про фотографов

© marta-ketro

Нужно, чтобы всякую публичную персону мама в детстве била и приговаривала «не экономь на фотографах, не экономь на фотографах». А то ведь как? Допустим, вы только недавно начали свой творческий путь и устраиваете вечеринку с собою в главной роли – например, у вас сольный концерт или просто участвуете в программе, гвоздём которой будет ваше выступление. Чего вы хотите от фотографа – чтобы он отснял 20 внятных картинок: вы на табуретке с микрофоном поёте про ёлочку, пару портретов, групповой снимок команды, вас с другой звездой, вы и спецэффекты, вы и спонсоры, панорама и др. Кажется, в наш век поголовной оцифровки, что уж проще-то? Камеру имеют даже уборщики, для истории снимающие помещение «до» и «после» мытья полов. Поэтому естественным кажется попросить кого-то из друзей всё происходящее «сфотать», прости господи за это слово.
Примерно после пятого мероприятия, потерянного для истории, вы начинаете понимать, что лучше бы ваши друзья из мыльниц водку пили, чем ими снимали. Что бы ни было в кадре, на картинке всё равно окажется набоковское «объявленьице о расплыве синеватой собаки». Таких «объявленьиц» набирается до двухсот, в зависимости от ёмкости карточки.
И вот вы узнаёте, что у вас есть знакомый, который буквально вчера отрастил себе огромный объектив, настоящий, как у больших пацанов, и просто жаждет его испробовать. Он приезжает, и весь концерт вы постоянно натыкаетесь взглядом на его деловитую фигуру, распихивающую прочую публику там и сям, – старается чувак. Круто.
Диск с фотографиями вам завезут через неделю – проявлял он их, что ли? Картинок окажется десять, по поводу остальных почему-то сглючила флэшка. Диапазон будет гораздо шире синеватой собаки – холодный режим, тёплый режим, ночная съёмка, сепия, ч\б, с эффектом синих глаз (вместо красных), без глаз вообще. Две почему-то в виде рисунка углём. И ни одной такой, которую можно показать своей матери, чтобы она не заплакала (не говоря уже о спонсорах).

Ещё среди ваших друзей могут оказаться Настоящие Художники, которые снимают Для Искусства, на ч/б плёнку принципиально. Но с ними просто - всё засвечивается при проявке.

И тут у вас в голове что-то щёлкает и проясняется, и вы идёте на поклон к профессиональному фотографу, которого знаете сто лет, и всё это время он делал отличные фотографии. За деньги. И вы, повесив нос, приходите, излагаете задачу и задушено спрашиваете «скока». Вообще, говорит он, много я не беру, один мой репортажный кадр стоит от пятидесяти баксов (а постановочный - от двухсот). Но. Но для тебя я сделаю бесплатно.
Вау! Вау! Он может во вторую пятницу апреля, с семнадцати тридцати до без четверти семь! Отчётливо понимая, что на двадцати его снимках вы экономите 400 баксов – минима! – вы устраиваете вечеринку, практически, под него. Хрен с ним, с заказчиком – заказчиков у вас в жизни уже много было, а настоящий фотограф первый. Даже пиротехников приглашаете, чего уж там.
Вполне вероятно, что на первое мероприятие он не приходит… Ну, ладно, усугублять не будем, приходит, - допустим, полседьмого и, наплевав на свои дела, остаётся до восьми. Интересно, что перед сценой его практически не видно – профессионал работает! Штука у него здоровенная, и не одна. «Никон или Кэнон?», робко спрашиваете вы. Он делает неприятное лицо и отвечает «Мамия». И снова исчезает в толпе. На душе у вас хорошо и спокойно.

