Трасса была пустынна. Только встречки били светом фар в лицо и заставляли немного прижиматься к обочине - так, на всякий случай. Туман ведь. Правлда, не такой густой и тягучий, какой бывает летом от болот, но все равно дорога определяется лишь этими самыми встречными фарами. Вообще, дорога была, как из сказки про какую-то Нарнию. Туман придавал ей загадочность, а лежавший на елках и земле снег обманывал несуществующим холодом.
Ехал и слушал себя. "А я не простил. И не забыл. Злопамятный я." Блин, сколько можно все о том же.. Почему именно сегодня все вылезло из закрамов души? Нет, я конечно не из-за злобы решил порвать все связи, все было решено на уровне прагматики и здравого смысла. Но сколько можно дуться?
Когда-то Григорий написал стих, начинавшийся
А губы твои обветрены
И ты, улыбнувшись вяло,
Сказал сам себе, что нет ее
И тут же ее не стало.
Я нашел тогда отражение себя здесь. Но нет - не про меня это. И жалость к себе сильно отозвалась где-то в животе.
Вот всегда так, за пару недель до дня рождения сердце щемит и одолевает лирика. Сколько-то лет назад я в это время уже, видимо, был предупрежден, что скоро мой выход на свет. Наверняка был сигнал, и в кровь мне поступили какие-нибудь частички успокаивающих веществ. А что толку? Это ведь не фунт изюма - родиться. Все сразу такое яркое, ощупываемое, вмешивающееся в мои органы чувств.