...

Тревога, а не мысль растет в безлюдной мгле,
И холодно цветам ночами в хрустале.

...

И я дрожу средь вас, дрожу за свой покой,
Как спичку на ветру загородив рукой...

...

НАША ВЕРА

Наша вера - пропала.
Все спрашивают друг у друга:
- Где наша вера?
Вы не видели нашу веру?
Она такая светлая,
Чистая и наивная,
С голубыми глазами
И с ямочками на щеках.
И правда, где она, наша вера,
Что с ней стряслось?
Может быть, её застрелили
Выстрелом в висок,
Предварительно обрезав ей волосы?
(Зачем же волосы пачкать?)
А перед этим ей совали
Иголки под ногти,
И она страшно кричала?
(Попробуйте-ка не кричать!)
Может быть, её заставляли
Чисить нужник голыми руками?
(У неё были красивые руки
с длинными пальцами).
Её рвало, но она чистила,
А потом её утопили в этой жиже.
Может быть,её заставляли валить лес
На сорокаградусном морозе?
(У неё не было тёплых рукавиц,
никто не присылал ей посылки).
Но она пилила.
А потом замёрзла
И её занесло снегом.
Может быть, её изнасиловали
Пьяные солдаты (она ведь была
Очень недурна - наша вера)?
Изнасиловали и ушли довольные,
А она повесилась ?
Но скорее всего,
Но вполне вероятно,
Мы ей просто надоели
И она сбежала от нас.
Собрала вещички и - ушла
С узелочком куда глаза
Глядят.
Может быть, она вообще странница?
Кто её знает?
Течёт речка глубокая и широкая.
Говорят, в ней полно рыбы,
Но рыбаки все с голоду передохли.
- От безрыбья
или от лени?
- От безверья,- кричат-вопят,
от безверья! Но что делать?
Наша вера куда-то запропастилась.
Вы не видали нашу веру?
Она такая светловолосая,
Чистая и наивная,
С большими голубыми глазами
И с ямочками на щеках.

Геннадий Алексеев
(1932-1987)
Читать далее...

В этой роще березовой,
Вдалеке от страданий и бед,
Где колеблется розовый
Немигающий утренний свет,
Где прозрачной лавиною
Льются листья с высоких ветвей,—
Спой мне, иволга, песню пустынную,
Песню жизни моей.
Читать далее...

Катит,
катит солнце на закате
над родной рекой:
то за розовую волну спрячется,
то еще полыхнет по голубой,
то задымит серо-дымчатым светом,
перекрываясь перекатом...
И -- сверкают волны
одна другой краше,
разноцветные волны реки моей...
Вот
и еще раз
мелькнет солнце
на алокровной волне
и закроется темною дымкою,
уже не блестя,
не играя,
до завтрашнего утра,
до нового, вечного света.


Советская власть

День тяжелых мыслей настал.
куда девать себя?
То ли дальше думать?..
То ли ни о чем уже не думать?..
Да и какой из меня мыслитель --
всю жизнь
землю лопатой ковырял...
Это вот меня
учили все, кому не лень.
"Трудись, трудись, -- говорили, --
не жалей труда для Советской власти,
трудись до седьмого пота..."
Вот и трудился я,
а жизнь моя единственная
все куда-то уплывала,
и лишь в руках
оставалась все та же лопата...
Наверное,
забыла меня Советская власть,
для которой я всю жизнь
ковырял лопатой землю.
Но я ее
никогда не забывал.
Потому что,
если и я ее забуду,
никто ее уж и не вспомнит,
мою Советскую власть.


***


Жить бы всю жизнь
под осиною горькой,
не мешая никому...
Нет же,
все что-то мучает, гнетет...
И жизнь прокатилась
как льдинка по голому льду...
Осень дышит все реже
теплыми днями.
На то и осень,
чтоб приучить к тишине
недалекой последней зимы...


Прочитал здесь:
http://www.moskvam.ru/2000/10/kurdakov.htm

Приданое

В тростниках просохли кочки,
Зацвели каштаны в Тусе,
Плачет розовая дочка
Благородного Фердуси:
"Больше куклы мне не снятся,
Женихи густой толпою
У дверей моих теснятся,
Как бараны к водопою.
Вы, надеюсь, мне дадите
Одного назвать желанным.
Уважаемый родитель!
Как дела с моим приданым?"

