жизнь сырую, свежую и понимаешь, что никто не приготовит её за тебя и не подаст. Укропом никто не притрусит и сахарной пудрой не присыплет. И хочешь ли ты этого?А по вкусу ли она тебе будет, на пару варённая и во фритюре жаренная, свеже- мороженная, быстрого приготовления, обдуманная, одобренная, взаимовыгодная?
Может, всё- таки, дикую, в поле сорванную, нежданную?
Всем любителям сырой любви посвящается.

Я хочу забыть память. Она мне мешает. Зачем мне помнить как раньше было и из этого решать как дальше будет. Теперешний момент стирается в глупых размышлениях и мешает жить. И так всегда. А если бы прожил день и забыл, а завтра новый и всё по- новому.
Не буду думать вчерашние мысли, хоть бы и хорошие, буду думать новые, еще лучшие. Или плохие, или вообще, никаких.
Пустая голова- друг жизни.
С Новым годом, дорогие товарищи!

"Доктор Город в диагнозах точен... "
Келейник

Город- Страх берёт меня заживо.
Всё так просто и всё так ясно.
Мне. Другой. Той, что видит чётко
Так разборчиво, так понятно.

Город- Страх проявлется быстро
Лёгким шоком
Внезапной искрой.
Та другая, что видит зорко
Горько смеётся. Чуть- чуть наигранно.

Город - Страх уходит медленно
Красным маревом, лёгкой дымкой.
Та, что плачет немного деланно.
Пишет песню. Припёрло, видимо.

Город- Страх- страна невидимых.
Очень просто оттуда выехать.
Мне. Другой. Той, что пишет муть эту.
Песнь нескладную. Слишком длинную.

И так захотелось умереть мне. Жарким летним вечером, в степи, у дороги, под старой, побеленной вишней. Когда коровы возвращаются домой, а дачники умащиваются под своими виноградниками ужинать борщём, самогонкой и пирожками с абрикосами. Когда понимаешь, что ночью будет та же жара, только без солнца и хорошо на душе. С лимана уже подтягивает августовской тиной. Велосипедист поднимет клуб пыли в подсолнуховом поле и исчезнет звеня поклажей. А я лежу под вишней. Умираю. Хорошо.
Интересно, сколько проезжающих водителей и пробегающих мимо собак бесстыдно поссали под мою вишню?
Нет, не буду я там умирать. Зачем умирать когда на душе хорошо? Умру в следующий раз, в экологически- чистом месте.

Захотелось проиллюстрировать

Стою на светофоре, у меня поёт французкая рок- опера Ромео и Джульетта, " касиваля", как говорит Давид. Сижу на своём десятом небе. Наверное улыбаюсь. Слева примащивается старый мерс. Я поворачиваю голову. За рулём бабка, лет девяносто, тоже поворачивает голову и мы совершенно одинаково, по- идиотски, лыбимся друг другу. Тёплое чувство, оттого что, не один ты ебанутый на свете, очень нужное чувство.
С наступающими всех праздниками!

Немытые окна, открытая дверца
Короткие ночи, неспящее сердце.
Когда близко, близко проносится поезд
По тонким сосудам натянутым креном,
То капельки света стекают по стенам
Нехитрым узором, по старому сердцу.

Усталый скрип Сансары Колеса.
Захлопнулся замок моей кабинки.
Начала нет и так же нет конца
Не мною нарисованной картинки.

Свобода- сон.
Не растворить оков
Самообманом сладким, липким.

Метаний нет.
Сползаю по стене.
Раскрашивая новую ошибку.

Скрипит несмазанным железом Сансары Колесо.
Захлопнулся замок моей кабинки.
Начала нет и нет конца
Не мною нарисованной картинки.

Свободы нет.
Не растворить оков
Самообманом сладким, липким.

Метаний уже нет.
Сползаю по стене.
Раскрашиваю новую ошибку.

Наша ёлка

На память

Художник говорит критику:

- Чтобы об искусстве живописца рассуждать, надо самому уметь рисовать.
- В жизни я не снес ни одного яйца, - отвечает критик,
- но о качестве яичницы могу судить лучше любой несушки.

