Прочитала новый стих Михаила Придворова, и меня охватила ностальгия. Был у меня в детстве сборничек стихов Владимира Орлов, я оттуда многое помню урывками, в интернете нашла полностью многие стихи. Они чудесны! Все-таки, чтобы писать такие стихи для детей, нужен большой талант.

С базара
- Откуда идёшь ты, лягушка-квакушка?
- С базара домой, дорогая подружка!
- А что ты купила?
- Всего понемножку:
Купила КВАпусту, КВАсоль и КВАртошку.

Через крышу
Мишка, лежа на печи,
Ел коржи и калачи.
А во время передышки
Ел вареники и пышки.

Скоро вся деревня Мишу
Доставала через крышу.


Сороконожки
Рано утром по дорожке
В класс бегут сороконожки.
Раньше всех они проснулись,
Раньше всех они обулись,
Натянув на сорок ног
Сорок маленьких сапог.

Раньше всех они успели
Застелить свои постели.
И теперь бегут из норок
Раньше всех минут на сорок,
Раньше всех, свою еду
Доедая на ходу.

Вот они заходят в класс
С опозданием на час.
Говорят им:
- Где вы были,
Вы про школу позабыли,
Вы проспали?"
- Не проспали.
- Вы гуляли?
- Не гуляли,
Мы стояли на пороге,
Вытирали ноги!

А к этому стиху моя мама придумала мелодию, когда я училась играть на фортепиано. Я нашла сейчас в сети другую мелодию, но вряд ли уже когда-то буду петь эту колыбельную на чужую :)

Метет за окошком вечерний снежок.
Скорей одеялом укройся, дружок.
Метель каруселью кружится,
Крылом укрывается птица.

Ежонок укрылся осенним листом,
Пушистая белочка теплым хвостом,
А мишка своею лохматой,
Своею коричневой лапой.

Кусты и деревья уснули кругом.
Укрылись они голубым серебром.
Лишь серому волку не спится,
Он по лесу ходит и злится.


А знаешь, дружок, почему он не спит?
Он ищет того, кто еще не укрыт.
А ты одеялом укройся
И серого волка не бойся.

Дни проходят. Рука много лет не касалась меча,
Ослабевшие пальцы забыли тепло рукояти.
Всё сегодня не так. Зашипев, угасает свеча.
И теряются в памяти строки старинных заклятий.

Беспощадность зеркал не скрывает висков серебро,
Паутинки морщин так безжалостно временем свиты.
И, отчаянно скрипнув, ломается в пальцах перо,
А в камине беззвучно кричит недописанный свиток.

Ты сегодня вдруг понял, печальный стареющий маг,
Что всю мощь заклинаний, веков бесконечную мудрость
Ты охотно отдашь за такой драгоценный пустяк,
Как вчерашней зарей промелькнувшую дальнюю юность.

Все отдашь. Но не давнее утро и выжженный лес -
Что тебе и поныне ночами осенними снится, -
Когда слово твое, темным смерчем срываясь с небес,
Опрокинуло вражьи войска на подходе к столице.


Данила Филимонов
абсолютный победитель конкурса
"Наше дело правое"-2 в номинации "Поэзия"
(стихотворение открывает в сборнике "Герои на все времена" раздел "И вновь на весну надеюсь...")

Причудливыми путями попал ко мне сборник стихотворений челябинского поэта Михаила Придворова (уже потом я узнала его в ЖЖ как mic29). Сборник назывался "Вальс химер" и был подарен поэтом моей маме после личного знакомства. Этот сборник - взрослый. Но уже в предисловии автор иронизирует над тем, что ему не удалось "выйти за рамки "женщин" и "погоды", и чувствуется что-то необычное и немножечко детское в этом человеке. И правда - Михаил пишет и публикует много детских стихотворений. А детская поэзия - это вообще явление особое, сочинять такие простые и яркие стихи дано не каждому. О том, какой все-таки поэт Михаил Придворов - взрослый или детский - и немного о его биографии очень хорошо рассуждает Валентин Антонов в статье "Часть души, открытая на всеобщее обозрение" .
Стихи его разные, задумчивые и задорные, веселые и грустные, беспечные и глубокие. В пример привожу несколько столь же разных образцов хорошей, искренней поэзии Михаила Придворова.

Стихотворения М.Придворова

Великолепные шедевры абсурда возникают при переводе через переводчик классических стихов на английский и потом обратно на русский.

Что-то полегче, что-то посложнее. Называем стих и автора, ну хотя бы автора :)

1. На холмах Джорджии вечерняя ложь тумана;
Aragva предо шелестит со мной.
Мне это грустно и легко; горе, моющее это, легко;
Горе, моющее это, полно Вы,
Вы, один Вы... Месторождение Унынья
Ничто мучит, не нарушает,
И сердце горит снова и любит - потому что,
Какой не любить это не может.

2. Скрипка стала переутомленной, выяснение,
Также внезапно начал выть
Так childly,
То, что барабан не выдержал:
«Хорошо, ну, в общем, хорошо!»
И непосредственно имеет усталый,
Не слушал до конца скрипкиной речи,
Надел горящий Кузнецк
Также уезжает.
Оркестр чужо смотрел, как
выплакивалась скрипка
Без слов,
Без шага,
И только где-нибудь
Глупая пластина
вылязгивала:
"Что это?"
«Как это?»
И когда геликон —
меднорожий,
Потный,
Кричал:
«Глупая женщина,
Плакса,
Вытрите! »—
Я поднялся,
Быть неустойчивым имеет через примечания,
Склонность кафедр под ужасом,
Зачем кричал:
«Мой Бог!»,
Помчался на деревянной шее:
«Знайте это, скрипку?
Мы ужасно подобны:
Я здесь также
Я кричу —
И доказать я ничто не в состоянии!»
Музыканты смеются:
«Застрял как!
Прибыл к деревянной невесте!
Голова!»
И я — чтобы плевать!
I — хороший.
«Знайте это, скрипку?
Дайте —
Давайте жить вместе!
И?»

3. Я счастлив жить, является образцовым и является простым —
Как солнце, как маятник, как календарь.
Быть светским гармоничным ростом пустынницей,
Мудрый — как все божия существо.

Благородство: дух — мой партнер и дух — мой лидер!
Вступить без сообщения, как луч и как вид.
Жить, как я пишу: это является образцовым и сжатым —
Поскольку бог предписал, чтобы также друзья не заказали.

4. (фрагмент)
Звонки, гудошники...
Кольцо. Кольцо...

Вам,
Художники
Все случаи!

Вам,
Микеланджело,
Барма, Dant!
Вы молниею живой
Сожженный талант.

Ваш молоток не колонки
И статуи тесал —
Захлопнутый от лбов короны
И троны дрожали.

Первенец художника
Всегда трибуны.
В этом дух революции
И это вечно — восстание.

