И не важно на самом деле, сколько ей. Не 18, не 20 - пусть. И если непонятно, то и не надо заморачиваться на этом. Столько, сколько нужно было, чтобы прожить её жизнь. Которая закончилась. Закончилась после слова "привет". В конце письма.
Умная очень? Ну вряд ли. Отравленная. Так вы же и травили.. все эти долгие … не годы, скорее секунды. Ну, в крайнем случае - минуты, часы.
Да, книги помогают сойти с ума, оторваться от реальности, какой бы нереальной она ни была. А научится не любить?- это как ещё?? Кусок отравленного мяса за рёбрами спрятанный вырвать? Так сил же не хватит. Она слабая.
И про фальшивки. Не он, но она. На самом-то деле.
Просто неплохо выполненная, раз немногие понимают с первого взгляда. И знак качества - как клеймо - где-то, наверное, стоит. Подделка.
Ни в чём не пытается убедить. Ей вообще теперь всё равно. И вера убита.. выстрелом в сердце наповал. Нашёлся лучший снайпер. Хотя буквы и не значат ничего - ну это смотря что ты хотел бы прочесть.
Так вот. И жизнь самая заурядная. Под стать её серости. Всё наоборот. И кого он в ней тогда увидел? И если не ту, кого хотел бы, и не ту, что настоящая Пустота…. Тогда кто же была с ним? Кто говорила так часто о своей придуманной надуманной вымышленной любви?
Да пошёл ты.
И это не очередная порция пирога. И рецепта не было. С самого начала что-то другое. И продолжения - увы не последовало. Так и осталось неотнятым лучшее. Хотелось и не через колючую проволоку, а так… когда ладонью в сердце. Ну ты же знаешь, правда.?
Сумбур в мыслях. В чувствах и подавно.
Дарила не себе. Не ему. А вообще в какую-то…хрен его знает, куда.и сердце так и осталось… а руки целы - не сломаны. Хотя хотелось очень. Не себе конечно, но многим.
Привычки… привычки. Не слышала про такую-дружить не честно.
Уйти не собиралась.
Так вынуждает же. Если нынешняя не настоящая…. Так пойду искать. И если не вернусь - так не считайте без вести пропавшей. Значит, кого-то нынешняя-но с поправкой на новую - настоящей показалась. Устроила. Только ей не всё равно. И не без разницы, с кем просыпаться по утрам. Хотелось чтобы он во сне улыбался.
Стреляет метко… да не попала. И раньше промахивалась.
Ну господи, если ты существуешь так за что?
Искренняя. Но не верит он…. Поэтому и начинает постепенно играть. Сама плачет, продолжать не хочет, не может.
Заставляешь.
Ничто моих слёз не стоит? Мерзко ты всё знаешь всегда про меня, не загадка давно гадко стало до боли. Издеваешься. Ну сколько же можно? Не тело - душу износила. Изнасиловал.
Не молчит. Всё готова сказать, да не слушаешь же. Не слышишь. И губы потом не шевелятся..
Не могу больше. До ужаса. Такой страх где-то в недрах сознания встаёт, просыпается, сволочь. Ты сволочь.
Ты меня убиваешь. Каждым словом наповал. Ранишь. Самое нежное. Самое чувствительное. Чувственное. Боль. Красное. Солёное. Не кровь, а жидкость, которая течёт из глаз. Ненавижу слово слёзы.
И плевать. На всё и на тебя в том числе. Посылаю к чёрту. И ещё дальше потом пущусь вдогонку - поздно будет, уверена в том, что не догоню….
И нахуй вообще, ты прав, как всегда, любимый. По привычке пишу любимый. Сама не верю буквам.
Да, дура.
Да, сволочь. Если ты этого хочешь. Видишь, а ты говоришь, что не стала для тебя…
Для тебя всё делала, старалась, но мало этого было тебе. Жаль.
Отказываешься. Ну и конец. И снова повторю да пошёл ты….
Ко мне иди, милый мой, ненаглядный…
Сколько нежности тебе выписывала…тебе же всего мало. Целой вселенной моей мало.
Не захотел - так и разбила её на мелкие кусочки. Только после этого осколки тебе в душу врезались.
Хотя наверняка и сейчас ошибаюсь.
Пошёл ты.
Трясёт. И не могу остановиться. Мне тяжело!!!!!"!
Я не знаю, как ещё.
Ты же стену пробил. Железобетонную.
Всю жизнь строила, а ты пришёл - и вот, нате вам… блядь.
Сам же всё про меня знаешь, не могу больше тебе отвечать………
Сил моих больше нет. Выдохлась.
И пиздец.
Как куколки превращаются в бабочек. А у меня наоборот. Из бабочки да раскрасавицы в мерзкий кокон. Стену новую строить. Теперь тройную. Чтобы ни ты, и никто другой больше. Не пущу.
Мерзость. В моей душе не надо ковыряться. Особенно острыми предметами.
И не нашёл ничего достойного и хорошего и так невыносимо больно сделал.
Ненавижу. Сука.
И только когда играю, да? Ты сказать хочешь мне, чувствовать начинаешь.
Я сегодня безутешно плакала. И пока ещё продолжаю. Тебе мои слёзы, милый.
Тебе ненависть. И всё хорошее тоже тебе. спасибо. Не я тебя, но ты меня переделал. Перестроил. А с таким сознанием как у меня сейчас - так же жить теперь невозможно. И не буду.

Ждал любви от меня. Чего дождался,,,? Ненавижу до боли. И сердце у меня болеть долго ещё будет
А письмо ты так и не прочтёшь. Я на расстоянии в целую вечность, хотя всего каких-то там километров. Допишу и не сохраню. Только в памяти своей оставлю.
Выжженное пятно. Проказа. Лишай. Сжирающий воспоминания пусть будет так.
Ты не приедешь. Я не буду ждать. Не напишу как обычно дурацкую смс с претензией либо на эротичность, либо на оригинальность.
Худший способ скучать по человеку - это быть с ним и понимать, что он никогда не будет твоим.
Всё во мне успокаивается. Мертвеет. Покрывается непроницаемой оболочкой.
Не тратишь время на человека, который стремится*не* провести его с тобой.
Начинать заново стоит ли?
Всё теперь решаешь. Сильная была, да сплыла. Нет её теперь. Только тряпка бесхарактерная. Стержень ты мне поломал. Как грифель в карандаше, если его уронишь- с виду нормально, а точить начнёшь или писать - так он крошится. Ничего путного не выйдет.
Глаза открыла прислушалась никто не шепчет никто и ничего не хочет. Облом такой вот в конце. Финита бля комедия.

Не начало. Пока.

LI 3.9.25