В мае вы получите ваши 20 фотографий. На лицензионной дивидишке, каждый кадр не менее сорока метров, качество для печати, а как же. «На плакат не растянешь, но хорошую карточку А3 сделать можно», говорит он, отдавая диск. Вы несёте его домой, сберегая чуть ли не в трусах, всё время помня, что четыреста баксов и рука Мастера.
Компьютер ваш давится, переваривая настоящее искусство, но где-то через час все картинки сохранены на жёстком диске и открыты. Что мы имеем в итоге.
Макросъёмка: след от бокала на барной стойке. В лужице отражается спецэффет, который обошелся в… ну, не будем.
Эротика: неизвестная девушка сорока с лишним лет, задравшая ногу на три ступеньки, чтобы завязать шнурки.
Настоящее искусство: мощный мужской размыв кадра, в котором угадываетесь вы, в движении. Очень круто, что вы немного похожи на Мика Джагера – особенно, если вы девочка.
Портрет: вид вашей ноздри снизу. Мало того, что виден каждый волосок в глубине, так ещё и полукружье носа геометрически соотносится с потолочной аркой так, что сердце замирает.
Шок: снимок в мужском туалете, некто писает, камера сзади – ничего не показывает, но на всё намекает.
Заказчики (или спонсоры): компания пьяных ублюдков в сбившихся галстуках, из кадра отчётливо вылезает свиное рыло капитализма.
Снимок со звездой: эта сука почему-то получилась хорошо. Но без вас.
Гримёрка: вы стираете с морды пот и грим, стоя на одной ноге, на вас только дырявые колготки и телогрейка. Где?! Когда?! Почему?! Не важно – объектив от слова «объективный», так всё и было. Отныне и навсегда, Жирное Уё[б]ище, это ваше второе имя, сценическое. Поздравляю.
Рука мастера: над беснующимся залом, снятым откуда-то сверху, сбоку видна Рука Мастера. В фокусе уверенные волосатые пальцы, держащие нечто фотографическое. Это философский кадр, символизирующий одиночество художника в толпе.
Публика: крупный план коктейля Петушиный хвост и размытый бармен позади.
Это десять кадров. Другие десять – то же самое, но в ч\б.


Что я могу сказать? Не расстраивайтесь. И прекратите тупить – для концерта наймите хорошего репортажника, за деньги, а портреты сделайте в студии. (Или упадите в ноги к Паволге, но учтите – Кого Попало она не снимает.)

А с вашим профессионалом не вздумайте ссориться, он не хотел ничего дурного, просто работал Для Души, а не за деньги. Через четыре года, на его персональной выставке, вы увидите одну из этих фотографий в масштабе метр на полтора. Скорее всего, ч\б. А какую? Конечно же, «гримёрку». Она же такая живая…


ЗЗЫ Кто первый в комментах употребит производные от говно-, тот проиграл.

возможно, что-то в воздухе нынче...

Я сегодня был околдован, я сегодня был очарован.. Я сегодня стрелял глазами голодными и любовался.Смуглостью кожи, смоляной чернотой длинных волос.. В меня стреляли из под пышных ресниц зеленью глаз. Такой пронзительной что....Меня разглядывали с интересом.. Девочка - спокойствие Будды. Девочка - красота неизведанных стран и континентов. Я был хищником. Подкрадывался ближе, выбирал -выискивал, втягивал носом аромат кожи...
Я сегодня была жертвой...
чужие длинные тонкие пальцы как бы невзначай на мою коленку легли.. И застыли...И я замерла...
Чужие тонкие нервные пальцы скользили по шелестящему шелку моей юбки, белизна кожи на винно-красном...
И потом опять же, будто нечаянно, изящно-тонкий мизинец скользнул по песочно-золотистой  сетке чулка, прикоснулся к коже...И снова остановился на миг,  упорхнул бабочкой...
Короткая стрижка, жгуче-черные глаза с искорками-хитринками блуждающими где-то в самой глубине. Высокие скулы, аристократично-тонкий, хищный нос... И полуулыбка на губах. Птица...
На меня охотились. За мной пытались убежать с лекции, но на счастье (несчастье) тернинг-менеджер, готовый выпустить меня одну раньше назначенного срока, заартачился и оставил нас всех... Я нервно смотрел на часы, я почти опаздывал... А за моей спиной за мной наблюдали... Вычерчивали взглядом линии, силуэты... И после я спешно сбегала по лестнице шурша пышностью юбки, выстукивая стакатто тонким каблуком по бетону ступеней...
такие две разные женщины. И я такой разный.. Жертва и хищник.. я никогда не бывал ими одновременно. Мы пересечемся снова... У нас будет еще шесть раз, каждая первая среда месяца...И мне в кои-то веки интересно во что все это выльется...

А я  саму-себя удивляюще, пахну сандалом с какими-то нотками... Теми самыми благовониями, что пропитывали насквозь вещи из третьего глаза. У меня никогда не было таких духов, и в третьем глазе я не была почти как два года...Я дышала самой собой и удивлялась тому, как это было странно.