Не убрано. Дети не кормлены, не мыты, сидят тихо. Звонит эльф Витя. На связи куча людей, тербуют внимания. В телевизоре воют рэперы. Дети оживились, возможно дерутся. Одновременно со мной Витя говорит еще с пятью человеками на разных языках. Чай на ковре, в ванну налилась холодная вода. Молодой человек в стиле: Я из Москвы, дайте повыёбываться, замолкает в мессенжере. С Витей общаемся ссылками. Вот тут посмотри, я делала, вот тут глянь я есть. Ссылку на этот дневник даю тоже. Читает.
- Празник пишется с буквой д.
Я ему верю. Кто же еще скажет правду.
Жена пришла. Всё. И у нас отбой. Из таких вечеров состоит моя жизнь. За что я её люблю- не знаю.

Очень знакомое древнее лицо. Как- будто икона смотрит на меня живыми глазами. Забытые сюжеты мелькают в голове и напрасно силюсь вспомнить где я его видела. Человек тем временем спокойно курит и говорит по телефону. Полоснёт взглядом. Острым лезвием. И где- то глубоко во сне увижу вновь эти глаза. И руки.
Утром забудется всё снова. Только высоко в небе сверкнёт молния. Случайно задетая ножичком память зевнёт, перевернётся на бок и уснёт мирно посапывая.

День нужно начинать не с Земфиры и Шевчука, день нужно начинать с Моцарта. Стаи ласточек уважают его больше и рассыпаются чёрным бисером по фону белокаменных зданий куда охотней и в такт.

Дала сегодня человеку совет: Будь приёмником, принимай всё, бери нужное.
В смысле не абстрогироваться от жизни, не выбирать фальшивые позитивчики. Проживать боли и радости. Но не тащить всё это в завтра. Принял- трансформировал- отдал.

Настоящее удовлетворение. Как приятно. Первый раз прожила это чувство, когда по- настоящему довольна собой и тем что получилось. Без похвал со строны, без напускного бахвальства. Просто смотрю и радуюсь. Довольна....

Вот подумалось, что моё, приходило ко мне само, без малеейших с моей стороны усилий. Всё, за что приходилось бороться, урывать, прикладывать старания- страдания оказывалось в конечном итоге разочарованием - опытом.

Вчера как- бы умер. А сегодня как- бы воскрес. Аминь.

В саду

Считая себя человеком правдивым, ловлю себя на вранье. Мелком.
Прийдётся считать себя человеком лживым. И никаких проблем. Взятки гладки. Врать себе о собственной правдивости можно с чистой совестью.

Потрясающее открытие.

Забираю его из детского сада. Идёт молчит. Думает. Потом спрашивает:

- А ты видела в каком красивом пальто была мама Филиппа? В красном.

Я посмотрела на свою джинсовую куртку. Эстет, однако. Теперь в детский сад как на праздник хожу. Красоту ребёнку создаю.

Третий век шёл дождь. Не мог успокоиться. Дождь отмывал улицы. Асфальт и каменные плиты уже блестели. Зеркальные витрины плакали от чистоты и умлиления. Ждали солнца. А дождь всё лил и лил. До скрипа, до стерильности. Настоящий дождь.

Он стоял под зонтом и ждал. Его рука, крепко- сжимающая деревянную рукоятку зонта, покраснела и замёрзла. Он стоял. Или шагал красивыми туфлями по чистым плитам Улыбался своему. Поглядывал на часы. Ну вот. Скоро. Сейчас. Уже. Увидит.Почувствует. Тепло. Запах. Своё. Что- то вечно ускользающее. Манящее. Дурное. Желанное. Вот. Наконец- то.

Поцелуй в замёршую красную руку. Уходят быстро, подпрыгивая как дети, рассказывают что- то друг другу. Смеются.

Дождь отмоет и нас, отмоет. Он старается.

Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой уважаемый милая, но не важно
даже кто, либо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить уже, не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях;
я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих;
поздно ночью, в уснувшей долине, на самом дне,
в городке, занесенном снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне -
как не сказано ниже по крайней мере -
я взбиваю подушку мычащим "ты"
за морями, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты,
как безумное зеркало повторяя.

Допустим я ни черта не понимаю в поэзии. Я живу ощущениями. Вот стих.