Вы в стенах муровали.
Сожженный в огнях.
Муравьи монахов
Исполненный на костях.

5. (фрагмент)
Не блуждать, не приводить в беспорядок в темно-красных кустарниках
Лебеды а не искать след.
С пачкой Ваших волос овсяных
Отоснилась Вы мне навсегда.

С алым соком ягоды на коже,
Нежный, красивый, был
Вы розовый подобны снижению
И, как снег, лучиста также это легко.

Зерна Ваших глаз были заброшены, завяли,
У тонкого названия есть thawn, как звук,
Но оставался плиссированным раздавленным платком
Запах меда от невинных рук.

Где-то играет оркестр,
И трубы его слышны
Подсолнухам и матросам
На службе чужой луны.

Частая дробь барабана
Дрожит под пятой времен
И летние помнит туманы,
И год, что еще не рожден.

Грядущее видится былью,
И пахнет седой стариной
И древней египетской пылью,
Сиренью и мглой ледяной.

Персик, созревший на ветке,
Солнцем согрел мирок,
Где мумия в каменной клетке
О будущем даст урок.

Дети выходят на берег,
Чертят судьбы на песке,
Смерти они не верят,
что бродит невдалеке.

Где-то играет оркестр.
Лето плывет вперед.
Здесь никому не спится
И больше никто не умрет.

Слышится стук сердечный,
Бьет в барабан луна.
Рядом проходит Вечность,
Но поступь ее не слышна.

Где-то скитается старость,
Летний обходит зной,
И спит на полях пшеничных,
Чтоб там молодеть с луной.

Где-то печалится детство,
Знавшее скорбь и прах,
И мечется, как в лихорадке,
А рядом маячит страх.
Жизнь приготовит им ужин,
Застолье на много миль.
Бессилье наполнится силой,
А яства покроет гниль.
Где-то играет оркестр -
Кто слышит, тот вечно юн,
И в танце кружится с ветром
Июнь... И опять... июнь.

И Смерть, не в ладах с собою,
Умолкнет перед судьбою.
Июнь... И опять... июнь.

(с) Из одноименной повести Рэя Брэдбери

(перепост с ЖЖ)

Некоторое время назад в домике у досточтимого кума Терентия проходила Битва лимериков. Бились мы, бились - и вдруг нате, меня назначили победителем О_о Но приятно :) А узнала я об этом, сегодня получив по почте открыточку ручного изготовления от дамы Топанны :)
Подборка лимериков

Очень красивый и нежный стих.

***

Я знаю: мы знакомы бездну лет.
Я помню, как, пронзая бесконечность,
Летел ко мне твой яркий звёздный Свет,
И всё короче становилась Вечность.

Злословил враг и обижался друг,
Когда я, забывая о приметах,
Сама ступила в этот дивный круг -
Круг твоего стремительного Света.

Ты погасил огонь зелёных глаз
И спрятал интерес под маской скуки,
Но голос твой срывался всякий раз,
Едва соприкасались наши руки.

Я помню вкус твоих горячих губ
И прядь волос, откинутых небрежно.
Ты нежен был, и ,как мальчишка, груб,
Любя и голову теряя неизбежно.

Ты верил, что в любые времена,
В иных Мирах и на других планетах
Твою звезду увижу я одна
И снова побегу навстречу Свету.

Я ждать умею, как никто другой.
Когда устанешь от побед и странствий,
Любимый, дотянись до звёзд рукой,
Пошли мне Свет сквозь Время и Пространство!

(с) sir-ris с форума МФ

Очень захотелось сохранить этот стих - возможно, попробую положить на музыку.

Пирамидка в степи

Над поникшей травой тихо ветер шумит
В тишине, в тишине.
И печально звезда пирамидки горит,
Он погиб в той войне.

Он лежит на холме среди волжских степей,
А вокруг – никого.
Лишь ковыль седым морем здесь песню поёт
Для него одного.

Он боролся, он шел, он спешил воевать,
Чтоб отчизну спасти,
Чтоб враги не могли эту землю топтать,
Чтобы им не пройти.

Он здесь лег, чтоб ты жил, чтоб смеялся и пел,
Чтоб любил и творил.
Чтобы ты совершил то, что он не успел,
Чтоб Россию любил.

Но не смог, не сумел, лег в степной чернозем
Навсегда, навсегда.
Но ты помни о нем, но ты помни о нем
Сквозь года, сквозь года.

(с) ersh57, он же Сергей Ершов (с форума МФ).

В Рождество все немного волхвы.
В продовольственных слякоть и давка.
Из-за банки кофейной халвы
Производит осаду прилавка
грудой свертков навьюченный люд:
каждый сам себе царь и верблюд.

Сетки, сумки, авоськи, кульки,
шапки, галстуки, сбитые набок.
Запах водки, хвои и трески,
мандаринов, корицы и яблок.
Хаос лиц, и не видно тропы
в Вифлеем из-за снежной крупы.

И разносчики скромных даров
в транспорт прыгают, ломятся в двери,
исчезают в провалах дворов,
даже зная, что пусто в пещере:
ни животных, ни яслей, ни Той,
над Которою - нимб золотой.

Пустота. Но при мысли о ней
видишь вдруг как бы свет ниоткуда.
Знал бы Ирод, что чем он сильней,
тем верней, неизбежнее чудо.
Постоянство такого родства -
основной механизм Рождества.

То и празднуют нынче везде,
что Его приближенье, сдвигая
все столы. Не потребность в звезде
пусть еще, но уж воля благая
в человеках видна издали,
и костры пастухи разожгли.

Валит снег; не дымят, но трубят
трубы кровель. Все лица, как пятна.
Ирод пьет. Бабы прячут ребят.
Кто грядет - никому непонятно:
мы не знаем примет, и сердца
могут вдруг не признать пришлеца.

Но, когда на дверном сквозняке
из тумана ночного густого
возникает фигура в платке,
и Младенца, и Духа Святого
ощущаешь в себе без стыда;
смотришь в небо и видишь - звезда.

Иосиф Бродский

Скопировано из ЖЖ: Изя Райдер, http://izubr.livejournal.com/218085.html

_______________________
Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

Меняются и время, и мечты,
Меняются, как время, представленья.
Изменчивы под солнцем все явленья,
И мир всечасно видишь новым ты.

Во всем и всюду новые черты,
Но для надежды нет осуществленья.
От счастья остается сожаленье,
От горя - только чувство пустоты.

Уйдет зима, уйдут снега и холод,
И мир весной, как прежде, станет молод.
Но есть закон: всё обратится в тлен.

Само веселье слез не уничтожит.
И страшно то, что час пробьет, быть может,
Когда не станет в мире перемен...