Я примеряла платья. Черные, серые, белые, отказывалась от красных, холодные пальцы продавщиц помогали мне справиться с десятками пуговиц, крючков, ленточек, застегивали молнии, расстегивали, одергивали подол, укладывали ткань на груди... А я купил блузку... Кипельно-белую, снежно-нежную, с тонким кружевом и искушающим вырезом, затягивала ее метровые ленты на талии, вертелась у зеркала...
Я выбирала белье и смущалась. Белое, кружевное под блузку... Атласное, кофейно коричневое с белизной паутинки кружев... И женщины-продавцы смущали меня, когда я совсем беззащитная, в холоде стен почти обнаженная вышла к зеркалу... И услышала восхищенное "ах", такое неожиданное для себя, что захотелось присесть, сжаться в комочек и спрятаться в собственных руках. А они, ужасные, вертелись вокруг меня, подзывали подруг, и рассматривали-рассматривали...
И эти женщины, принося мне очередные ворохи ниточек-кружев-веревочек-лямочек, восхищались моими бедрами...А я  был тонкий и звонкий, как натянутая струна...А они цокали языком, какая высокая грудь, какие же у вас бедра... Я же стояла перед ними, как девочка, первый раз обнажившаяся для своего единственно-первого мальчика.. И меня накрывало волной...
Наверно, я слишком привыкла к себе.. Привыкла к телу... тело как тело. Боги дали вот и ношу...

Женщины, угомонитесь.. я вас боюсь нынче, право слово.
Все такие странные вокруг...
И я странная, пахну сандалом...
 

О лошадях


В забытом храме встану у порога
И подойду тихонько к алтарю -
Я так давно хочу спросить у Бога:
"Спаситель, есть ли лошади в раю"?
Ведь в этой жизни лучшие минуты
Я провожу, наверное, в седле.
Пусть это странным кажется кому-то,
Нет ничего прекрасней на земле.
Безумной скачки, мощи и напора,
Трехтактной дроби кованых копыт,
Шального ветра, воли и простора,
Да горизонта, что к себе манит...
Дороги лента все бежит куда-то
Среди лугов, туманов и дождей...
Поверьте, люди, я не виновата,
Что родилась влюбленной в лошадей.
А конь губами трогает ладони,
В траве роса алмазами блестит,
И целый мир в глазах лиловых тонет.
И пряди гривы золотит.
Возможно, мы судьбу не выбираем.
И свыше дан огонь души моей...
Прости, Господь, но мне не надо рая,
Если в раю не будет лошадей.

Городские легенды

Итак, сегодня я попытаюсь объединить всю инфу, которую можно найти про заброшенную больницу в Ховрино (Ховринский недострой, Амбрелла, клуб Немостор и т.д.). Оговорюсь сразу, многое покажется бредом или сказкой, я не претендую на 100% достоверность, просто собираю инфу со всей сети. Фотографии частично мои, но в основном - найденные в инете.
Сейчас больница выглядит так


А вот так выглядела в 2003-ем году (более старых фоток найти не смог)

дальше...

Выращенная в неволе и выпущенная в заповедник львица: встреча через год.

Навеяно котенком с Дрюлиной дачи

Комиксы с потрясным котом

Дружба полов?

Дружба между парнем и девушкой бывает так прекрасна. Она абсолютно гармонична и чиста, противоположности дополняют друг друга и никогда он не позволит ей таскать то, что превосходит её физические возможности, а она спокойно и с удовольствием накормит его завтраком-обедом-ужином, тогда как он вполне может угостить её в ресторане. И нет места глупым обещаниям, не менее глупым требованиям, другим атрибутам типо личной жизни. Они разляжуцо на диване она в старых потёртых штанах и отцовской футболке с дырками, смыв всю косметику, а он, попивая пивко и смачно и даже пошло шутя, будет ну просто собой. Такая дружба долговременна. Они чуть уменьшат общение, когда с кем-то встретяццо, а через пару месяцев начнут вполне успешно жаловацо друг другу на то, что слишком ошиблись. Пить и и жаловацо: "А вот он/а, дура/мудак..." И ведь внимание с другой стороны будет искренним. Говорят то о насущных делах, читают инструкцию, что нельзя делать. Более внимательного слушателя не найти, чем если решишься рассказать парню, что в плане интимных отношений лучше всё таки так, так и так, а не так и вот так. Не своему парню, а другу. А что? Другу рассказать можно вплоть от ануреза и до внеплановой беременности, пожалуй. И выслушать то же самое с вполне понятным сочувствием особенно на тему беременности, посоветовав врача, предложив помощь. И просто беседы, когда знаешь, что тебя слушают и слышат.