...МЕНЯ ПРЕДАВАЛИ СТО РАЗ.
МЕНЯЛИ НА ПЯТАКИ.
И ПРИХОДИЛОСЬ ВОРОН
КОРМИТЬ ИЗ СВОЕЙ РУКИ.
ВОРОН - СЛОВНО ГОЛУБЕЙ! -
КОРМИЛА С РУКИ СВОЕЙ.
МОЙ РАЗУМ КРИЧАЛ - УБЕЙ!
МОЛИЛО СЕРДЦЕ - НЕ ТРОНЬ...
ТАК КЛЮВ ПСЕВДОГОЛУБЕЙ
НЕ РАЗ ПРОКЛЕВАЛ ЛАДОНЬ.
...С КАКИМ САДИСТСКИМ НУТРОМ
БЫВАЮТ ЗЛЫ И СМЕЛЫ
ВОРОНЫ, ВИДЯ ЛАДОНЬ
С РАСПАХНУТОЙ СТОРОНЫ!..

http://stihi.ru/author.html?galaktika

Здравствуйте, Наталья_Елир!
Уведомляем Вас, что Вам выражена симпатия от одного из пользователей LiveInternet.Ru.
Увидеть подробности и выразить ответное чувство можно на страничке Отношений.
Адрес http://www.liveinternet.ru/relations.php

Спасибо, тому кто выразил.
Этож надо, страничку отношений придумали. Это для тех кому в жизни отношений не хватает? Вот тебе и опиум для народа.
В колонках поёт: Шато Марго, все хорошо.

Тот кто знает- молчит. Тот кто говорит- не знает. Потоки наших слов, потоки наших эмоций, обращённые кому? Зачем?

Дух непоколебим: понапрасну катятся слёзы... Ах, как красиво- красиво. Как давно живут люди на земле, как повторяются они в веках. Слова, обранённые кем- то, тысячелетие назад всего лишь твой вчерашний день. Времени не было и нет.

Кто осилил последний шедевр Пелевина, признавайтесь. Я не смогла. Хоть и люблю его. Зачем эта интернетная тема. Ну зачем?
У меня вот новенький трёхтомник Монтеня лежит нечитанный. И не хочу чей- то нудный ЖЖ читать, хоть бы и пелевинский.

Она ехала по пустой, ночной дороге в тишине заткнувшегося радио. Одна мысль стучала пульсом в груди: Ёб твою мать.
Все другие жившие в организме мысли умерли лёгкой смертью, не мучавшись и не болея. Ёб твою мать всунула осиновую ветку в тёмно- морскую вазочку. Вазочку установила у изголовья. Две минуты послушала биение еловой ветки в окно, установила вялую тахикардию и уснула.

Бедная ты моя, девочка ты моя. Ну что ж ты дура- то такая? Когда ж ты жить- то научишься? Никогда? Поздравляю. Тебе сколько лет- то, идиотка? Чего ты рыпаешься всё? Сиди молча, пиши херню в инетрнете. И не лезь никуда. Дура, ненавижу тебя. Где ты взялась только на мою голову, когда отстанешь от меня. Сколько я могу твои завалы разгребать и слёзы с соплями твои глотать. Прекрасная шапочка, садись- пять.
Ненавижу. Ненавижу.

Вчера под впечатлением молодых инет- талантов захотелось написать стиха. Серьёзное, волнительное начало, и бог там и кара и мольбы какие- то и проклятия и в конце полезли албанцы гады, китайцы и Путин. Посмеялась и ничего не вышло.
А события, между прочим, в жизни волнительные происходят.
Наверное...

Неожиданно- большой счёт рассторил не на долго. Часа на два с половиной. Потом вышло солнце. Потом удачная шутка. Потом знакомая с болячкой. Потом песня глупая, сентиментальная в машине и полегчало совсем. Пришла на ум испанская поговорка, которая в переводе с хинди означает: Бери от жизни всё, и не забывай что прийдётся за это платить.

