Мастер слова. Словоплет. Бармен, смешавшая стили в коктейль с любимым и абсентом.
Любящая, благодаримая мною за мысли, такие сочные, что пальцы как грецкий орешек стали.
Как ты там, в своем мире?
Где он здесь, мой мир?
А ты знаешь, про себя не говоря? Т?
Ей не 18. И не 20 точно. И явно непонятно, сколько всегда разно просто умная очень отравленная книги помогают сойти с ума можно просто научится не любить и тут же отсутствие мыслей о сердце предаст.
Никогда не забывай тех, кто прочел что-то в твоих глазах, даже если они были в очках или слезах или туши. Или у них не было глаз. Вот ненавидишь людей, что мир знают, не пропустив через себя. Считаешь фальшивкой. Я и есть такая вот. Засунь в детектор: пропищит - он через себя пропускает, все пропускает и пищит недовольно: не там сделали. Сделано в Китае. Ни хао май, май диар!
Самое страшное, ей всё говорили. Ее даже убили, если бы не ее вера в свой цинизм, давно умерла бы. Ей всё говорили, во всем признавались, дарили себя, забирали, всучивали, опять разбивали и ей и себе, и клеили, и клеились, и спали. И жизнь у нее необыкновенная, и пытается убедить, что вивисекцией она занимается как д-р Моро, как Микки Рурк любовью… А как же Станиславский?
Может, она хочет очередную порцию слоеного пирога, подарить из-за колючей проволоки, подарить честно, бескорыстно, от всей души, от всей себя, правда любя, подарить. Себя и себе и ему. А потом как… Руку можно сломать самому, а сердце всегда разбивают другие. А потом как уйти… Из привычки дружить нечестно, любовь, сука, вообще…сука. Она такая, я такая, прости, ты думал навсегда, а тут такая вот беда. Мне бежать пора вон за тем трамваем, за той мечтой: видишь кто-то мечтает, и мечта у него ненашинская, любопытная…впитаю…пойму…вкушу…соленая…нет…еще не придумали названия такому вкусу…вкус…красный такой, а по краям любимый зеленый…Ты прости, я так извиняюсь, просто, я не верю в прощение, только в прощание. Держи, на память долгую, подарок, мишень моя, твое простреленное сердце, она ведь стреляет метко.. Может вот что ей от него нужно…И правильно это, если боятся, может, нахуй вообще тогда жить. Только вот не хочется, он сам стрелок хоть куда, пусть и в тире не попадает, пусть у нее 0,37, а у него 2,17. Пусть..пульс…У него быстрее когда царапает молча с глазами мертвыми…Все в себе, все в себя…Так любишь, да? А я и не злой и не спокойный и не сплю и кофе не хватает сигареты. Такое отвращение появляется к знакам препинания после 8 утра. Не помню про Нескафе это мой кусочек паззла? Мой паззленок, серенький не пей, алкоголиком станешь, поймешь тогда каково чернобелым жить в цветном.
Может она и неискренняя даже? А мстит за что то. Какой трус, какое самомнение! Но она молчит, и не раскрывает ничего, всего тебя знает, и хочет. А я не люблю анализировать, играю только в анализ, чувствовать люблю, а любить боюсь. А страх далеко, он на самолете всегда рядом с мобильным в руке: вызывали? Нет? Ну, не зря же приехал. Шел. Летел. При. Этом возникает: а она где настоящая, а какая? А почему такая дура, такая сволочь, такая…такая. Как может спасибо говорить, что пил чай на кухне, на ее кухне, ее чай, с ее подругой, с ее мамой за спиной, за стеной. Как за такое спасибо можно говорить, это же садизм какой-то, что я ангел, что ли, за такое спасибо говорить, за такое благодарить, да после встречи а ее трясло когда он пришел в кафе. Трясло, а спасибо за ее чай ему говорит. Это как? А потом пишет ты ничего милый даже секси - ,спасибо, как подружка старшая юному несмыслу, с пренебрежением таким. Ок! И до свидания! Такой какой и меняться и оставаться и возвращаться! И ладно, и не понимаю за что ты меня. Но верю, что вообще так оно и есть. И пусть. А еще ты такая бываешь ненастоящая, моя любовь, что чувствовать начинаю, что сказать хочется…Но она из тех, кто считает, что любовь: она долгая; а он, я, что когда есть любовь, пусть и на секунду, перед тем как убить, она такая же настоящая как и на всю жизнь, на всю жизнь - такого не бывает.
А еще вот:
Сегодня я открыл глаза с твердым желанием попить пива. И испугался. Я же не алкоголик. Еще. Наверно. Я вообще боязливое существо. И есть много случаев, когда мне жутко. Много причин и людей. Всего много на этом свете, но постоянно чего-то не хватает. Или кого-то. Тебя?