Тургор... Странное слово, не находите? Полгода назад я не имела представления, что оно означает. И оно абсолютно ни с чем не ассоциировалось. Теперь же при звуке его в голове множество образов: мрачноватое серое место, атмосферная музыка, голоса девушек - Сестёр... и шепот Цвета. Сирень, Янтарь, Пурпур, Лазурь, Золото, Изумруд, Серебро... У каждого Цвета свой характер. Они яркие, сочные, они - Жизнь. Только они и есть Жизнь в Промежутке.

"Не бойся Смерти. Смерти нет..."
"Я стану твоим путеводным огнём..."
"Я - цвет твоей силы и слабости..."

ЧТО ЖЕ ЭТО?

...просто лежать, просто мурлыкать и, прищурившись, смотреть на странную, но любимую хозяйку: чем это она там занимается?.. Возится целый день с этой странной черной штукой, нажимает на кнопочки и смотрит в белую пустоту... О! Встала! Надо бы сбегать за ней - авось, чего покушать положит...
...лечь рядом, вылизать себя тщательно, так, чтобы еще долго в воздухе чуть-чуть пахло мокрой шерстью - специфический такой, кошачий запах... И муркать, и ждать, пока тебя немножно погладят - и замуркать еще громче...

...я хочу быть кошкой...

***********************

Ах, как много на свете кошек,
Нам с тобой их не счесть никогда.
Сердцу снится душистый горошек,
И звенит голубая звезда.

Наяву ли, в бреду иль спросонок,
Только помню с далекого дня -
На лежанке мурлыкал котенок,
Безразлично смотря на меня.

Я еще тогда был ребенок,
Но под бабкину песню вскок
Он бросался, как юный тигренок,
На оброненный ею клубок...

(с) отрывок из стихотворения С.Есенина


* * *
Прежде чем всё позабыть, оглянись назад -
Там, за порогом июля, в густой траве -
Кошка, которая помнит твои глаза,
Кошка, которая смотрит и смотрит вверх.
Там, наверху, два оранжевых мотылька
Бьются о стекла, царапают лунный диск.
Прежде, чем стать незнакомцем, подумай - как
Кошка такими глазами посмотрит вниз?

(с) Галина Давыдова

На улице яркое солнышко и чуть прохладный еще ветерок...
Ура, тепло! ))
И горячую воду дали в доме!

Какое же счастье... как мало надо для него :)

***

Вертятся в голове строчки "Королевны" Мельницы...

"Я пел о богах и пел о героях, о звоне клинков и кровавых битвах;
Покуда сокол мой был со мною, мне клёкот его заменял молитвы.
Но вот уже год, как он улетел - его унесла колдовская метель,
Милого друга похитила вьюга, пришедшая из далёких земель.
И сам не свой я с этих пор, и плачут, плачут в небе чайки;
В тумане различит мой взор лишь очи цвета горечавки;
Ах, видеть бы мне глазами сокола, и в воздух бы мне на крыльях сокола,
В той чужой соколиной стране, да не во сне, а где-то около..."

из к/ф "Судьба"

сл. Р.Рожденственского
муз. Е.Птичкина

Покpоется небо пылинками звезд,
И выгнутся ветки упpуго.
Тебя я услышу за тысячу веpст,
Мы - эхо, мы - эхо,
Мы - долгое эхо дpуг дpуга.

И мне до тебя, где бы ты ни была,
Дотронуться сердцем нетрудно.
Опять нас любовь за собой позвала.
Мы - нежность, мы - нежность,
Мы - вечная нежность друг друга.

И даже в краю наползающей тьмы,
За гранью смертельного круга,
Я знаю, с тобой не расстанемся мы.
Мы - память, мы - память,
Мы - звездная память друг друга.

***
второй день вертятся в голове строчки из этой невероятно красивой песни...

После вчерашней подборки песен на "в" я хожу и пою второй день эту песню :)
А щас сижу и пью чай с вареньем, пытаясь хотя бы прочитать что-то к завтрашнему зачету... правда, варенье у мня малиновое :)

***

1. Я варю вишневое варенье.
Я люблю высоких и строптивых.
Здесь, наверное, лунное затменье,
Вместо лиц - повсюду негативы.

Я считаю косточки от вишен,
И х число стремится к Пифагору.
Если я тебя еще увижу,
Мы еще вернемся к разговору.

Припев:
Мне ужасно тесно в этих стенах,
Лето разрывается на части,
Голуби уселись на антеннах,
Говорят о голубином счастье.

2. А на мне передник от Кардена,
Разрисованный вишневым соком.
В городе такие перемены,
Даже страшно, чтоб не вышли боком.

Русское теперь у них в опале,
Гоголя читают в переводах,
Деньги их опять в цене упали,
Землю снова раздают народу.

Припев:
У Андрюши кофе варят гуще,
На столах расставлены букеты,
Виноградник зелен и запущен,
Там сидят студенты и поэты.

3. Умные в портфелях носят "Будду",
Знают толк в китайском алфавите.
Боже, как мне хочется отсюда,
Как же я хочу тебя увидеть!

Там, где ты, теперь, наверно, вечер,
Ты устал и вышел к океану,
Горизонт красив и бесконечен,
Корабли плывут в чужие страны...

Я увязла в ближнем зарубежье,
Сад вишневый требует терпенья.
Я пишу тебе на побережье
И варю вишневое варенье...
И варю вишневое варенье...

В колонках играет - Галина Хомчик, "Жили-были на море"
Настроение сейчас - мне нравится, что Вы больны не мной...

Жили-были на море -
Это значит плавали,
Курс держали правильный, слушались руля.
Заходили в гавани -
Слева ли, справа ли -
Два красивых лайнера, судна, корабля:


Белоснежнотелая,
Словно лебедь белая,
В сказочно-классическом плане.
И другой - он в тропики
Плавал в черном смокинге -
Лорд - трансатлантический лайнер.

Ах, если б ему в голову пришло,
Что в каждый порт уже давно влюбленно,
Спешит к нему под черное крыло
Стремительная белая мадонна!

Слезы льет горючие
В ценное горючее
И всегда надеется втайне,
Что, быть может, в Африку
Не уйдет по графику
Этот недогадливый лайнер.

Ах, если б ему в голову взбрело,
Что в каждый порт уже давно влюбленно
Прийти к нему под черное крыло
Опаздывает белая мадонна!

Кораблям и поздняя
Не к лицу коррозия,
Не к лицу морщины вдоль белоснежных крыл,
И подтеки синие
Возле ватерлинии,
И когда на смокинге левый борт подгнил.

Горевал без памяти
В доке, в тихой заводи,
Зол и раздосадован крайне,
Ржавый и взъерошенный
И командой брошенный,
В гордом одиночестве лайнер.

А ей невероятно повезло:
Под танго музыкального салона
Пришла к нему под черное крыло -
И встала рядом белая мадонна!


1974, Владимир Высоцкий


P.S. Спасибо, Эрик :)

***
Мы там, где звездный свет,
Мы там, где неба нет,
А есть лишь отраженье моря.

Взмывая к облакам,
Доверясь парусам,
Мы выбираем путь, не зная горя!

