остался день... 4го июня я здесь 5 лет...



Творить кино под названием жизнь я начинала, когда отснятая прежде плёнка заканчивалась в проекторе. А когда все книги оказывались прочитанными, я выплёвывала свои истории в ленту виртуальных дневников… Там жила Сестра фриков. Она блуждала со страницы на страницу, как будто по Улице Мёртвых наркоманов, ища кого-то, срываясь на крик «SOS»… Симптомы её болезни были изучены и выведены в диагноз. Панацеи не существовало. И Сестра возвращалась к апробированной вакцине. Но вместо ремиссии выходил рецидив…
Прогулки по тёмным аркам, изученные до боли маршруты, дым в лёгких, рассветы-закаты, девочки-мальчики, укусы рассвета, тонированные машины, сомнительные квартиры… И правило «не верь… не бойся… не прости».
Отрыв от реальности. Одна. В толпе. Зазеркалье. Справедливое ожидание финиша и страх проиграть.
Выжженные лазером пути на древних компакт дисках вели не дальше указателя этой придуманной страны.
Со временем рассвет больше не убивал. С ним смирились как с неизбежным злом. Основным временем года стала зима. Иногда в грязновато-сером небе появлялось солнце. Солнце любого города имеет три степени: восход, зенит, закат… Здесь же - только две. Зимняя спячка не предполагала восхода. Закаты замазывались охрой, в тон картону Петербурга. Крылья, разорвавшие кожу под лопатками, позволяли парить… Но для полёта их одних было недостаточно.
Её пустая квартира на Улице Мёртвых наркоманов ждала, чтобы стать последним домом.
….Этой улицей могла стать любая улица из этих одинаковых блоков, квартира- любая из одинаковых квартир в одинаковых домах-кораблях…
Но сестра, то есть я, осталась жить…. В дореволюционном доме в самом центре…

В колонках играет - record radio