Ты знаешь, когда ты рядом мне иногда становиться очень страшно. Страшно, что вон тот бритый парень подойдет и начнет вымогать у меня деньги, а я не смогу ему достойно ответить.…Когда мы вместе, я теряю себя и не могу сказать, как сильно тебя люблю.… В моем сознании роятся тысячи удивительных фантазий, но я не могу описать их тебе, рассказать то, что у меня внутри.…А иногда я становлюсь удивительно разговорчивым, из меня стреляют шутки, одна лучше другой…Я странный человек, а ты еще более сумасшедшая, еще более чем я ненавидишь жизнь и радуешься каждому дню, как будто это настоящий праздник. Праздник, который всегда с тобой. Целый фейерверк взрывается, поражая всех и вся.… У меня так и горят глаза, когда ты рядом. Кто же ты? Я люблю тебя не за то, кто ты, а за то, кто я, когда я с тобой…
А сегодня ты так безутешно плакала… Слезы были как…Слезы были как капли на ветровом стекле автомобиля за секунду до его падения в бездонную тьму реки. Не бывает такого горя, чтобы люди плакали как ты сегодня - люди умирают раньше. Рядом ходили люди - живые и со своими проблемами, и, возможно, был среди них тот, кто заставил тебя плакать. Между тем ни один человек не заслуживает твоих слез, а те, кто заслуживают, не заставят тебя плакать. Я заставил.
Почему же так случилась? Ты само солнце… Только солнце светит не для меня одного… Прошло то время, когда ты - солнце, светила для единственного, и ты превратилась тогда в луну, которая постоянно шла на убыль. Больше ты не хочешь становиться месяцем. А я почему-то думал, что для меня ты станешь кем угодно. Ты не захотела… Правильно? Мое счастье никогда не ответит на этот вопрос. Ты солнце, и я часто тебя так называю: мое солнце. Но все дело в том, что ты не мое… Я ждал совсем другой любви от тебя. Можно сказать, я ждал от тебя любви. Любви, как я ее понимаю. Но если кто-то не любит тебя так, как тебе хочется, это не значит, что он(а) не любит тебя всей душой… Просто она у тебя очень большая…
Помнишь, мы шли, держась за руку и смотрели на то, как воздух вокруг становился все темнее - это садилось солнце. Твоя ладонь в моем сердце - ты была ближе чем кто - либо до этого… Не просто любимый человек, но и настоящий друг - тот, кто будет держать тебя за руку и чувствовать твое сердце…
А я шел слушая твой голос, и знал, что мы будем вместе сегодня еще час, а может три…Шел и скучал по тебе. Очень сильно скучал по тебе от кончиков души до цвета ногтей на руках…Худший способ скучать по человеку - это быть с ним и понимать, что он никогда не будет твоим.
От этого мне было… Грустно? По мне не было заметно, я уверен, потому что я не переставал улыбаться, зная, что кто-то может влюбиться в мою улыбку. Я теперь часто улыбаюсь, смотря на тебя. Кто-то… Смешно.
Мир вообще довольно смешное место, которое часто заставляет нас плакать. Мир-это место, которое пустует, никем не занятое, когда нет тебя. Удивительно, как много может один человек, одно место. Ведь возможно, в этом мире ты всего лишь человек, но для кого-то ты - весь мир. Жаль, что ты всего лишь человек, а я - не занятое место.
Очень хочется звонить тебе, даже когда набираю 01, спасаясь из горящего дома. Но ты больше не набираешь 6 цифр моего адреса в телефонных проводах… Как же жаль… И теперь мы все меньше времени проводим незря друг без друга. Не тратим время на человека, который не стремится провести его с тобой. Как же хочется, чтобы все это было насмешкой Господа Бога, единственного человека, не считая мертвеца, который может позволить себе смеяться над всем светом. А вокруг так много света: разного, темного и не очень яркого, того и не того…Просто возможно Бог хочет, чтобы мы встречали не тех людей до того, как встретим того единственного человека. Чтобы когда это случилось, мы были благодарны… Ведь благодарность - самое дорогое, что у нас есть после жизни. После жизни. После обеда. После похорон. После экзамена. Да мало чего случалось: хорошего и неуд в зачетке. Если руку случайно можно сломать самому, то сердце всегда разбивают другие. Тебе остается лишь плакать. Не плачь, потому что это закончилось. Улыбнись, потому что это было. И смело начинай заново.
Не бойся начинать. Не бойся ничего: пауков, убийц, быть плохим. Главное, стать лучше и самому понять, кто ты, прежде чем встретить нового человека и надеяться, что он тебя поймет. Я не знаю, то ли я не стал лучше, то ли ты не поняла, кто ты…
Может ты и я и не прилагали много усилий к этому, руководствуюсь тем, что все самое лучшее случается неожиданно.
А у тебя уже произошло подобное? И нужно ли умереть, чтобы сравнить? А лучше не сравнивать - наслаждаться. Просто открой глаза. И прислушайся к себе: что шепчет тебе, и чего оно хочет? Вот сегодня я открыл глаза и понял. Кое-что неожиданно понял.
Не Люблю тебя. Такие же слова как и Люблю тебя. Какая разница? В не? А может в Ней?
