Настроение сейчас - осеннее обострение

Женщина без грусти - все равно, что год без осени...

Вот такие полы!!! просто охота расслабиться в такой уборной.

Поварить минут пять, вытащить, сделать с обоих концов по маленькой дырочке. Вскипятить черный чай, добавить сахар и соль и варить еще минут 10.
Помимо красивого цвета яйца приобретают приятный вкус.
Эксперементируйте!

Уважаемые ангелы, пришлите мне, пожалуйста, какое-нибудь хорошее чудо.
Спасибо за внимание.

Память- художник прошлого, Бог- художник настоящего, человек - художник будущего.

Ровно,как кошке не обязательно уметь в шахматы, так и женщине не обязательно быть умной. Так же и мужчине не должно быть нежным. И вроде все так логично в этом мире веще-людей, и все устроено, но в этой логике и есть инвалидность общества, когда каждый веще-человек однажды обнаруживает, что он не весь мужчина и не весь женщина, и ,устанавливая правила для того или иного пола, говоря, что женщине должно быть такой, а мужчине таким, он как бы кастрирует другую часть самого себя и не позволяет себе жить полноценно.

И случается война с самим собой, либо с самой собой, война, на которой страдает только тот, кто воюет, ибо никого в этой войне он, кроме себя, ранить не может.

И лишь немногие имеют смелость взглянуть в глаза этой своей двойственности, и лишь немногие имеют скорость мысли сбежать от нее. Те, кто взглянул, считаются просветленными, а те, кто сбежал-являются эталонами для других, ибо каждому хочется как-то в себе это конфликт разрешить.

Не знаю, кем являюсь я - бегу от себя, или смотрю себе в глаза, но на данный момент могу сказать точно- сегодня еще один день, когда я отказываюсь от этой войны.

Видимо, так у нас водится - в конце октября возмущаться, что похолодало. Я рада, что живу в городе, где люди прогреты до костей азиатским добрым солнцем.
Почему ты не осталась в России? Спрашивают меня многие. Одна девушка возмущалась с пеной у рта. "Как ты можешь рваться в эту дыру?" - кричала она мне. "ташкент это яма, куда падают и из нее не так просто выбраться."
А я живу в параллельном измерении. Здесь мой город покрыт золотой листвой. Когда я научилась видеть эту красоту?
Не получается, думаю я. Не может быть такого на земле, чтобы одно место было благословеннее другого. Шамбала находится в душе каждого.

"ПОЛУЧИТЬ ТО, ЧЕГО ХОЧЕШЬ, ЕЩЕ НЕ ЗНАЧИТ, СТАТЬ СЧАСТЛИВОЙ" - сказал мне Бог вчера.
Ты много чего сказал мне вчера, мой Запредельный, но это было главным, и я полностью согласна с этим. Видимо, поиски счастья, как и поиски горя, отнимают время и силы.

Чувствую, что отрываюсь от самой себя и становлюсь иной, и это занятно.

Не измеряйте мир веками, а измеряйте облаками...
Не измеряйте мир часами, а измеряйте чудесами...

Фотографии Имя_придумаю_позже : Фотосессия у Евдокимова

Фотографии Имя_придумаю_позже : Фотосессия у Евдокимова

Виталик Евдокимов- лучший в мире фотограф. Это так!

Там, где сплетались вьюны со стволами вишни, детство шариком воздушным застряло. Змей, незапущенный в небо, салюты на новый год. И звезда, что над крышей в те годы жила… так и не упала. Я звала ее именем «Дима». А другую «Владивосток».
Детство завязло в зеркале, куда морды обезьяньи скалила. Гляжу в него - туда, куда выговаривала беду. Туда, куда плакала, возомнив себя уродиной. Абдулова любила… с миром почил, хороший, в этом году.
Детство уснуло в самой середке груди. Где-то с тринадцати лет. Время остановилось на точке «Зет». Слезы стали даваться сложнее. Смех все чаще звучал. Естественный парадокс взросления – на лице оскал, а в глазах печаль.
Там, где остались вечно молодыми папа и мама, детство мое живет. Где-то в СССР, в комнате с изображением солнца на бирюзовой стене. Раньше пускалась вплавь по дурным, сумасшедшим потокам, а теперь боюсь идти даже вброд. Кто ты, маленькая женщина с морщинками у грустных глаз? Мама? Мама, ты была такой большой и сильной… неужели мы все проиграем на этой войне?!
Сбежал давно из-под кровати барабашка. Прабабушка умерла. От детских стихов остались лишь рваные строки в памяти, изорванной на лоскуты. Фартуки школьные иногда нахожу в шкафах. Пускаю в утиль. Детство – не в старых тряпках и желтых бумажках. Где-то в центре меня, государство мечты.