В бездонной глубине,
В прозрачной вышине
На крыльях серых птиц летают наши души.

Я не вернусь домой,
Ведь я обрел покой
Там, где шумят ветра, вдали от суши...

***
Давным-давно погас очаг на башне.
Остыли угли. Пепел носит ветер,
Но призрак, стерегущий день вчерашний,
Без устали твердит: "Лишь ты за все в ответе!"

Ведь в том костре твое сгорело имя -
Рассыпалось и сгинуло. Печально...
А ты восстал из пепла, и отныне
Удел твой одинок. Я знаю эту тайну.

Перебирая острова, моря, восходы и закаты,
Лишь одному себе всецело доверяя,
Ты цену этому пути поймешь когда-то.
Ее заплатишь, все на свете проклиная.

Взглянуть в слепые очи вечной бездны,
Испить до дна нектар измены горький -
Твой жребий предрешен, и мольбы бесполезны.
Мне жаль тебя, надежды рыцарь стойкий...

(с) Наталия Осояну, "Невеста ветра".


P.S. Книга о живых фрегатах и необыкновенных капитанах, о волшебстве и неземных существах, о множестве тайн и неразрешенных вопросах, об исключительных героях в исключительных обстоятельствах... Красиво. Увлекательно. Далеко не все книги я могу читать, не отрываясь. За день 250 страниц.

"...В мягком воздухе застыла
Вязкость снов в прозрачной ночи.
Нет здесь войн и нету мира,
Не времен и нет пророчеств.

Здесь часов так эдак в десять
Можно встретить принца в латах.
Время вспять - и время песен,
Как пословицы, измятых..."
(с) Ната Хари

*****
Ната сегодня уезжает в Москву, а оттуда улетает в Америку. А мы даже не встретились перед ее отъездом... А я летом тоже уеду в Москву - и вообще тогда не знаю, когда с ней встретимся... Обидно. Удачи ей...

*****
Мы сегодня едем в пригород на реконструкцию народного праздника проводов весны :) А я умудрилась встать на час раньше нужного времени - вот и прохлаждаюсь тут ))))) Думаю, будет интересно :) Должны быть фотки - если будут удачные, то потом кину :)

Всем удачного дня!

Ее непросто понять. И, может быть, нелегко принять. Сложно воспринимать на слух - или нужно очень талантливо читать, - но и из книги непросто.
Она поражает оксюморонами и восхитительными эпитетами. Несовместимыми, неподкупными, бездумными, безудержными... чувственными и чувствующими. Прекрасными.
Она говорит, что пишет "образцово и сжато"... Сжато - да, но вряд ли образцово. Скорее уж вопреки - такое у меня ощущение.
Я люблю ее иногда жёсткую, иногда нежную - поэзию. Я сейчас, начитавшись, невольно подражаю ей. Я тоже люблю авторские знаки - мои тире, двоеточия и запятые иногда кажутся другим ненужными. Но для меня они имеют значение - и для нее тоже. Иногда хочется писать, как она: коротко, рублено, выразимо. Но она - неподражаема. Великая поэтесса Серебряного века.

МАРИНА ЦВЕТАЕВА

***
Если душа родилась крылатой -
Что ей хоромы - и что ей хаты!
Что Чингисхан ей и что - Орда!
Два на миру у меня врага,
Два близнеца, неразрывно слитых:
Голод голодных - и сытость сытых!

ПСИХЕЯ
Не самозванка - я пришла домой,
И не служанка - мне не надо хлеба.
Я - страсть твоя, воскресный отдых твой,
Твой день седьмой, твое седьмое небо.

Так, на земле, мне подавали грош
И жерновов навешали на шею.
- Возлюбленный! Ужель не узнаешь?
Я ласточка твоя - Психея!

***
Я тебя отвоюю у всех земель, у всех небес,
Оттого что лес - моя колыбель, и могила - лес.
Оттого что я на земле стою - лишь одной ногой,
Оттого что я о тебе спою - как никто другой.

Я тебя отвоюю у всех времен, у всех ночей,
У всех золотых знамен, у всех мечей,
Я закину ключи и псов прогоню с крыльца -
Оттого что в земной ночи я вернее пса.

Я тебя отвоюю у всех других - у той, одной,
Ты не будешь ничей жених, я - ничьей женой.
И в последнем споре возьму тебя - замолчи! -
У того, с которым Иаков стоял в ночи.

Но пока тебе не скрещу на груди персты. -
О, проклятие! - у тебя остаешься - ты:
Два крыла твои, нацеленные в эфир, -
Оттого что мир - твоя колыбель, и могила - мир!

К БЛОКУ
Имя твое - птица в руке,
Имя твое - льдинка на языке,
Одно-единственное движенье губ,
Имя твое - пять букв.
Мячик, пойманный на лету,
Серебряный бубенец во рту.

Камень, кинутый в тихий пруд,
Вслипнет так, как тебя зовут.
В легком щелканье ночных копыт
Громкое имя твое гремит.
И назовет его нам в висок
Звонко щелкающий курок.

Имя твое - ах, нельзя! -
Имя твое - поцелуй в глаза,
В нежную стужу недвижных век,
Имя твое - поцелуй в снег.
Ключевой, ледяной, голубой глоток...
С именем твоим - сон глубок.

***
Идешь, на меня похожий,
Глаза устремляя вниз.
Я их опускала - тоже!
Прохожий, отсановись!

Прочти - слепоты куриной
И маков нарвав букет -
Что звали меня Мариной
И сколько мне было лет.

Не думай, что здесь - могила,
Что я появлюсь, грозя...
Я слишком сама любила
Смеяться, когда нельзя!

И кровь приливала к коже,
И кудри мои вились...
Я тоже БЫЛА, прохожий!
Прохожий, остановись!

Сорви себе стебель дикий
И ягоду ему вслед:
Кладбищенской земляники
Крупнее и слаще нет.

Но только не стой угрюмо,
Главу опустив на грудь.
Легко обо мне подумай,
Легко обо мне забудь.

Как луч тебя освещает!
Ты весь в золотой пыли...
- И пусть тебя не смущает
Мой голос из-под земли.

ПОЭТЫ
Что же мне делать, слепцу и пасынку,
В мире, где каждый и отч, и зряч,
Где по анафемам, как по насыпям -
Страсти! где насморком
Назван - плач!

Что же мне делать, ребром и промыслом
Певчей! - как провод! загар! Сибирь!
По наважденьям своим - как по мосту!
их невесомостью
В мире гирь.

Что же мне делать, певцу и первенцу,
В мире, где наичернейший - сер!
Где вдохновенье хранят, как в термосе!
С этой безмерностью
В мире мер?!

