- Какого это? – спросил наконец он , пристально всматриваясь в мерцание. За тем мерцанием скрывались многие километры липких нитей, по тугому кокону на конце каждой.
- Какого это? Беспрестанный треск азбуки морзе, нескончаемое послание о поиске ветра.и ожидание того, что тебя погладят по волосам и в похвалу отсыпят пару милиардов комбинаций нулей и едини, - повторил он свой вопрос.
-Это? Это сложить свою жизнь в бумажного журавлика черного цвета и спустить его на небо из электрических импульсов в надежде на ответ. Но адрес давно стерся, а адресат вряд ли существовал.
- А зачем они так?
Ответа не последовало…