Алеша Морокин - это шаман нашего времени. Его игра словами напоминает мне заклинания, вырывающие человеческий разум из клетки привычных фраз, и уводящий человека в мир блуждающих слов. Для того, чтобы его читать, требуется особое настроение, наверное, даже легкое медитативное состояние... Иногда он шокирует, иногда убаюкивает. Он- доказательство того, что человек- нечто большее, чем череп, несомый ногами и болтающий языком. Он - танцующий со своими мыслями под музыку тишины.

Карамель
Алексей Морокин
Мои состриженные пряди заботы о твоей любви ко мне окончательно развеялись поутру, едва я, открыв простуженные глаза, обнаружил пустую постель. Мой булыжник плюхнулся о воду, дав сердцу дышать впервые за последнее проржавевшее тысячелетие. Вот и новый день, о котором я мог мечтать, начался для меня, шурша упаковкой свежести. Оказывается, без твоих ежедневных завываний я не умираю. А в моем ежедневном расписании есть пустое место. Думай теперь, чем его заполонить. Потрясающая своим естеством мысль о том, что теперь я предоставлен сам себе, заставляла видеть в летнем дожде капли вместо обычно замечаемых своих слез.

Утром мои мечты, просачиваясь от солнца к луне сквозь темные толстые шторы, зажигая пылинки в воздухе, заливая карамелью наши рождественские тела, осветили в последний раз мое лицо героически потерявшего себя ребенка.

Позже шершавыми руками я крутил в ребристом стакане свой "Пасспорт Скотч", слушая танго в забытом тобой мобильнике. Мой лоснящийся затылок не видел того, как демонстративно высохли слезы твоей рафинированной любви к чему-то вроде махровой собаки. Моя мать – юношеская тоска. Она вывернутой биркой выдает меня в толпе удачников.

Раскуривая бразильское утро, я понимаю, что это То Самое Время. Хочу тебе сказать в пустоту прямо сейчас. Я должен поведать тебе один секрет, открыть страницу странностей своей жизни. Кое-что о нас. Ты пахла как фантастическая семнадцатилетняя звезда, и твой латиноамериканский акцент растворял манго моего нетерпения. Эй, крутящая педали вечного двигателя своего счастья, я не забыл тебя.

Торопливые капли расставания. Временные эхо скроют тебя через вакуум уносящихся самолетов, окна немытых поездов. Бесподобно подобранные ключи приключений сделают свое дело – теперь нам никогда не остановить заворачивающихся в сладости зимней спячки воспоминаний, сколько бы чашек кофе мы ни выпили. Ксерокопия моих прежних дней показала мне сегодня новые клавиши быстрых «Привет, как дела?». Бангкок за моей спиной отступает.


14.03.2008 г.


Все о Морокине тут - http://proza.ru/author.html?moroka&book=3#3

Он громаден, непонятен, и прекрасен, как ураган.

Читать его надо медленно и иногда по нескольку раз. Он поведает столько, сколько не расскажет ни одна энциклопедия, и ни одна энциклопедия не сделает этого так красиво, как он. Я его люблю за силу, за ЯЗЫК, за него самого, Жизнь, ревущую в каждой его строке.

Млечный путь останется равнодушным к страданьям.
* * *
Stiv-BerG/Стив-БерГ/Стив Бердник/Stiv Berdnik
* * *
Яньские дни благоприятны - нечётными днями.

Вышел в три ночи
Звёздная пыль во дворе.
Прохладой встречал шёпот листвы.
Мне звёзды сказали:

Ты бредила:
Признанием нежной привязанности.
Желала тесных уз - нерасторжимости.
Я был как рыба - жабры солнцу подставляет.
Рассказал о Ци-лине, роге единорога.
Мы стали связкой шелкопрядов.
Драконами петлёй увитых.
Видели, рыб соединяющих глаза,
Слышали ласточек соединяющих сердца.
Зимородок, мандаринки, кувыркались в воздухе бабочки.
Воздушные кульбиты выписывали, перевернувшись, кряквы.
И крону клонила сосна.
Исполнили парный танец жар-птиц.
Я Феникс, поднявший детёныша.
Ты парение морской чайки.