***
Я Вас люблю всю жизнь и каждый день.
Вы надо мною как большая тень,
Как древний дым полярных деревень.

Я Вас люблю всю жизнь и каждый час.
Но мне не надо Ваших губ и глаз.
Все началось и кончилось - без Вас.

Я что-то помню: звонкая дуга,
Огромный ворот, чистые снега,
Унизанные звездами рога...

И от рогов - в полнебосвода - тень...
И древний дым полярных деревень...
- Я поняла: Вы северный олень.


***
Мне нравится, что Вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не Вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной -
Распущенной - и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.

Мне нравится еще, что Вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не Вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем ни ночью - всуе...
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!

Спасибо Вам всем сердцем и рукой
За то, что Вы меня - не зная сами! -
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце не у нас над головами, -
За то, что Вы больны - увы! - не мной,
За то, что я больна - увы! - не Вами.

***
Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я - поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,

Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
- Нечитанным стихам!

Разбросанным в пыли по магазинам,
Где их никто не брал и не берет,
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.

*к сожалению, я мало перепечатала со сборника - не было пока времени...*

Разговор с сыном:
- Папа, мама когда приедет?
- Послезавтра.
- После завтра я тебя разлюблю...
- ?!?!
- Маму буду любить...

:)

***

МУЗЫКА В ПЕРЕХОДЕ

Играет юноша в подземном переходе,
Вовсю звучит его аккордеон.
По мастерству большой артист он, вроде,
По положению, похоже - нищий он.

Зовет и манит марш "Прощание славянки",
Тревожит душу вальс "Осенний сон".
Бренчат монеты о края разбитой склянки -
Нам тоже музыка - печальный этот звон.

Тебе бы, юноша, подняться на эстраду,
В тот зал, где люстра в миллиард огней,
Овации и "Бис!" за мастерство в награду,
Цветы и блеск в глазах восторженных людей.

Увы... Подземка... Сумерки... И тени
Людей, спешащих по своим делам...
Лишь нищие, обсевшие, как вороны, ступени,
Глотают музыку с слезами пополам.

А есть прохожие - их сердца не коснется
Напев былых времен, душевный и простой,
Иной еще ехидно посмеется,
Сравнив тебя с какой-нибудь заморской рок-звездой.

Торговцы, лифчики поднявшие, как знамя,
Клянут тебя - их цен не разобрать...
Ах, что случилось, что случилось с нами,
Что ты, артист, здесь вынужден играть?!

Но ты играй, сынок, играй назло всем бедам,
Назло забывчивости, подлости людской,
И песнями, что нравились отцам и дедам,
Нетленной жизни красоту воспой.

Сыграй, сынок, "Катюшу" и "Орленка",
И "Полонез" Огинского пусть по сердцу пройдет.
Ты молодец: так трепетно и тонко
Играешь песни, что так любил народ!

А на эстраде надрывает глотку
За доллары заморская звезда.
Я подхожу к тебе, бросаю пятисотку
И чувствую - краснею от стыда.

***

РАЗМЫШЛЕНИЯ О СОБСТВЕННОМ ЮБИЛЕЕ (в день 70-летия, 23 февраля 1998г)

Он сидит, глаза поднять не смея,
От речей услышанных поник,
Мученик великий юбилея,
Хоть в летах, но все же не старик.

Подводить итоги жизни рано:
Много дел задумано еще,
И тебя волнует, как ни странно,
Женщин обнаженное плечо.

В феврале хозяйничают Рыбы,
Им - ничто метелей кутерьма.
Потому февральцы - люди-глыбы,
Великаны духа и ума.

На восьмом десятке ты отныне,
Что за дело - не последний срок.
А вокруг друзья твои, родные,
Главное - что ты не одинок.

С утра светило солнце, а днем пошел крупными белыми хлопьями снег О_о
Я совсем не понимаю эту погоду...

***

Изменения в природе происходят год от года.
Hепогода нынче в моде, непогода, непогода.
Словно из водопровода льет на нас с небес вода.
Полгода плохая погода. Полгода - совсем никуда.
Полгода плохая погода. Полгода - совсем никуда.

Пр: Hикуда-никуда нельзя укрыться нам,
Hо откладывать жизнь никак нельзя.
Hикуда-никуда, но знай, что где-то там
Кто-то ищет тебя среди дождя.

Грома грозные раскаты от заката до восхода,
За грехи людские плата - непогода, непогода.
Hе ангина, не простуда - посерьезнее беда -
Полгода плохая погода, полгода - совсем никуда.
Полгода плохая погода, полгода - совсем никуда.

Пр: Hикуда-никуда нельзя укрыться нам,
Hо откладывать жизнь никак нельзя.
Hикуда-никуда, но знай, что где-то там
Кто-то ищет тебя среди дождя.

Варкалось. Хливкие шорьки
Пырялись по нове,
И хрюкотали зелюки,
Как мюмзики в мове.

О бойся Бармаглота, сын!
Он так свирлеп и дик,
А в глуще рымит исполин --
Злопастный Брандашмыг

Но взял он меч, и взял он щит,
Высоких полон дум.
В глущобу путь его лежит
Под дерево тумтум.

Он стал под дерево и ждет,
И вдруг граахнул гром --
Летит ужасный Бармаглот
И пылкает огнем!

Раз-два, Раз-два! Горит трова,
Взы-взы -- стрижает меч,
Ува! Ува! И голова
Барабардает с плеч!

О светозарный мальчик мой!
Ты победил в бою!
О храброславленный герой,
Хвалу тебе пою!

Варкалось. Хливкие шорьки
Пырялись по нове,
И хрюкотали зелюки,
Как мюмзики в мове.

Ну нравится мне безумно опенинг, и ничего не могу с собой поделать!!! :)
К сожалению, скромные возможности моего интернета не позволяют выставить сам музыкальный файл, но вот приблизительное произношение на японском и столь же приблизительный перевод. Прелесть данного перевода - что его можно петь, и он почти правильно ложится на музыку :)

Kiss, kiss, fall in love!
Kizukeba itsudemo
Soba ni irukeredo
Hounto wa kirai? Suki?
Mousao nano?
Jibuun no kimochi ga
Kuria ni mietara
REDHII demo? HOSUTO demo?
Kamawanaiyo.
Suri ni naateku
Riyuu wa miuna
Chigauyone kedo...

Maybe, you're my love!
Aitai ima
Yasashii kimi ni
Sakura kiss
Tokimeitara
Ranman koy shiyo
Mirai yori mo
Ima ga kanjinг
Uruwashi haru no koi wa
Hanasaku otome no bigak!

***

Поцелуй, влюбись!

Я стала часто замечать -
Мы вместе всегда с тобой.
Симпатия? Иль ненависть?
Или паранойя?
Когда смогу увидеть я
И разобраться до конца,
кто - леди я или слуга?
Уже неважно!
Та причина, почему
Появляется любовь,
Есть у каждого своя...