Такая дружба максимально прекрасна. Я буду обеими руками за всегда. Пожалуй.

А вот где-то там у него щёлкнет какой-то переключатель и хотя ты может токо что красила ногти на ногах и, смачно затягиваясь, сплёвывала на землю, а вот он уже пытаецо сказать тебе что-то такое очень важное... только что пили пиво и обсуждали, что и мужики и бабы - козлы и дуры, причём оба определения можно отнести и туда и туда, он с ехидной улыбочкой рассказывал, что у него недавно была вполне так ничего девочка, а ты для вида может даже и немного краснея вещала, что последний секс был ого-го-го какой.. ну так как пива выпито много и друзья всё таки, то почему бы собственно и не рассказать.

А потом переключатель щёлкнет и ты слышишь то, что ты слышать не ожидала, не хочешь, оно тебе не надо. И нет уже кнопочки remote.

И пива у вас больше не будет и ведь не поговоришь о том, что "она дура/он дурак". Ты будешь отсаживацо чуть дальше и настроженно следить, замечая все детали. Не знаю, что будет думать и делать он. Не хочу знать. Против инстинктов не попрёшь? Или?

ЗЫ: а ведь есть у меня один друг, который так часто рядом и с которым я всё ещё могу переодеццо в одной комнате и завалицо спать.. ну так и быть на соседних кроватях.

И в аське от только что благоприобретённого знакомого: А ты вот такой интересный человек, а давай поближе познакомися. - Если я дружелюбная, то это не значит, что мне не с кем трахацо, спасибо.

What a fuck? Sick my duck!

В свое время Парамонова стебали все, кому не попадя. Над этим прискорбным фактом ржали историки, но вносить в учебники отказывались.
Первым его стебать начал еще Ваня Грозный. Но поскольку в то время его еще не было, Ваня уговаривал жену родить ему Парамонова. Ходил и ныл: роди – роди. Но не каждая женщина способна была родить настоящего Парамонова. Поэтому Настя Грозная родила Ивана. Когда стало понятно, что Парамонова из него уже не вырастет, Ваня очень расстроился, и все закончилось трагично.

Моцарт очень любил стебать Парамонова. Стебал его везде, при каждом удобном случае, и при возможности исподтишка. Под тишком вообще прикольнее стебать. И глюков больше веселых. Еще под тишком он любил играть на баяне. Но баяна дома не было, и Моцарту приходилось играть на старом бабушкином пианино. Поэтому Моцарт сильно страдал с юных лет и в глубине души очень завидовал Парамонову. Моцарт ведь был маленьким, злым и выебонистым. Иногда он завидовал, лежа под одеялом с фонариком и зеркальцем, и надеялся вырасти таким же, как Парамонов. Но потом Моцарту немного не повезло, и он умер. Поэтому дальше стебать Парамонова стало трудно.

Кто не брезговал лишний раз его постебать, так это Пушкин. Пушкин вообще всех стебал, потому что был редкостный сукин сын и начинающий гангста-рэппер, но Парамонова в особенности. Бывало, напишет стишок какой обидный, например «Родила царица в ночь, не то сына, не то дочь. Стал царевич вырастать, черным мехом обрастать», а потом посидит-посидит, да и испугается получить за него пиздянок. Потому что Пушкин был великий поэт, но трусливый. И тоже под тишком любил всех стебать. Оттого и сочинял потом много страниц к стишкам своим обидным, чтобы не просек никто.

Вот кто никогда Парамонова не стебал, это Ктулху. Сидим мы с ним как-то, чай пьем с шоколадками, а тут я и давай стебать Парамонова по-черному. Меня ведь яблоками не корми, дай кого постебать. А Ктулху посмотрел так серьезно, щупальцами пошевелил да и как скажет: «Нехуй тут Парамонова стебать, челядь. Парамонов он клевый, его стебать нельзя!», и лапой так по столу «хлоп!». Я подумала-подумала, а ведь и правда. Клёвый.

С днем рождения, Митюнчиг.

Patrick Wolf - Tristan

2:36 мин, 3.58 Мб.

