Я не люблю болеть так, как сейчас: вот так вот странно, спонтанно и непонятно, с плавающей клинической картиной и неясным диагнозом. Меня то колотит в ознобе, то бросает в жар, я то рыдаю часами напролет, то безудержно смеюсь, я то ем, как голодный годзилла, то ворочу нос от любимых лакомств.
Однако моя болезнь, судя по всему, несет нервный характер. Может, это паранойя, может - мистическая психологическая связь. Катастрофически знобит меня, когда ты хандришь, от еды воротит - если опять в ссоре, до слез жарко, если я опять неправа.
Но когда между нашими пальцами ненавязчиво скользит туда-обратно тепловая энергия Q, а я утыкаюсь носом тебе в шею(конечно же, под вечный комментарий: "Ну что ты там вынюхиваешь?"), или когда я прижимаюсь щекой к твоей груди, прячусь в кольце рук, блаженно прикрыв глаза, или когда я смотрю на тебя снизу вверх, наблюдая, как ты медленно садишься обратно на диван, или когда под моими пальцами прокатываются твои мышцы - только тогда мне становится удивительно легко, хорошо и спокойно, будто я осторожно ступаю по шершавым камням чуть ниже приливной линии Белого моря, шелково-холодная вода плещется у щиколоток, а невысоко над горизонтом висит, блистая редкой северной красотой, солнце невероятного золотого оттенка.