Вдруг, ты моя любовь!
Хочу найти тебя
И подарить тебе
Мой поцелуй (дословно - поцелуй сакуры).
Твое сердце стучит,
Романтично любя.
Забудь о будущем,
Важнее, что сейчас вдруг
Пришла любовь,
Расцветает весна -
Расцветает невинность сама!

Ах, как долго, долго едем!
Как трудна в горах дорога!
Чуть видны вдали хребты туманной Сьерры.
Ах, как тихо, тихо в мире,
Лищь порою из-под мула,
Прошумев, сорвется в бездну камень серый.

Тишина. Лишь только песню
О любви поет погонщик,
Только песню о любви поет погонщик.
Да порой встряхнется мул,
И колокольчики на нем,
Да колокольчики на нем зальются звонче.

Ну, скорей, скорей, мой мул!
Я вижу, ты совсем заснул.
Ну поспеши - застанем дома дорогую.
Ты напьешься из ручья,
А я мешок сниму с плеча,
И обниму тебя, и в морду поцелую.

Тишина. Лишь только песню
О любви поет погонщик,
Только песню о любви поет погонщик.
Да порой встряхнется мул,
И колокольчики на нем,
Да колокольчики на нем зальются звонче.

Ах, как долго, долго едем...
Ах, как долго, долго едем...

P.S. Всегда, когда учу новую песню, которую я еще и в состоянии сыграть на гитаре - получаю от этого такое удовольствие!.. А еще когда песня такая замечательная... На ближайшую неделю голова занята явно одной мелодией, и руки сами рвутся поиграть ее на гитаре :)

Впервые кусочек этого текста мне написала в блокнотике подруга. У нее я выпытала, что она взяла его из книги Дэна Симмонса "Эндимион". И лишь недавно, наткнувшись на текст, я узнала, что это песня Сергея Калугина.
И пусть я не слышала самой песни, но текст цепляет меня уже пятый год. Чем?.. Не знаю. Экспрессией. Темнотой. Безысходностью. Силой. Ощущением Судьбы.
Но чувство от него остается только задумчивое, не безысходное - и это мне тоже нравится.

Из-за дальних гор, из-за древних гор
Да серебряной плетью река
Рассекала степи скулу.

Белый дрок в костер, бересклет в костер
Над обрывом стою -
Боги! Боги! Как берег крут!

Мертвой свастикой в небе орел повис
Под крылом кричат ледяные ветра.
Я не вижу, но знаю - он смотрит вниз
На холодный цветок моего костра

Мир припал на брюхо, как волк в кустах,
Мир почувстововал то, что я знаю с весны -
Что приблизилось время Огня в Небесах,
Что приблизился час восхождения
Черной Луны.

Я когда-то был молод - так же, как ты.
Я кадил Путем Солнца - так же, как ты.
Я был Светом и Сутью - так же, как ты.
и был Частью Потока - так же, как ты!

Но с тек пор, как Она подарила мне взор
Леденящие вихри вошли в мои сны
И все чаще мне снились обрыв и костер
И мой танец в сиянии Черной Луны

Я готов был собакой стеречь ее кров
Ради счастья застыть под хозяйской рукой
Ради права коснуться губами следов
Мне оставленных узкою, легкой стопой

А ночами я плакал, и бил себя в грудь.
Чтоб не слышать, как с каждым сердечным толчком
Проникает все глубже, да в самую суть
Беспощадный, холодный осиновый кол

Бог мой, это не ропот - кто вправе роптать,
Слабой персти ли праха рядиться с Тобой,
Я хочу просто страшно, неслышно сказать -
Ты не дал, я не принял дороги иной,

И в этом мире мне нечего больше терять,
Кроме мертвого чувства предельной вины -
Оттого я пришел сюда петь и плясать
В восходящих потоках сияния
Черной Луны !

Я пришел сюда из-за дальних гор
Ибо ныне я знаю, что делать с собой
В шесть сторон кроплю, обхожу костер
Подношу к губам горьких трав настой

Бог мой! Свастикой в небе орел повис
Под крылом, крича, умирают ветра,
Вот Она подходит, чтоб взять меня вниз.
Чтобы влить в меня жажду рассечь себя

Я раскрыл себе грудь алмазным серпом,
И подставил, бесстыдно смеясь и крича,
Обнаженного сердца стучащийся ком
Леденящим, невидимым черным лучам

Ведь в этом мире мне нечего больше терять
Кроме мертвого чувства предельной вины
Мне осталось одно - это петь и плясать
В затопившем Вселенную пламени
Черной Луны.

Осень

Пусть осень не кончается
И пусть земля отчается
Примерить платье белое,
Что ей зимою сделали,
Сплели из снежных кружев снегири.
Любовь мою последнюю
За слухами да сплетнями
Ты, осень, разгляди и сбереги.

Пусть осень не кончается,
В ней счастье повстречается...
Два голубя в дом каменный,
Твой белый, мой подраненный,
Влетели - заколдованный был дом.
Завяла крона - ствол руби...
Согрелись в доме голуби
И свили в нем из веточек гнездо.

Ночь разорвали сполохи.
В любви сгорели голуби,
В нее сердцами бросившись,
Увять не дали осени,
Чтоб наш цветок зимою не погиб.
Любовь мою последнюю
За слухами да сплетнями
Ты, осень, разгляди и сбереги.

Стоят деревья голые,
Живите долго, голуби.
Пусть осень ваша теплая
Всегда стоит за окнами
В рябиновых сережках дорогих.
Любовь мою последнюю
За слухами да сплетнями
Ты, осень, разгляди и сбереги.

Второй день в Челябинске идет снег. Называется, всю зиму ждали - и нате вам под конец. Говорят, еще день будет идти...
Вапще всех засыпет нафиг... и так транспорт еле ходит...
... а два дня назад мы шли с О.Н. по втоптанному скользкому уже снегу и я сказала: "Хоть бы снег выпал, а то не понятно, по чему ходим..."
Сказала блин. Пожелала на ДР ))

***
Снег идёт, снег идёт
К белым звездочкам в буране
Тянутся цветы герани
За оконный переплет

Снег идёт и все в смятеньи
Все пускается в полет
Черной лестницы ступени
Перекрестка поворот

Снег идёт, снег идёт
Словно падают не хлопья
А в заплатанном салопе
Сходит наземь небoсвод

Словно с видом чудака
С верхней лестничной площадки
Крадучись играя в прятки
Сходит небо с чердака

Потому что жизнь не ждет
Не оглянешься и святки
Только промежуток краткий
Смотришь там и новый год
Смотришь там и новый год

Снег идёт густой-густой
В ногу с ним стопами теми
В том же темпе с ленью той
Или с той же быстротой

Может быть проходит время
Может быть за годом год
Следуют как снег идёт
Или как слова в поэме

Может быть проходит время
Может быть за годом год

Снег идёт, снег идёт
Снег идёт и все в смятенье
Убеленный пешеход удивленные растенья
Перекрестка поворот

Снег идёт, снег идёт
Снег идёт, снег идёт

(Татьяна и Сергей Никитины)

Недавно познакомилась с одной очень интересной женщиной по имени Светлана. Она обожает испанскую музыку и танцы, ну и другую разную тоже. Она не писательница - просто очень эмоциональный человек, который в самые яркие моменты выражает свои эмоции на бумаге. С точки зрения литературной её стихи, конечно, далеки от идеала. Но мне кажется, что их и не нужно оценивать так. Лично у меня всё замирало внутри, когда она читала мне свое "Фламенко"...