1 апреля

Как-то в универе парни решили приколоться над одногруппником. Его как раз не было. Позвонили и сказали, что его бывшая девушка залетела. Причем от него. А они месяц как расстались. Этот дурак повелся, занервничал, начал звонить ей. А она как на зло трубку не берет. Перезванивает, спрашивает:
-А кто сказал? Ты точно уверен?
-Да Ксюха сказала. Наташка точно залетела. Сначала там задержка была, она что-то не обращала внимание, продолжала бухать как обычно. А потом все же прикинула, что это неправильно, сделала тест. Ну я не знаю, Ксюхе позвони, она расскажет. А что, Наташке не звонил?
-Да она не берет.
-Бугага, зато дает таким вот как ты, которые только и могут детей делать.
-Да пошел ты!
Ксюа тоже его развеле, серьезно все так рассказала. А Наташке, бабе этой, ничего не сказали. Вот он, дурак, и дозвонился все же до нее, сказал, чтобы ни в коем случае аборт не делала, сказал, что женится на ней. Ну-ну, как же. Когда он понял, что это первоапрельская шутка, сначала разозлился, а потом поржал со всеми. Но перестремался он дико. Реальная шутка для каждого парня, стремная.
День смеха или, как его называют в некоторых странах, день дураков - хороший поводкого-нибудь развести. Сказать, что зарплату дали. А на самом деле не дели. Смешно ведь.
И все же день дураков - более правильное название. Надо бы его с 8 марта совместить. Отмечать международный женский день первого апреля - очень грамотное решение.
Ну да шутки шутками, а пост получился несмешной, а какой-то натянутый. Наверно все же исписался я, как многие считают. Действительно, с каждым разом все больше теряется оригинальность, интересность, все такое. Поэтому я решил в этот день дураков, что хватит дурачиться. Этот пост будет последним, больше не буду ничего писать. Потом дневник удалю. Кого-то из вас все равно буду читать. Так что не забывайте.
Ну и вот вам картиночка по теме:

Приятно видеть знакомые лица

Сегодня, возвращаясь на велосипеде из сокольников, встретила старого знакомого. Сначала мелькнула знакомая машина со знакомыми надписями и вот уже в за стеклом его вечно недовльная рожа - рожа моего инструктора по вождению. Момент узнавания и... /здесь предполагаеццо быть мхатовская пауза/ он перекрестился.

...Песенное околофотографическое.

Всё началось с того, что в конце 70-х Kraftwerk записывают эту песню...

 

Kraftwerk - Das Modell
...
3:41 мин, 4.62 Мб.

Читать далее...

про сны

Днем позднее мне снилось, что меня нашло письмо.. Письмо незнакомой мне женщины, которая как утверждала она - была женой Мака...

 Про Мака наверное стоит отдельно. Лет восемь назад я познакомилась с ним в интернете и мы очень сдружились. Я была к нему крепко привязана какими-то братско-сестринскими отношениями, ни на что большее на замахивалась, чудно гуляла с ним по городу летом. Он отучал меня от привычки ходить исключительно справа, мы кусали друг друга за носы, сидели в александровском саду часами на мраморных перилах у фонтанов. Он научил тогда меня прямо говорить другому, что тема поднятая в разговоре мне не интересна, мы трепались ночами о музыке, он не признавал рускоязычных текстов и русского рока вообще, сумасшедше -экспрессивно играл на гитаре, дома у него была студия где он сам записывал все инсутрументы, сводил их и на выходе получалась такая психоделия, что мне срывало крышу. Он играл на саксе, и предлагал мне устроить сумасшедший музыкальный проект этно-психоделической направленности. Я ценила его как самого офигенно друга, которого мне подарило сущее.. Но в наших отношениях все оказалось гораздо запущенней, и когда я исчезла с Бу, а потом нашлась для окружающих, и пригласила Мака к нам в гости....То через неделю я получила очень откровенное письмо, котрое сначала даже не поняла, а поняв просто офигела (и никаких других слов тут не подходит). Тогда выяснилось, что Мак все это время не то что любил меня, нет, это было гораздо выше.. Я до сих пор помню... Строчку... "Я не любил тебя.. ты не была мне сестрой, я возлюбил тебя, и даже поцелуй с тобой казался мне чем-то кощуственным"....И самое страшное, что все это было дейсутвительно правдой, правдой настолько шокировавшей меня...Я долго вчитывалась в это письмо, показала его Буке, и Бука мне все тогда объяснил по поводу Мака, и по поводу того как действительно все между нами было... И после он исчез.. У меня поболело где-то внутри, я написала пару ответных писем, но они не нашли адресата... Я стала мудрее и поняла, что смысла трогать человека нет, ибо я кроме своей сестринской любви не могла ему дать ничего.. Никогда...

