Если бы у города, у моего города, был дух... Или не дух... Как это лучше сказать... Что-то типа Лешего в лесу.) Он выглядел бы как обычный человек, ходил бы по улицам и смотрел на людей, на жителей своего города. Это был бы худой высокий парень, с черными растрепанными волосами, темными глазами, бледным лицом, усталым лицом. Он был бы одет в серое, да, обязательно серое драповое пальто и длинный-длинный черный шарф был бы небрежно замотан у него на шее. Ему было бы холодно, почти всегда холодно... Он бы прятал руки в карманах, стоял бы и долго смотрел с набережной на серые холодные, такие же, как он сам воды Невы. А потом снова на людей... На часть себя в этих людях... В их глазах. В их душах.

Большие черные глаза... Какой красивый он у меня вышел, черт возьми!

Цветочек Пьеро на могилку...

Пьеро совсем устал... Он хотел только спать и плакать, впрочем, плакать он хотел всегда, так что это не считается.

Ничего не совпадает в этом мире. Какая неприятность.

Тебя никто не любит.
Ты должна умереть.

_{Видела вчера в каком-то идиотском сериале такую записку. Мне понравилось. Очень своевременное замечание.}


Настроение сейчас - Легко понять из заголовка

Одиночество...
Никто из моих знакомых в действительности не разделяет моих интересов... Причем ни одного интереса! Я не могу говорить то, что мне приходит в голову, а если скажу, то все смотрят как на шизофреника. Приоритетной характеристикой в моем описании у всех является "странная". Любимое слово, черт возьми! И что во мне такого странного? Я не знаю!
Не с кем даже ПРОСТО пойти погулять... Только одной.
Если с кем-то то только в кино, кафе и т.д. А просто гулять по городу никто не хочет.

ПЬЕРО УМЕР. И кто же пришел на похороны? А пришло только 3 человека... Коломбина, с длинными пластиковыми ресницами глупо озирающаяся по сторонам, Арлекин, нервно хихикающий в кулак и Мальчик, который не умел плакать. Он так и не научился плакать.
А потом все его забыли.

Alone...

Настроение сейчас - такое же
В колонках играет - Агата Кристи "Серое небо"

Одинокий несчастный Пьеро... Плакать. Грим потечет. Нельзя.

Настроение сейчас - Одна

Почему все самое красивое непременно должно погибнуть? Почему? Это одно из его свойств что ли? Быстрая кончина, пока всем не надоело и не стало обычным... Да, это лучше, чем наблюдать, как это прекрасное сереет, бледнеет и превращается в мусор. Мусору место на свалке, это всем известно. И ты почти без боли, почти равнодушно наблюдаешь, как то во что ты верил и что находил самым звездным, небесным, потрясающим медленно уезжает от тебя на мусоровозе. Да банальный, неизменный финал. Только два вида конца процесса счастья: вспышка невероятной боли, кровавые раны на душе, слезы или равнодушное созерцание разрушения остатков былого. И что лучше?

"Герои должны умирать. Если они выживают, то становятся скучнейшими людьми на свете." Эрих Мария Ремарк

Мяу!.. Когда болят зубы - это плохо. Так неприятно. Даже не хочется разговаривать. (Бывает же такое!) Но когда болит сердце... Бе... Какая банальность! Неважно. Когда болит это самое сердце, тогда совсем плохо дело. Тут уже не то, что разговаривать, даже передвигаться не хочется. Даже дышать. Даже думать о том, о ком невозможно не думать. Даже забыть. Ничего не хочется, в общем-то. Все-таки любовь это не так замечательно, как я думала в 13 лет. Если я, конечно, в 13 лет обладала способностью думать. Коломбина, где ты? Почему ты меня не замечаешь? Подойди и скажи... Ты даже не знаешь, что я думаю о тебе ВСЕГДА. Даже когда хочу не думать или думать не хочу. Как там точнее сказать.




Настроение сейчас - Черные помпоны намокли от слез...
В колонках играет - "Аквариум" Болота Невы

А Пьеро умер... Бедный Пьеро... Глупый?