"Фламенко"
Я шагну к тебе яростным шагом фламенко,
И внутри оборвется условности нить.
Есть внезапного просветленья моменты,
Когда кажется, можно судьбу изменить.

Вверх взметнётся рука и сломается в кисти,
И по жилам огнём растекается страсть,
Сокрушая лавиной достойные мысли,
И не стыдно уже на колени упасть...

Замереть на секунду и в танце жестоком
Стаь единой с надрывом гитарной струной.
И, собой не владея, как будто под током
Показать тебе, что происходит со мной...

Веер грудь пропорол и в агонии танца
Смотрят в самое сердце родные глаза.
Видно, тайну открыли когда-то испанцы,
Как без слов можно всё о себе рассказать.

Только время пройдёт, и с последнею нотой
Жизнь вернётся ко мне, и очнусь тишиной.
Это было Фламенко - всего-то! Всего-то
Танец с гордо поднятою головой!

***
Как хорошо внезапно осознать,
Что день даёт начало новой встрече
И что ошибкой было полагать,
Что мне с тобой в разлуке будет легче.

Что есть момент прикосновенья глаз,
Как мост, объединяющий сознанья,
Что к приступу удушья всякий раз
Приводят рук случайные касанья.

И пусть в плену находятся тела,
С трудом внимая голосу рассудка,
Я не жалею, что с тобой была, -
Раскладываю близость по минуткам.

И пусть наводит грусть такой пасьянс, -
Он не дает напрасных обещаний.
Двух душ тревожный, трепетный альянс
Горит огнём отвергнутых желаний...

***
Вместо неба надо мной - только боль,
Потому что я прощаюсь с тобой,
Сразу как-то не туда занесло -
Вот к чему всё это нас привело.
Был на Линии Судьбы ранкой взрыв,
И нисколько не случаен разрыв.
В этой жизни снова я умерла,
Только нежность слишком скорой была.
Взять бы где-нибудь другие глаза,
Заглянуть в твои и тихо сказать:
"Это, милый, было только во сне,
Что приснился нам по поздней весне!"
Не казни себя и зря не вини -
Сразы были сочтены наши дни.
Не проникнуть в смысл случившихся встреч,
От чего-то нас хотят уберечь.
Быстро стала я тебе не нужна,
Значит, миссия моя свершена.
Может, будешь вспоминать, не кляня
Шелест крыльев за спиной у меня,
Сердце, полное любви и тоски,
Голос мой, прикосновенье руки
И желания штурмующий вал,
Что двоих нас с головой накрывал.
Счастья призрачного кончился час -
Всё внезапно изменилось для нас.
Ты свободен - я тебя не держу
И по воле по своей ухожу.
Отпусти и ты меня - нужно так,
Неизбежен всё равно этот шаг.
То, что был со мной - спасибо, прощай,
Не тревожить никогда - обещай...

Давно хотела выставить это стихотворение. Его все знают, но всё же...

Жди меня, и я вернусь,
Только очень жди.
Жди, когда наводят грусть
Желтые дожди,
Жди, когда снега метут,
Жди, когда жара.
Жди, когда других не ждут,
Позабыв вчера.
Жди, когда уж надоест
Всем, кто вместе ждет.
Жди меня, и я вернусь,
Не желай добра
Всем, кто знает наизусть,
Что забыть пора.
Пусть поверят сын и мать
В то, что нет меня,
Пусть друзья устанут ждать,
Сядут у огня,
Выпьют горькое вино
На помин души...
Жди. И с ними заодно
Выпить не спеши.

Жди меня, и я вернусь
Всем смертям назло:
Кто не ждал меня, тот пусть
Скажет: "Повезло."
Не понять не ждавшим им,
Как среди огня
Ожиданием своим
Ты спасла меня.
Как я выжил, будем знать
Только мы с тобой -
Просто ты умела ждать
Как никто другой.

(К. Симонов, 1941г)

Очередная вещь из "Волкодава". Красивая...

И когда твоё сердце захлестнёт темнота
И душа онемеет в беспросветной тоске,
Ты подумай: а может, где-то ждёт тебя Та,
Что выходит навстречу со свечою в руке?

Эта искра разгонит навалившийся мрак
И проложит тропинку в непогожей ночи...
Ты поверь: вдалеке вот-вот зажжётся маяк,
Словно крепкие руки, простирая лучи.

Ты не знаешь, когда он осенит горизонт
И откуда прольется избавительный свет.
Просто верь! Эта вера - твой крепчайший заслон.
Даже думать не смей, что Той, единственной - нет.

***********************
Устала я сегодня...На тренировку ходила к маме - она попросила походить,чтобы выступить потом с её девочками 17-го числа на конкурсе (будет просто показательное выступление, массовкой будем самбу танцевать). А еще...Вот называется, чего не сделаешь ради мамы...Надо станцевать вальс того же 17-го числа с каким-то Маратом...
Голова болит...Пошла в ванную - греться и читать...Я обычно в ванной или читаю, или пою...
И вообще напряженка на этой неделе...Ладно хоть сегодня сделала репортаж о Кузьминках, который попросили сделать в альманах "Филькина Грамота". А еще на субботу дописывать сочинение по УНТ по лирической песне...
Ой, устала...Все, ушла.
Спокойной ночи всем!..

Прочитала первую книгу Марии Семёновой про Волкодава. Осталась, конечно же, в восторге! Всё-таки фэнтэзи мне больше нравится, чем фантастика. И Семёнова больше по душе, чем Лукьяненко, хотя не отрицаю - он тоже неплохо и довольно интересно пишет. А тем более такое фэнтэзи - написанное удивительно красиво и захватывающе, продуманное и выверенное до последней детали, до мельчайшей черточки на лицах...Так, чтобы ничто не заставило усомниться в правдивости происходящего. Семёнова - гений!
А еще, читая каждый раз подобные книги, я снова понимаю, как хотела бы сама оказаться там... Я мечтаю научиться стрелять из лука и обращаться с кинжалом. Кинжалы - вообще мое любимое оружие. Красивое и изящное. И не менее страшное, чем тот же меч.
Начала читать и решила выписывать понравившиеся мысли. В итоге выписала всего две, а потом так зачиталась, что напрочь про это забыла :)

"...Обидеть может только друг. Обида - это когда тебя насмерть ранит кто-то, к кому ты уже успел привязаться..."