Отвечает пылкой дочке
Добродетельный Фердуси:
"На деревьях взбухли почки.
В облаках курлычут гуси.
В вашем сердце полной чашей
Ходит паводок весенний,
Но, увы: к несчастью, ваши
Справедливы опасенья.
В нашей бочке - мерка риса,
Да и то еще едва ли.
Мы куда бедней, чем крыса,
Что живет у нас в подвале.
Но уймите, дочь, досаду,
Не горюйте слишком рано:
Завтра утром я засяду
За сказания Ирана,
За богов и за героев,
За сраженья и победы
И, старания утроив,
Их окончу до обеда,
Чтобы вился стих чудесный
Легким золотом по черни,
Чтобы шах прекрасной песней
Насладился в час вечерний.
Шах прочтет и караваном
Круглых войлочных верблюдов
Нам пришлет цветные ткани
И серебряные блюда,
Шелк и бисерные нити,
И мускат с имбирем пряным,
И тогда, кого хотите,
Назовете вы желанным".

...

Продолжение

/Дмитрий Кедрин, 1935/


Неосторожно заглянул в яндексов невод - и узрел изумительную страничку, посвященную его творчеству. Снимок прилагается.

Недавно на "Культуре вспоминали Дмитрия Кедрина. И я впервые услышал:

Как побил государь
Золотую Орду под Казанью,
Указал на подворье свое
Приходить мастерам.
И велел благодетель,-
Гласит летописца сказанье,-
В память оной победы
Да выстроят каменный храм.

И к нему привели
Флорентийцев,
И немцев,
И прочих
Иноземных мужей,
Пивших чару вина в один дых.
И пришли к нему двое
Безвестных владимирских зодчих,
Двое русских строителей,
Статных,
Босых,
Молодых.

Лился свет в слюдяное оконце,
Был дух вельми спертый.
Изразцовая печка.
Божница.
Угар и жара.
И в посконных рубахах
Пред Иоанном Четвертым,
Крепко за руки взявшись,
Стояли сии мастера.

"Смерды!
Можете ль церкву сложить
Иноземных пригожей?
Чтоб была благолепней
Заморских церквей, говорю?"
И, тряхнув волосами,
Ответили зодчие:
"Можем!
Прикажи, государь!"
И ударились в ноги царю.

...

http://litera.ru/stixiya/authors/kedrin/kak-pobil-gosudar.html


Меня сие восхитило до оцепенения, несколько дней ходил и повторял. Хоть и советский лубок. Дух дышит, где хочет.

Ave Maria

девочка
вывела погулять шотландскую овчарку
президент Соединенных Штатов
был убит
и убийца президента
тоже был убит
и убийца убийцы президента
тоже был убит
какие-то подростки
выбили все стекла на нашей лестнице
два троллейбуса
наотрез отказались ехать по своему маршруту
и были растерзаны
толпой озверевших пассажиров
крупнейший китайский атеист
объявил себя богом
и сжег все буддийские монастыри
у меня сломалась пишущая машинка
и я был в отчаянии
а на Юпитере кого-то свергли
и кто-то захватил власть

но все это только казалось
на самом деле
Читать далее...

Стихотворение...


Был старик, застенчивый, как мальчик,
Неуклюжий, робкий патриарх...
Кто за честь природы фехтовальщик?
Ну, конечно, пламенный Ламарк.
Читать далее...

Стыдно признаться, но из двух его бабочек мне больше нравится та, что была написана до революции в мировосприятии. Вторая глубокомысленная, философская (куда умней меня!) безукоризненная, но - мёртвая. Ей, конечно, восхищаться тоже можно - ах, какая форма, какой блеск - как галстуком-бабочкой. А за первую можно и подарить этот галстук, как орден, под первым впечатлением:


Твой локон не свивается в кольцо,
и пальца для него не подобрать
в стремлении очерчивать лицо,
как ранее очерчивала прядь,
в надежде, что нарвался на растяп,
чьим помыслам стараясь угодить,
хрусталик на уменьшенный масштаб
вниманья не успеет обратить.
Читать далее...

В худой котомк поклав ржаное хлебо,
Я ухожу туда, где птичья звон.
И вижу над собою синий небо,
Косматый облак и высокий крон.

Я дома здесь. Я здесь пришел не в гости.
Снимаю кепк, одетый набекрень.
Веселый птичк, помахивая хвостик,
Высвистывает мой стихотворень.

Зеленый травк ложится под ногами,
И сам к бумаге тянется рука.
И я шепчу дрожащие губами:
«Велик могучим русский языка!»

Александр Иванов.


Странно: приструнить он желал человека, употребившего слово "облак". Это разве грех? Прецеденты имеются. Я бы понял, если бы пародия была на М. Степанову - у той действительно горы всяких ненормативных искажений, чтобы в размер и в рифму попасть, да выпендриться. Впрочем, кому оно интересно... И слава богу.

Нельзя

нельзя же!
нельзя же!
нельзя же!
нельзя же!

а чего нельзя-то?