Без заголовка

Это для тех кто любит фотошоп.Я тут решила такой миниконкурс сделать на лучшую открытку с использованием моей и Андрюхиной(моего парня) фоты ко дню всех влюблённых  сделать.Возможно с какими то стихами к этому дню приуроченными.Я все эти открытки потом распечатаю.В общем,кто любит фотошоп но не знает на какую тему позабавиться предлагаю вариант этот.свои работы можете выкладывать тут.в этой записи.Или на моё мыло шлите nuta1077@mail.ru.всем благодарна заранее:)

Фотографии можете выбирать для фотошопа на моём альбоме http://www.liveinternet.ru/photoalbumshow.php?albumid=221669&page=1

На фото Андрей(можете выбрать и другое фото).Ну а мои фото,выбирайте кому что больше понравится:)

Про родителей

Ты появляешься на свет...

И самое главное для тебя, чтобы рядом были твои родители. Понятное дело, что на первых порах - самое главное для тебя - мама. Потому что она источник питания и тепла... Ты растешь, развиваешься и, наверное, где-то там, глубоко, начинаешь понимать, осознавать на уровне инстинктов, что вот эти два гиганта, что появляются над твоей кроваткой, самые близкие люди. И самые важные в твоей жизни. Они кормят тебя, когда ты голоден, протягивают бутылочку с соской когда ты хочешь пить, одевают, если тебе жарко. Носят  тебя на руках, чтобы ты мог рассмотреть миллионы интересных вещей в этом мире. И самое главное - они тебя любят.

Ты учишься ходить... Не всегда все получается с первого раза, и конечно же, твои родители - рядом. Они поддерживают тебя, прикладывают холодный пятак к свеженабитой шишке.

А ты растешь...И случается так, что тебя отдают в детский сад. И каждое утро - трагедия, потому что тебя оставляют в группе. И пусть через полчаса - слезы высохнут и ты даже сам забудешь о том, как громко ревел у дверей, все равно... Когда твои родители машут тебе рукой на прощанье и клятвенно обещают тебя забрать из детского сада, тебе кажется - мир рухнул. тебя оставили здесь одного и никогда не вернутся за тобой... И вечером, когда ты заигравшись, не су первого раза даже слышишь родительский голос, за тобой приходят, и ты взахлеб рассказываешь, что давали на завтрак-обед и ужин, как ты подрался с Машкой или Ванькой...А тебя обнимают крепко-крепко, и дороже родителей нет никого.

Ты идешь в школу...Ты, конечно, уже не малышня из детского сада. Но тебе все равно страшно. И не хочется вставать по утрам... И с каждым годом - все меньше хочетсяу в школу...

С каждым годом ты все дальше и дальше от родителей. Ты - сама независимость и свобода... И вот тут начинаются первые - ты меня не любишь, я не хочу с тобой разговаривать. Тебе не купили собаку - и ты запираешься от них на весь день. Ты становишься старше и теперь  - самые ценные минуты - когда никого нет дома. Тебе кажется, от тебя требуют невозможного, запрещают все, что можно из вредности. Ты тайно завидуешь соседу по парте, которого "родаки" отпускают гулять одного и не спрашивают с кем он и где. ты раздражаешься на каждый вопрос о том, с кем и куда ты идешь и когда вернешься. Тебя все достало и прежде всего - предки...

Институтская пора. С родителями -  вроде как нейтралитет, ты, по сути дела, отдельно, в своей институской жизни, они - отдельно. Уже реже поступают вопросы из серии: "где ты был", "с кем был" и "что вы там делали". Ты мечтаешь о том, что в один прекрасный день ты будешь жить отдельно и тебя окончательно оставят в покое...

Ты становишься старше. Ты живешь отдельно... Один или своей маленькой молодой семьей. Ты встречаешься с родителями по выходным или в праздники за накрытым столом...