И скачки диких лошадей.
Скакуном во весь аллюр.
И лошадь бьёт копытом.

Прыжок белого тигра.
Примыкание тёмной цикады.
Козочкой перед деревом.
Ты научила меня сидеть совком.
Быть жёлтой цаплей у лошадки.
Забавы феникса в киноварной расщелине.
Взлёт гигантской птицы Пэн над тёмной, таинственной пучиной.
Кричала обезьяна, обхватывая дерево.
Мир кот и мышь в одной ложбине.
Весенними ослами и осенними собаками - мы пренебрегли.

Азбукой ночь измеряли.

Весной обращайся головой на восток.
Летом обращайся головой на юг.
Осенью обращайся головой на запад.
Зимой обращайся головой на север.

Ты прекрасна - Чжао - летящая ласточка.
Твои глаза запутались в твоих ресницах.
Слабые стоны в минуты покоя,
Как Пань Цзиньлянь, опьяневшая на перекладине для винограда.

Иволгой на яблоне порхаем.
Щебетом ласточек под сенью бамбука.

Звезда зари и Чан-гэн - Венера.
Зимние слова уже зацвели.

В аромате ванны приняли утренний бой.
Ты вспоминала, ударившую котёнка Цзиньлянь.
Наказание дегустации нефрита - тебя смешило.

Иньские дни ущербны - чётные дни.
Млечный путь останется равнодушным к страданьям.
* * *
Stiv-BerG/Стив-БерГ/Стив Бердник/Stiv Berdnik


Весь Стив здесь - http://www.proza.ru/author.html?stivberdnik
Предупреждение -человек, ленящийся мыслить, должен быть со СТивом очень осторожен - проглотит.

Дурная безутешность.
Закрываю окна тёмными портьерами. Прячусь на время от себя, от солнца, от Бога…
Боль как потерявшийся щенок скулит внутри. Последняя мечта сказала – Прощай!
Душа без мечты это бездетная мать, она обречена, доживать свой срок без восторга
А над городом повисли ночные облака. Где - то выше них, наверное, находится рай
На чёрной небесной бумаге, облачным шрифтом текст и звёзды вместо отточий…
Прошлое как ленивый флорист собирает икебану из высохших снов и прощений
Жизнь это пристань с причальными башнями и каждый из нас не раб, а зодчий…
Возводим из «сегодня» - «завтра» скрепляя верой, украшая благословениями
Называю повзрослевшую грусть – малышом. По ночам она гадает мне на слезах
Не забыть тебя и уже не вернуть. Разлука изрешетила моё сердце неизбежностью
Подвожу глаза чёрным карандашом, зову весну перламутровым блеском на губах
Валокординовый воздух в комнате шутливо цацкается с дурной неутешностью…
Солнца позолоченные лучи найдут меня утопающую во тьме даже за тысячи милей
Бог улыбнётся, заметив как вырвавшееся из подушки пёрышко упадёт в мою ладонь
Не знаю, где витала в прошлых жизнях моя душа, но где бы и когда она не бродила
Этот мир я принимаю с улыбкой мечтающего дервиша и лёгким вздохом перед дождём.


Пару слов о Дине Абиловой.
Ее мир- слова, укутанные в жизнь, как луна в облака. В каждую строку вложена правда, и в этом ее секрет, и боль, красотой прикрытая, как Ундина волосами. Женщина, больше, чем это принято думать - и каждое ее творение - благоухающий лотос ее Земной души.