А смысл где? А нету. Если любишь, сдохнешь без меня. Если сдохнешь без меня, не любишь. Не любишь, не сдохнешь, увидишь, поцелуешь, скажешь, что любишь. И слава Ему, и слово е: МУ, и тебе, потому что хорошо с тобой, а без тебя могу, не могу когда долго без хорошо. Правда вот, становится только что, но ты отстучала свое по дорогам и вот здесь меньше чем за 1000 км, на расстоянии, которое СМС-ка преодолевает за секунды…Мы за 8 часов, а сердце по полжизни с Мураками или злостью на него.
И такого сока налью в коктейль, и тот был не про тебя, и это тоже, но тебе, понимаешь…:
Дымка
Говорят, что наша жизнь похожа на дорогу...
Я шел по пыльной дороге. Шоссе в ржавую даль, она совсем не была похожа на лицо Мирры,но вся будто пропиталась её присутствием, хотя её-то здесь и не было.
Я помню свой сон: "Я иду по дороге, а передо мной её лицо... Хотя может статься все было наоборот...
Мирра- это Дымка в образе обыкновенной девушки, которая только притворяется таковой. На самом деле она Дымка. Не так часто встречаешь в жизни настоящих девушек, что уж говорить о настоящей Дымке.
Она пела на дороге, когда я ее шел на рынок за яблоками..Шла и пела. Так задушевно пела... А когда я спросил, о чем песня, она рассеялась. Как дымка. И сказала: "Как его зовут?".
Я любил Мирру. В смысле люблю. Очень. Сильно. Так интересно, моя любовь принадлежит миру, который навсегда останется за пределами горизонта-там, где засыпает солнце и рождаются вечера.
Однажды Мирра ушла вниз по дороге, что ведет на рынок. Она хотела что-то купить. Сюрприз. Так она говорила. Её не было долго, и вот я шел по пыльной дороге. Шоссе в ржавую даль, в ней матеарелизовался Старик Без Ума от Шляпы, который пел.
-Привет, старик, - сказал я.
-Старик?
-Привет, - повторил я.
-Привет, - ответил он.
-Где ты купил её?
-На рынке,-старик выглядел сомневающимся и очень старым.Потом лицо его прояснилось,он как будто разглядел что-то за моей спиной.
-Ну, ладно, пока.
Я ушел. Пока я уходил все дальше в пыльную даль,меня терзало сомнение,как будто я не дал старику шанса о чем-то узнать.О чем-то спросить.Я поторопился и совершил что-то непоправимое..
Под моими шагами исчезало время.Раньше дорога была другой-зеленой, полной счастья и детей...По дороге шла девочка.
-Привет.
-Здравствуйте.
-Я иду на рынок. За своей девушкой.
-Я тоже иду на рынок. За своей мамой.
-Ясно. Давай идти вместе.
-Давай.
Потом , когда она исчезла позади меня я кое-что понял. Она шла в другую сторону.
Я оглянулся: лишь тень дороги под бесцветным небом. Впрочем впереди было то же самое.Не возвращаться же назад.Я шел вперед,опережая ночь,и светило солнце.Под знаком : "Остановка запрещена" стоял человек. Высокий , покрытый дождем и изможденный светом. Я тоже попал под дождь.Человек пел.
-Извините, до рынка далеко? - спросил я.
-Что ты хочешь купить там?
-Ничего. Я иду за моей девушкой. Она пошла купить кое-что для меня,и ее уже долго нет.Я волнуюсь.
-Правда?
-Что значит...
Я застыл.Я не волновался больше за ... Как ее звали?
Как ее звали...Дождь прекратился и я увидел рынок. Над ним стояла Дымка. Постояла и рассеялась.Мне стало грустно и я запел.Я шел и пел о дымке над пылью.И вдруг я понял ,ЧТО тогда увидел старик.
У дороги всегда есть конец,где бы она ни начиналась.
Если жизнь похожа на дорогу...
Я посмотрел вдаль в поисках...И увидел.Как же жаль,что не оказалось никого рядом,кто бы спросил о чем моя песня.
Говорят , наша жизнь похожа на дорогу.....
............................................................................
...........................................................................
...........................................................................
...........................................................................
................. ...........................................................
....................................... ....................................
............................................................................
-Привет. О чем ты поешь?
Часть твоей биографии- не сотрешь, бе бе.
Часть твоего сердца.
Часть тебя.
Бывший в тебе с чувством, не просто так, оставивший внутри не важно что, важно как.
Прощай тебе, Нынешняя.
Привет, Настоящая.
Это я, Твой.
Начало:
…………………………………………………………….пока .тихо……………………………………………………………………………………………………………..:)…………………тоже в тишине улыбаюсь……….пока тихо………………………………и осторожно так перебираю что было…….. что была ………предвкушаю что еще напишется здесь,…….. так много впереди: может минута, может жизнь - не важно, главное, так МНОГО…………………:………..и тоже улыбаюсь…………во сне….тебе……..Привет.
LI 3.9.25
