И вот. Я не пишу стихи и не читаю их в престранном месте
Я вместо них пишу шаги, но всё выходит будто бы не честно.
А я скучаю по стихам, я вою и ломаю пальцы (но получается какой-то хлам)
И не выходит даже прозы , как не усирайся.
Что требовалось доказать, талант проторчан,
А может не было и вовсе. Ворочать мозг без музы-
Суходроч... холодной одинокой ночью.
А может надо бы влюбиться, да только непонятно
или может невозможно (даже больно думать).
О неспособности любить я знаю точно.
Согласна помешаться, чтобы лихорадочно трясло
И подарило сотни мелодичных рифм, я уложила б
Штабелями в строчки.