Все произведения Дины здесь:

http://proza.ru/author.html?diadina

Время раздробилось на секунды и с шорохом сыплется на пол, словно рис.
Мои беды-страхи-ужасы выглянули из-за угла, полакомиться, но я улыбнулась им и они пугливыми мышатами юркнули обратно под пол души. Кошка-любовь дремлет, не вылавливая их по одной. Она спит и видит во сне это лето. Оно будет жарким.
Ко мне в гости заглянул мистер Плохое Настроение. Мы играем в карты на раздевание. Мне немыслимо везет. Через час я хохочу, а он, стыдливо прикрываясь, выскальзывает в дверь.
Мистер Плохое Настроение любит соблазнять. Он дарит женщинам бриллианты слёз, бледность слоновой кости, маленькие книжки в красивых переплетах – «Жалобы, том 1-15», «Как красиво плакать под музыку», «Улыбка как признак глупости»…Богатая у него библиотека.
Я никогда не приглашаю его и никогда не прогоняю. Иногда он приходит вовремя. Дает дельные советы. Подсказывает новые рифмы. Но толка от него - что от пьющего мужа: порою мил, но содержать грешно, а выгнать жалко. Так и дружим (Плохое Настроение зануда, один раз впустишь, больше не отвяжется).

Это он разводит беды-страхи-ужасы у меня под полом. Тоже мне, зоолог. Дамочки! Не пускайте за порог этого дон Жуана. Он любит являться в черном фраке, а вместо букета приносит все плохие новости этого мира. Гоните его метлами.

Сегодня у меня получилось с ним справиться. Мистер Плохое Настроение не любит лукавинки в глазах, а от смеха у него случается эпилептический припадок.

Если придет завтра еще раз, подарю ему сборник анекдотов. Тогда уж точно больше не появится!

Я смотрю в окно на ночной город. Снова ворчит старуха- грусть. Она такая старая, словно родилась в моей душе ещё в прежние несколько жизней. Внутри меня шлагбаум на все вопросы. Столпились в очередь ответы. Стоп! Молчите, ответы! Я вырываю все прощальные слова как листочки с ежедневника. Всё что было прошло... Завтра будут парить вокруг меня другие имена.
Наверное это счастье, знать что у тебя помимо вчерашнего дня – есть много-много «завтра». Про-щай… Наш диалог услышали стены вокзала. Мой монолог услышат стены печали. Ты не должен знать, что буду я искать тебя по невидимым следам...
У безмолвия разлуки свои законы и свои права. Я всегда буду неправа. А мне казалось, что любовь права. Никто никогда не поймёт ни один мой сон о тебе...
От того так много мыслей-гусениц превращающихся в бабочки-слова, что не слышит больше сердце «Люблю». Когда играют в четыре руки сонату «Люблю», больше никакие звуки не нужно слышать. Все остальные слова должны разбиваются на буквы, и рассыпаться песком... Встреча с тобой была большой услугой от женщины-жизни. Жаль, что жизнь невозможно поблагодарить как незнакомку в паспортном столе коробкой шоколада... Путаюсь в своих же мыслях. Начинаю думать о случайной встрече и оказываюсь в омуте своих «Нельзя». Мои мысли – метисы, смешаны разными кровями папы-смеха и мамы-слезы. Я хочу рассыпать эти мысли как конфетти над ёлкой.
Я уже не прошу у ангелов много. Лишь несколько минут с тобой поговорить…Но ангелы меня не слышат сейчас. Они заняты другими заботами. Спасают кого-то в этот час наверное. Я понимаю тебя на любом языке. Я понимаю тебя в любом молчании. Сейчас ко мне вернулась моя потерявшаяся блудная мысль. Я нашла её спрятанной за музыкой саксофона. Она улыбалась полночи как ребёнок, который едва проснулся.
Эта мысль называется - радость... Это мысль – деревце. Она просила передать, что всё будет хорошо у каждого, кто найдет её, в зарослях грусти.
Я сорвала с этой мысли веточку, и оставляю её тебе. Посади её в себе. Она вырастет. Она станет крепкой как секвойя, если ты не подпустишь к ней сорняки плохих мыслей.
Она напомнит тебе многое из того, что сделает тебя счастливым.
Ты пожелал мне счастья…Разве я могу быть несчастливой? Какое имею на это право? Когда ты желаешь мне быть счастливой, эликсиром мне будет даже отрава...
Когда - нибудь становится не важным кто кого обидел, почему и зачем это случилось. Всё это растает как последний снег, и душа будет готова к новым событиям как глаза к новым картинам летних улиц. Когда-нибудь душа превратит свои безответные вопросы в музыку, которую услышит июльский вечер. И тогда станет легко. Так легко, что ты почувствуешь за спиной крылья. Ты испытаешь такое состояние – тебе покажется, что можно сочинить музыку, нарисовать картину, написать стих…И сделать счастливыми всех тех, кого любишь... Когда-нибудь душа научится делить суету от вечности.
Не знаю, какие мысли привели меня к этим мыслям... Мысли не сиротливы. Они словно имеют свою родословную. Если ты сейчас подумаешь о счастье - значит, в генах твоего прошлого были мысли о счастье…
У меня осталось три поскриптума.