"Есть святые места. Есть недобрые. А есть и такие, что попросту предназначены не для людей. И всё тут."

А еще каждой главе "Волкодава" предшествует стихотворение. Парочка наиболее пришедшихся по душе:
***
Одинокая птица над полем кружит.
Догоревшее солнце ухоит с небес.
Если шкура сера и клыки что ножи,
Не чести меня волком, стремящимся в лес.

Лопоухий щенок любит вкус молока,
А не крови, бегущей из порванных жил.
Если вздыблена шерсть, если страшен оскал,
Расспроси-ка сначала меня, как я жил.

Я в кромешной ночи, как в трясине, тонул,
Забывая, каков над землёй небосвод.
Там я собственной крови с избытком хлебнул -
До чужой лишь потом докатился черед.

Я сидел на цепи и в капкан попадал,
Но к ярму привыкать не хотел и не мог.
И ошейника нет, чтобы я не сломал,
И цепи, чтобы мой задержала рывок.

Не бывает на свете тропы без конца
И следов, что навеки ушли в темноту.
И еще не бывает, чтобы я стервеца
Не настиг на тропе и не вляз на лету.

Я бояться отвык голубого клинка
И стрелы с тетивы за четыре шага.
Я боюсь одного - умереть до прыжка,
Не услышав, как лопнет хребет у врага.

Вот бы где-нибудь в доме светил огонёк,
Вот бы кто-нибудь ждал меня там, вдалеке...
Я бы спрятал клыки и улегся у ног.
Я б тихонько притронулся к детской щеке.

Я бы верно служил, и хранил, и берег -
Просто так, за любовь! - улыбнувшихся мне...
...Но не ждут, и по-прежнему путь одинок,
И охота завыть, вскинув морду к луне.

***
Когда во Вселенной царило утро
И Боги из праха мир создавали,
Они разделли Силу и Мудрость
И людям не поровну их раздали.

Досталась мужчине грозная Сила,
Железные мышцы и взгляд бесстрашный,
Чтоб тех, кто слабей его, защитил он,
Если придется, и в рукопашной.

А Мудрость по праву досталась жёнам,
Чтобы вручали предков заветы
Детям, в любви и ласке рожденным, -
Отблеск нетленный вечного Света.

С тех пор, если надо, встает мужчина,
Свой дом защищая в жестокой схватке;
Доколе ж мирно горит лучина,
Хозяйские у жены повадки.

И если вдруг голос она повысит,
Отнюдь на неё воитель не ропщет:
Не для него премудрости жизни -
Битва страшна, но в битве и проще.
***
"Что в когтях несешь ты, друг симуран?
Что за чудо из неведомых стран
На забаву любопытным птенцам?
Расскажи мне, если ведаешь сам!"

"Я в диковинную даль не летал,
У порога твоего подобрал.
Прямо здесь, в краю метелей и вьюг...
Не большая это редкость, мой друг".

"Что же это? Удивительный зверь?"

"Нет, мой друг, не угадал и теперь".

"Моежт, птица с бирюзовым хвостом?"

"Ошибаешься: невольник простой.
Он бежал, но не удался побег.
Одеялом стал нетронутый снег.
Горный ветер колыбельную спел...
Этот парень был отчаянно смел".

"Так спустись скорее, друг симуран!
Мы согреем, мы излечим от ран!
Не для смертных - в поднебесье полет.
Пусть еще среди людей поживет!"

"Нет, мой друг, тому уже не бывать.
Вы отца его сгубили и мать,
Самого не выпускали из тьмы...
Хватит мучиться ему меж людьми.
Он довольно натерпелся от вас,
И никто не оглянулся, не спас.
Ни один не протянул ему рук...
Слишком поздно ты хватился, мой друг".

( "Симуранами зовутся удивительные существа, похожие на громадных крылатых псов, но наделенные крыльями для полета. Эти крылья дал им Бог Грозы, дал за то, что однажды их предкам удалось смягчить его гнев. Высоко в горах гнездятся они, и ни у кого нет над ними власти. Они слушаются только вилл - хрупких, большеглазых Повелительниц Облаков. "Не кричи: горе, - наставляет веннская мудрость. - Погоди, пока увидишь мертвого симурана...")

P.S. А сегодня мама принесла вторую книгу "Волкодав. Право на поединок" !!!!! :) :) :)

Увидела на полке книгу Владимира Вишневского "Басни о Родине", вспомнила, что в ней ей куча интересных и прикольных вещей и решила поделиться этими самыми вещами с вами, мои любимые ПЧёлки!
...Так, с чего бы начать?!.. Может, немного не везде прилично, но все-таки правда жизни.

• Боже, какие же мы разнополые!..

• "На улице"
Не знаю, как вы,
а я при встрече
со всеми беременными
здороваюсь.
Есть в них что-то государственное.

...О, какое же это, наверное,
нечеловеческое удовольствие -
родить от любимого человека!..

• Всё, уходи, а то сейчас привыкну…

• Да, я пророк, но я же Сострадамус…

• «Столетия ещё один итог»
…Рейтинги, ранги и табели…
Да что там «компьютерный сбой» -
Такие цвета испохабили:
Красный и голубой!..

• «Из дневника»
Этих дней типажи – молодцы:
бороздя, покоряют просторы
интернетствующие юнцы
и таксиствующие сутенеры.

• …гуманитарный – значит, катастрофа…

• …Но нет, не всё еще запущено
В стране Облома и Бедлама!..
Ещё читают люди Пушкина,
Вишневского и Мандельштама.
Еще хоть что-то людям дорого –
не только то, что дорожает!..
И люди празднуют День Города.
И мэр людей не обижает.
Еще гордимся мы запросами,
нигде ума не занимая.
А небо уж не дышит осенью…
Зато – зима в начале мая!..
Но нет, не все тут отморожены
на государственную голову,
еще возможно по-хорошему,
не «по-любому», не за доллары.
Не Бог, не царь, а мы свидетели
всего, что с нами совершили.
И за «Козла» мы все ответили!..
И нэп зачем-то пережили.
Но все же верю я, уверен я,
что парашют и наш раскроется,
и перспектив у нас немерено,
и все само тут обустроится!..
И будет все, куда мы денемся,
и на доллАр найдут управу!..
И мы живем, и мы надеемся,
на Чудо,
то есть на халяву.
дальше - смешнее

Может, я повторюсь...но мне просто очень нравятся эти слова...Они про тебя


"Ты - сплетенье цветов и запахов,
И другой мне надо истины.
Без тебя облака расплакались,
И росинки остались искрами.
Ты смешное и очень странное
Волшебство Новогодней полночи.
Без тебя стонет сердце раною,
А с тобой даже ночью солнечно..."
(Автор неизвестен)