Фраза о том, что меня никогда не было, продолжает крутиться по треугольному периметру моей ромбообразной черепной коробки, принимающей то форму эллипса, вращающегося по орбите Солнца, то объём пятилитровой бутылки медицинского спирта. Но я это всё к чему. Да к тому, что ничего не должно меняться.. Даже цвет волос. 

Эта ночь распланирована, завтрашний вечер пишет стенографическими знаками. Совсем недавно мне предлагали попробовать веру. А я вот никогда не жила, никогда меня не было, понимаете ли.