РS 1: У меня всё будет хорошо. Всё. От снов до главных событий. Каждый мой день в надёжных руках всех военнобязнных ангелов.
РS 2: У тебя всё тоже будет хорошо. Всё. От января до декабря. Ты был, есть и будешь самым счастливым человеком на Земле. Не забудь поливать росточек радости.
РS 3: Я оставлю себе...

В горах посреди леса жил волшебник, у которого было много овец. Но эти овцы боялись волшебника, потому что они видели, как каждый день он убивал одну овцу на завтрак, еще одну на обед. И они разбегались по всему лесу, а волшебнику приходилось отыскивать их в огромном лесу. Но так как он был волшебник, он прибегнул к колдовству. Он зачаровал всех овец и каждой что-то внушил. Одной он сказал: "Ты — человек. Тебе нечего бояться. Я убиваю и съедаю только овец, но не тебя. Ты такой же человек, как и я".
Другой овце он сказал: "Ты львица, боятся только овцы. Они трусливы и разбегаются в страхе. Ты же львица и предпочтешь смерть бегству. Ты не имеешь ничего общего с этими овцами, и когда их убивают, это не имеет к тебе никакого отношения. Они предназначены для того, чтобы их убивали. Ты же мой самый любимый друг в этом лесу".
Таким образом, он каждой овце рассказал что-то иное, и с этого дня овцы перестали разбегаться. Они видели, как убивают других овец, но это их не волновало. Одна была львицей, другая — тигрицей, третья — человеком, четвертая... Никто не был овцой, за исключением той, которую убивали.
Вот таким образом, без всяких работников, он управлялся с тысячами овец. Они уходили пастись в лес, но всегда возвращались домой, потому что верили: "Сегодня убьют какую-то овцу, а не тебя. Ты не принадлежишь к этой толпе. Ты — лев, уважаемый друг самого волшебника". Так колдун разрешил все свои проблемы.

Что это такое?
Туннельный синдром — это боль в руках, особенно в кисти правой руки, вызванная долгой однообразной работой. Этот синдром приобрел статус профессионального заболевания у работающих на компьютере, водителей.
Отчего это бывает и что происходит?
Причиной возникновения боли является защемление нерва в канале запястья. Защемление может быть вызвано утолщением сухожилий, проходящих в непосредственной близости к нерву, а также утолщением или отеком самого нерва. Это происходит в результате постоянной нагрузки на одни и те же мышцы, которая может быть вызвана большим количеством однообразных движений (например, при работе с мышкой) или неудобным положением рук во время работы с клавиатурой, при котором запястье находится в постоянном напряжении. Всё это может привести к постоянному ощущению боли или дискомфорта в руках, ослаблению и онемению рук, особенно ладоней.
Диагноз
Диагноз ставится при осмотре пациента неврологом. Из инструментальных методов используется электромиография, с помощью которой можно установить степень повреждения мышц предплечья.
Лечение
Медикаментозное лечение включает в себя введение в область запястья кортикостероидов, применение улучшающих кровообращение (вазоактивных) препаратов, противовоспалительных средств, ношение специального поддерживающего бандажа. При отсутствии эффекта от медикаментозной терапии прибегают к оперативному лечению.
Для профилактики и лечения туннельного синдрома следует позаботиться о том, чтобы рабочее место было удобным, как можно чаще прерывать работу и выполнять небольшой набор упражнений для рук.
 При работе с клавиатурой, угол сгиба руки в локте должен быть прямым (90 градусов).
 При работе с мышкой кисть должна быть прямой, и лежать на столе как можно дальше от края.
 Стул или кресло должно быть с подлокотниками, также желательно наличие специальной опоры для запястья (коврик для мыши, специальной формы клавиатура или компьютерный стол со специальными силиконовыми подушечками и т.п.).
 Если приходится много и однообразно работать запястьем, приобретите и носите поддерживающий запястье бандаж.
Чем чаще вы будете прерываться для выполнения следующих несложных упражнений, тем больше они принесут пользы:
1. Встряхните руки.
2. Сжимайте пальцы в кулаки (10 раз).
3. Вращайте кулаки вокруг своей оси.
4. Надавливая одной рукой на пальцы другой руки со стороны ладони, как бы выворачивая ладонь и запястье наружу.
С помощью этих упражнений вы улучшите кровообращение в мышцах и растянете их, а также разомнёте другие мышцы руки.