нельзя пренебрегать своими бренными останками
надо окружить их теплой заботой и неусыпным вниманием
надо развлекать их занимательными разговорами
надо читать им сказки Андерсена и Братьев Гримм

нельзя!
нельзя!
нельзя!
нельзя!

а чего еще-то нельзя?

нельзя сморкаться на тротуар
это производит гнетущее впечатление


Г. Алексеев

Лодка колотится в сонной груди,
Ивы нависли, целуют в ключицы,
В локти, в уключины — о погоди,
Это ведь может со всяким случиться!

Этим ведь в песне тешатся все.
Это ведь значит — пепел сиреневый,
Роскошь крошеной ромашки в росе,
Губы и губы на звезды выменивать!

Это ведь значит — обнять небосвод,
Руки сплести вкруг Геракла громадного,
Это ведь значит — века напролет
Ночи на щелканье славок проматывать!

Б. Пастернак

"...

Дружится праведной тобою
Людей недружная судьба:
Ласкаешь тою же рукою
Ты властелина и раба.

Недоуменье, принужденье –
Условье смутных наших дней,
Ты всех загадок разрешенье,
Ты разрешенье всех цепей."

(Баратынский, "Смерть")

Вот бы о Смерти Запада сочинить что-нибудь эдакое... Но родится у науки очередное достижение, и найдёт газонокосилка на камень, - не по инструкции. "Тою же рукою" приласкать властелина уже нельзя будет, разве что гаечным ключом.

Отчего, к примеру, наш "Я устал, я ухожу" с каждым годом становится всё румяней и белее?.. Отдохнёт лет двадцать, сменит клинический имидж - и вернётся.

Гроза идёт

Движется нахмуренная туча,
Обложив полнеба вдалеке,
Движется, огромна и тягуча,
С фонарём в приподнятой руке.

Сколько раз она меня ловила,
Сколько раз, сверкая серебром,
Сломанными молниями била,
Каменный выкатывала гром!

Сколько раз, её увидев в поле,
Замедлял я робкие шаги
И стоял, сливаясь поневоле
С белым блеском вольтовой дуги!

Вот он - кедр у нашего балкона.
Надвое громами расщеплён,
Он стоит, и мертвая корона
Подпирает темный небосклон.

Сквозь живое сердце древесины
Пролегает рана от огня,
Иглы почерневшие с вершины
Осыпают звездами меня.

Пой мне песню, дерево печали!
Я, как ты, ворвался в высоту,
Но меня лишь молнии встречали
И огнем сжигали на лету.

Почему же, надвое расколот,
Я, как ты, не умер у крыльца,
И в душе все тот же лютый голод,
И любовь, и песни до конца!


Н. Заболоцкий, 1957


Какие они могучие - эти поздние его стихи!.. Словно золотая середина между всепоглощающими поисками новизны - и классицизмом.

Интересно представить некоего поэта в качестве слуги. Он бы начистил барину туфли оранжевой краской и заявил, что теперь они красивее и не промокают. После чего - отправляется топить печь в соседнюю деревню: у неё название позаковыристей. Но попадает почему-то в кабак. Или, если основательно заплутает, - туда, где леший бродит...


Голод

Почему лоси и зайцы по лесу скачут,
Прочь удаляясь?
Люди съели кору осины,
Елей побеги зелёные...
Жёны и дети бродят по лесу
И собирают берёзы листы
Для щей, для окрошки, борща,
Елей верхушки и серебряный мох -
Пища лесная.
Дети, разведчики леса,
Бродят по рощам,
Жарят в костре белых червей,
Зайчью капусту, гусениц жирных
Или больших пауков - они слаще орехов.
Ловят кротов, ящериц серых,
Гадов шипящих стреляют из лука,
Хлебцы пекут из лебеды.
За мотыльками от голода бегают:
Целый набрали мешок,
Будет сегодня из бабочек борщ -
Мамка сварит.
На зайца что нежно прыжками скачет по лесу,
Дети, точно во сне,
Точно на светлого мира видение,
Восхищенные, смотрят большими глазами,
Святыми от голода,
Правде не верят.
Но он убегает проворным виденьем,
Кончиком уха чернея.
Вдогонку ему стрела полетела,
Но поздно - сытный обед ускакал.
А дети стоят очарованные...
"Бабочка, глянь-ка, там пролетела...
Лови и беги! А там голубая!.."
Хмуро в лесу. Волк прибежал издалёка
На место, где в прошлом году
Он скушал ягнёнка.
Долго крутился юлой, всё место обнюхал,
Но ничего не осталось -
Дела муравьев,- кроме сухого копытца.
Огорченный, комковатые ребра поджал
И утёк за леса.
Там тетеревов алобровых и седых глухарей,
Заснувших под снегом, будет лапой
Тяжелой давить, брызгами снега осыпан...
Лисонька, огнёвка пушистая,
Комочком на пень взобралась
И размышляла о будущем...
Разве собакою стать?
Людям на службу пойти?
Сеток растянуто много -
Ложись в любую...
Нет, дело опасное.
Съедят рыжую лиску,
Как съели собак!
Собаки в деревне не лают...
И стала лисица пуховыми лапками мыться,
Взвивши кверху огненный парус хвоста.
Белка сказала, ворча:
"Где же мои орехи и желуди? -
Скушали люди!"
Тихо, прозрачно, уж вечерело,
Лепетом тихим сосна целовалась
С осиной.
Может, назавтра их срубят на завтрак.