И постепенно.. Ты ценишь тот факт, что к родителям можно заскочить в любое время. Можно приковылять дико уставшей и голодной, с работы в родительский дом, потому что он в пяти минутах ходьбы, упасть на диван и попросить ужин. Можно выплеснуться разговорами о том, как достали коллеги по работе, а можно наоборот с гордостью рассказывать о том, что тебе повысили зарплату...А еще - ты теперь сам помогаешь им решать какие-то проблемы, утешаешь уставшую маму, которую расстроили на работе, ведешь с отцом разговоры за жизнь за кружкой пива...

А потом,  в какой-то момент, когда мама или папа выходят проводить тебя до остановки, ведь на улице темно:), сажают тебя в автобус и машут тебе рукой, пока ты не отъедешь от остановки, внутри вдруг возникает что-то такое... Щемяще нежное, от которого даже чуточку больно, такое нежное, что перехватывает дыхание, и хочетсяу выскочить из этого автобуса, догнать родителей и как в детстве прижаться крепко -крепко... с той лишь разницей, что ты теперь на голову выше своей мамы, и уже скорее ты прижимаешь ее к себе, а не она тебя...

И когда ты выходишь из дома под-руку с провожающей тебя мамой, уже не она, а ты держишь ее чтобы не подскользнулась, и ты говоришь ей, что как вернешься домой - обязательно позвонишь, чтобы узнать, как она проделала обратный путь домой, не подскользнулась ли на раскатанном до льда асфальте...

Ты понимаешь, как дороги тебе эти люди, как ты их любишь и как страшно их потерять. Ты понимаешь, какими по сути глупыми были все твои обиды в детстве, ты понимаешь, как на самом деле больно делал им всеми своими выходками на зло.

И ты нуждаешься в них, как когда был маленьким, даже еще острее, потому что ты теперь все понимаешь... Понимаешь и самое страшное и самое больное, что рано или поздно, наступит тот самый момент, когда их уже не будет рядом. И теперь ты гораздо внимательней вслушиваешься в мамины разговоры о том, что у отца высокое давление что-то часто,  ты гораздо сильнее беспокоишься о головных болях, что участились у мамы...

Но при этом, при всей своей дикой любви к своим родителям, ты до сих пор отчего-то не всегда решаешься прямо сказать им о том, как любишь их...как соскучился за день

Но каждый из вас, на самом деле знает, как дороги вы друг другу. Просто всуем нам станет чуточку теплее от того, что нам об этом еще и говорят.

Я, конечно, все понимаю...

Иду я значит вчера вечером домой. уставший такой, заебанный. работал типа много...))
Сплю я 5 часов в среднем, отсыпаюсь в субботу, потому что если поздно встать в воскресенье, то потом не уснуть.

Подхожу к дому, смотрю, на двери листок прихуячен примерно следующего содержания:

"В честь Дня снятия Блокады 27 января в 10-40 утра на 3 минуты будут включены все электромеханические сирены города. После этого по громкоговорителям выступит [какой-то там хуй]"

Мой мозг производит нехитрые вычисления - 23,24,25,26,27...

Ога. Я вам включу.
Я вам так блять включу.

С форума стянула))) забавно!!!


Сначала кажется, что это просто набор цифр, попробуйте прочитать и тогда вы поймете прикол -)
Читать с выражением!

Маяковский

2 46 38 1
116 14 20 !!
15 14 21
14 0 17!!

Есенин

14 126 14
132 17 43...
16 42 511
704 83

170! 16 39
514 700 142
612 349
17 114 02

Пушкин

17 30 48
140 10 01
126 138
140 3 501

Грустные:

511 16
5 20 337
712 19
2000 0 47

Дискра

Вовчик:
- Я понял, что такое дискретная математика и как она изучается. Ну вот например у нас есть идемпотентность, ассоциативность и коммутативность. Всё бы хорошо, но как-то не звучит. Давайте переназовём их: пуcть идемпотентность будет..."побежал", например. А ассоциативность...гм..."зелёный". Ну и коммутативность..."шарик". Вот теперь всё отлично получается, что некоторая алгебра обладает свойством Зелёный Шарик Побежал.

удаляя все ненужное наткнулась на это

это в 10 после уроков сидели)

 

              

меняли мимику.... лом нашла свое призвание, это ее канек!

 

прыжки лома

 

Без заголовка

В голову пришла идея измерять время количеством слонов, которых за это время можно успеть вымыть. Пытаюсь выяснить, сколько же это именно. Расчеты затянулись.