Несётся на воображаемом аварийном автобусе, с большим рулём и льются из него слова с эмоциями бесконечной песней.
- Как он стал болтлив,- думаю по себя
- Наташа, ну дай мне сказать,- говорит он вслух

Шла сегодня, думала, вот изогнутая ветка груши, это так задумано или стихийно вышло? Или стихийность и есть закон? Закон красоты этого мира. Когда я вижу хвост павлина такие сомнения не одолевают. Ну тут высший пилотаж. А эта ветка не даёт мне покоя. То ли надломил её прохожий, то ли ветер согнул. Совершенное кружево тонких веток. И зачем эта груша стоит одна в поле? Там мало кто ходит. Ну разве что тракиорст какой. А фотографировать её или рисовать, тоже смысла нет. Не пердать ведь. Потом увидела брильянтовый зелёный раствор узора мха. И тот же вопрос. Как же это всё получилось, по задумке великой, просчитаной до мелочей, сопоставленных, взаимодополняющих или просто так, от не фиг делать? А если это одно и тоже? От не фиг делать, сами собой складываются удивительные миры?

P.S. Если кто решит оставить комментарий. Ради брильянтового раствора мха, не надо поминать Нерона со Чекатилой.

Уютное местечко в горах, соляной источник, тихий курортный уголок. Старики приезжают дышать воздухом и принимать оздоровительные ванны.

Городок в две улицы. Старинная кондитерская. Дерево, велюр, канделябры. Сохранённые предками витрины и современные кофе-машины. Терраса с видом на закат. Скоро шесть. Закрытие. Хозяева- молодая семья, замаскированное дорогой косметикой и спортом сорокалетие, уже на горизонте, двое маленьких, чудных деток. Деды оставили кондитерскую и несколько свечных заводиков. Приходится с этим управляться.

Он устал. Устал от семьи, от сладких тортов, от привередливых клиентов, устал держать титул- фон, устал притворяться, что он их всех любит. Улыбается.
Она красива. Одета в прикид Кемерон Диас из последнего Космополитена. Смотрит в окно. Там дети. Еще смеются, им еще весело барахтаться в листве с собакой.
Он. Тонкие запястья. Красивый маникюр. Чёрный с розовым свитер. Занимается горным велосипедом. Румян. Не курит. Играет на флейте.
Она. Мечтает мечтами. Жить жизнью не умеет. В глазах не выученная мажорная гамма. Первая нота спокойная, радостная, в середине сбивается, последняя- сумасшествие.

Уходим. Их торты печальны и нелюбимы.

Он смотрит вслед моему другу: уходи скорей, боюсь на тебя смотреть.
Она смотрит вслед моему другу: и ты не заберешь меня отсюда.

Грустно. Я забываю у них свои листья красно- жёлтого, нежного папоротника. Мне хочется быстрей в машину. Там пахнет дымом и совернешенно чужим одеколоном из последнего Космополитена.

Спасибо Вове, запишу себе в дневничёк, для вечности

На хер мне цитировать кого- то,
Когда я могу цитировать себя.

Когда я цитирую кого- то,
Я ворую мысли у него.

Когда я ворую мысли у себя,
Чувствую себя творцом кого- то.

Меня сегодня попросили, уж если я не отвечаю, то хотя бы дышать в трубку. Мир людей хочет обратной связи. Возможно. Но не сейчас.

Удалила своих рецендентов ( ? ) из прозырушного сайта. Так было девственно чисто в эльфах. И вот, дядя с ненавистью притащил алкоголика. Брат Максиморон пришёл с флагом обиды.
Куда не посмортю везде я.

Каменный аромат осени

Рай приходит на землю осенью.
Он глядит на меня небом с золотом,
Окунает меня в дым с солодом.
Растворяюсь я в хрупком холоде,
Еле слышного звона колокола.

Ляпать краску слов шпателем.

Открытость даёт повод всем тебя рассматривать и трогать пальцами. Избирательность в общении есть ограниченность.
В лесу встречаются не только птицы на ветках, но и змеи под ногами.
Ничего не встречается зря. Всё чему- то учит. Иногда рассматриваю змей.

http://www.umka.com.ua/sound/ocean07/ocean07-03.mp3

Вчера готовя себе ванну думала: хочу в ванну, не хочу думать о том какой он неприятный и как я с ним могла, не думать, о том что сломался ноготь и что пора бегать. Просто хочу в горячую ванну. Захотела и влезла туда без мыслей.

занадто високо лiтаю
/