(В. Хлебников, 1921)

Город как город, ничего особенного. Крест из Карла-Маркса и Ленина. Но почему самолёты так часто падают поблизости? В Африке центральной кладбище слонов, у нас - кладбище самолётов. (И людей, как и везде. Вообще, в центре очень много похоронных контор. У них - свои кресты.) А журналисты теперь месяц будут передавать количество жертв, будто это вопрос смертельной важности.


------

В неуверенном, зыбком полете
Ты над бездной взвился и повис.
Что-то древнее есть в повороте
Мертвых крыльев, подогнутых вниз.

Как ты можешь летать и кружиться
Без любви, без души, без лица?
О, стальная, бесстрастная птица,
Чем ты можешь прославить творца?

В серых сферах летай и скитайся,
Пусть оркестр на трибуне гремит,
Но под легкую музыку вальса
Остановится сердце - и винт.

(А. Блок, 1910)

... можно послушать здесь:
http://gold.stihophone.ru/

Ну, какое качество может быть у этих записей - понятно.

А здесь - и видеозаписи - Ахматова, Бродский.
http://imwerden.de/cat/modules.php?name=books

И ещё - множество интересных книг.

Поздравляю всех дам с празником!

---

Я говорил ей:
не мешайте мне,
я занят важным делом,
я влюбляюсь.
Я говорил ей:
не отвлекайте меня,
мне нужно сосредоточиться
я же влюбляюсь.
Я говорил ей:
подождите немного,
мне некогда,
я же влюбляюсь в вас!
Мне надо здорово
в вас влюбиться.

- Ну и как?- спрашивала она.-
Получается?
- Ничего,- отвечал я,-
все идет как по маслу.
- Ну что?- спрашивала она.-
Уже скоро?
- Да, да!- отвечал я.-
Только не торопите меня.
- Ну скорее же, скорее!- просила она.-
Мне надоело ждать!
- Потерпите еще немножко,- говорил я,-
куда вам спешить?
- Но почему же так долго?- возмущалась она.-
Так ужасно долго!
- Потому что это навсегда,- говорил я,-
потому что это навеки.
- Ну, теперь-то уже готово?- спрашивала она."
Сколько можно тянуть?
- Да, уже готово,- сказал я
и поглядел на нее
влюблёнными глазами.
- Не глядите на меня так! - сказала она.-
Вы что,
с ума сошли?

(Г. Алексеев)

:)

И в сети какие-то странные невзаимоотношения появляются, снова и снова. Чего и следовало ожидать.
Или всё-таки кажется?
Мало ли, много ли совпадений растёт и процветает в этом мире, как стихи, из мусора под забором - при желании выискивать что-нибудь "про себя" оно отыщется подобно тому, как у литературоедов, мор их ряхам, находятся совпадения в не связанных между собой рукописях.
Печально. Но ничего не поделаешь.

А если правда - ждать от меня нечего, поскольку Необходимые Вещи - и то делаю с трудом, пока не дунут - не полечу.

Вот так:

http://www.snezhny.com/texts.php?id=6607
Мне не стать сопричастным
ни тебе, ни кому
бы то ни было. Счастье –
это быть одному,
это — стыть за оградой
узаконенных тел
незакованным в латы
человеческих дел.

...

Мне не выдумать снова
ни тебя, ни кого
бы то ни было. Слово –
это путь одного,
это суть оправданья
заоградной тиши…
До Второго Свиданья.
Пиши.

(Андрей Бореев)


По-моему, чудесные стихи, в сети такие редко встретишь. Жаль, что мало.

О пользе вязания

Там женщины
сидят себе и вяжут.
Спокойные,
сидят себе и вяжут.
А мне так страшно,
тошно,
неспокойно.

Эй, женщины!
Да бросьте же вязать!
Глядите -
мир на проволоке пляшет!
Он оборваться может
каждый миг!

Но вяжут женщины,
не слушая меня,
и спицы острые
в руках у них мелькают.

Я успокоился:
знать, есть какой-то смысл
в вязанье этом,
значит, женщинам виднее.
Ведь портить шерсть
они не будут зря.

(Г. Алексеев)