-Подписка по e-mail

 

 -Поиск по дневнику

Поиск сообщений в Сын_небес

 -Сообщества

Читатель сообществ (Всего в списке: 1) -Kritika-LiRu-

 -Статистика

Статистика LiveInternet.ru: показано количество хитов и посетителей
Создан: 08.09.2005
Записей:
Комментариев:
Написано: 1705


Все началось 6 лет назад. Часть 1.

Пятница, 11 Апреля 2008 г. 15:45 + в цитатник
 (100x100, 15Kb)
ЧАСТЬ 1.


Всё началось 6 лет назад, тогда я сделал свою первую затяжку, которая надолго засела в моей памяти…



Последние 3 месяца мне снились кошмары, в которых кто-то из друзей предлагает мне сигарету, и я, под влиянием алкогольной эйфории, протягиваю свою руку навстречу приятному, никотиновому дурману, овладевшему моим разумом и телом раз и навсегда.



Так хочется вернуть всё назад, вернуть события того злосчастного вечера, когда лёгкий бриз озарял моё, тогда ещё детское, лицо солёной морской водой. Всего одно слово, всего одно «нет» и всё могло бы сложится иначе…



Я просыпаюсь в холодном поту, иду на кухню, ставлю чайник. Пока закипает вода, достаю из открытой пачки мальборо сигарету. Фирменный крикет отказывается, подобно Прометею, дарить огонь. Приходится идти в комнату и в одном из многочисленных ящиков искать, подаренную на день рождения, Зиппо. Эта зажигалка была особенно дорога для меня. Её подарила любимая. На зажигалке виднелась красивая гравировка - сердечко с её и моим именами внутри.

От приятных воспоминаний, вызванных этим маленьким символом любви, меня отвлёк свист закипевшего чайника.



Вернувшись на кухню, приготовил себе чашку ароматного кофе, купленного вчера в маленьком магазинчике во дворе.



Что-то сдавило горло. Из самых глубин лёгких раздался уже столь привычный сухой кашель курильщика. Попытка прокашляться закончилась в ванной, когда я склонившись над раковиной отхаркивал сгустки крови из своих лёгких. Смыв, появившуюся на лбу, испарину я вытер своё лицо. Посмотрел в зеркало и увидел смотрящего на меня оттуда умирающего человека: серое лицо, грустный взгляд, тускнеющая жизненная искра… Я взглянул на свои руки. Указательный и средний палец правой руки уже давно сменили свой природный, телесный цвет. Никотиновая желтизна окутала их своей пеленой.



Чтоб прийти в себя я снова вернулся на кухню, достал из кармана своих, давно затёртых, домашних спортивок подаренную Зиппо. Приятный, еле уловимый, звук только что подкуренной сигареты вернул мне ложное ощущения спокойствия и защищённости.



Допивая кофе, я услышал какой-то шум в комнате… «Любимая проснулась», - подумал я.



Буквально через несколько секунд я увидел её заспанное, столь любимое личико в дверном проёме кухни. «Доброе утро», - сказала она. Я улыбнулся. Приготовил ей кофе, сел напротив. Она пыталась подкурить с помощью давно израсходовавшего свои ресурсы крикета. Я протянул ей её подарок - Зиппо с гравировкой. На её устах невольно появилась улыбка.



Это был мой последний день…

Днём у меня отказали лёгкие. Я камнем рухнул на землю. Сотрудники пытались оказать первую медицинскую помощь, пока ехала карета «скорой». Но врачи ничего не смогли сделать. Я умер. У меня был рак лёгких.



Сейчас я здесь – по другую сторону жизни. Там, где осталось всё, что я любил, меня больше нет.

На первых порах после смерти я долго терзал свою душу различными мыслями, но все они сводились к одному…

Почему я? Почему именно я должен был умереть? Умереть молодым. Мне было всего 20. Ведь так много стариков, которые курят табак с детства и живут, почему я, а не один из тех наркоманов подростков, который со сверстниками в подворотне долбит травку?



ПОЧЕМУ???



Если бы я мог – я б плакал… Но я не мог…

Меня переполняла боль. Нет, не та, которая присуща живому человеку, это была не обычная человеческая, живая боль. Это была боль моей души.

Меня больше нет. И с этим нужно смирится. Нужно, но невозможно.



Я снова сижу на кухне. Передо мной, на своём привычном месте, у окна сидит любимая. Сегодня выдалась пасмурная погода, дождь еле слышно стучит в окно. Именно в такие дни пропадает всякое желание куда-то идти… Я не хочу уходить…



Она сидит напротив. Её уставшие глаза смотрят в моём направлении – туда, где я сижу.

Она берёт со стола зажигалку, всё ту же, подаренную мне, Зиппо. Наверное, ей вернули её вместе с другими моими вещами после того, как я умер.

На её глазах проступают слёзы. Судорожными движениями она кладёт зажигалку на стол.

«Любимая, я рядом. Всё будет хорошо». Пытаюсь вытереть скатывающуюся слезу, но меня больше нет, и злосчастная слеза плавно падает вниз прямо внутрь гравировки – небольшого сердца.

Она смотрит на пропитанную слезами боли надпись с нашими именами и тихим шёпотом говорит «Навсегда».
Рубрики:  Мои рассказы

 

Добавить комментарий:
Текст комментария: смайлики

Проверка орфографии: (найти ошибки)

Прикрепить картинку:

 Переводить URL в ссылку
 Подписаться на комментарии
 Подписать картинку