-Я поняла, отчего люди влюбляются друг в друга.
-И?
-Когда человек замкнут и состредоточен только на себе, это выглядит как заключение в одиночной камере, и оттого он чувствует себя, как в тюрьме, и ищет любви как способа вырваться из себя, из своего замкнутого мира. А другого человека он начинает познавать, как себя. И на время обретает иллюзию свободы.
...
-Пока не поймет, что ему всего лишь отворили дверь в соседнюю камеру...

В любви можно зайти гораздо дольше, чем это кажется... Главное, не бояться ничего...

Желаю всем прекрасного настроения, любви и побольше улыбок!

С утра дождик и тепло. Жаль, что я не родилась во времена Цветаевой, написала бы целую оду дождю или Апрелю или еще чему-нибудь обычно-сверъестественному. А так... психотип у меня не тот...Акмеизму не признаю.
Аааааа. Как хорошо все-таки жить. На улице пахнет, как в кондитерской - все цветет, голова кружится. Даже народ кругом более чище и спокойнее, чем обычно. Дождиком умытые =)

И притча

ОШО

-Продаю дежавю! Продаю дежавю!
Хохочут прохожие, косясь на полоумную в оранжевом платье. Она хватает меня за руку выше запястья.
-Купи дежавю.
-Давай! – разражаюсь смехом. – В пакетик заверни.
Из воздуха ловкими пальчиками выхватывает что-то ,видимое только ей, подмигивает безумно, и завязывает в пакетик воздух, протягивает мне.
-Получите и оплатите! Але, оп!
-Как только люди деньги не делают – хохочут зеваки. Я высокомерно скалюсь. Отсыпаю мелочь в руку с грязными ногтями.

Мой плеер сообщает:
-Итак: шестнадцать-тридцать семь, Бог останавливает время. (Високосный год, 1637)

Хлоп! Лопается пакетик от хлопка моих ладоней. Задираю голову и, щурясь, гляжу в весеннее небо. Долго смотрим друг на друга- я в его синие глаза, оно в мои, неизвестного цвета.
Были мы знакомы ранее?
Нет, никогда я не видела прежде такого прекрасного неба. Меня обманули. На перекрестке полоумная продала мне фальшивое дежавю.

И меня в том числе...

Кто-то сказал что мечты не должны иметь ничего общего с планами.
Кажется, я это сказала сама...
И если мечты существуют, то они должны либо оставаться мечтами, либо превращаться в планы.
Что меня в себе пугает - это несвоевременность высказываний.

Однажды все покроется туманом
И ты, взмахнув серебрянным крылом
Из темноты поднимешься над храмом
И станет вдруг спокойно и светло...
И память чистым зеркалом хрустальным
Все дни твои на небе отразит
И ты откроешь те мирские тайны,
Что плоть себе и не вообразит...
Ты свет, ты дух, ты чистое сознанье,
И путь твой ясен, воин, путь твой - чист.
Спеши, лети к основам мирозданья,
Чтоб вновь писать судьбу на чистый лист...

« Я любил тебя за твои опоздания…потому что , когда я ждал тебя, сомневаясь, придёшь ты или нет, моя жизнь наполнялась смыслом…

Я любил твои шутки обо мне, потому что ты улыбалась…

Я любил твои обиды, свидетельство того, что я занимаю в твоей жизни место немножко большее, чем обычная вещь…

Я любил твои упрёки, они показывали , где искать твой мир…

Я любил , когда тебя любили другие, потому что тебе нравилось …

Я любил твои недостатки, потому что за остальное тебя полюбят другие…»

http://arifis.ru/work.php?topic=2&action=view&id=8677
Весь рассказ тут

Ничего себе... Моя двойственная личность дала о себе знать.