Травы больше нет. Листьев больше нет.
Больше нечего рвать в приступах немотивированной агрессии.
Снега еще нет.
Что же делать?

Прощаются и не уходят. Бесят.
Все вон из моей комнаты... Вон... И в окна не заглядывайте!

Чупа-чупс со вкусом полыни.

Маленькая мертвая девочка. Много маленьких мертвых девочек.
Мои лучшие друзья.
Все в порядке. Все хорошо. Только мы упорно ждем поезд. Синий-синий поезд...
Все время смеюсь и жду поезд.

Девочка сидит на качелях. Девочка читает книжку.
Подходит мальчик. Лет 15. Хорошенький такой. Со светлыми волосами и глазами.
-Девушка, вы такая милая...
-Да?..
-А какие мальчики вам нравятся?
-Честные.
-И чем вы любите с ними заниматься?
-Я? Я люблю обсуждать с ними мастурбацию.

Мальчик расстроился.
Никогда не отвлекайте меня от чтения.
Если только не надо вынести мусор.
Хотя, я не ожидала, что он убежит. Не думала, что это настолько страшное слово...

ветром черные буквы
чернилами поперек листа
что же пишет ваш ветер
пишет слово "step"
ты сидишь и смотришь
и не знаешь куда
сделать шаг
назад или снова вперед
ты устал идти
тысячи шагов
тысячи сигарет
тысячи вдохов
мало?
я не знаю числа больше
я маленький человек
и привык мерить мир
своими маленькими глазами
и привык верить
что я не знаю
ничего об этом мире
как я тогда могу решить
куда делать шаг?
Скажи! Куда?!
в клетку.
ОК. я пошел.

Худой ребенок и три слова в его голове: свобода, безумие, смерть.
Глаза романтического цвета холодного серого моря. Моря со льдом.
Горько-соленый вкус.
Сухие хризантемы в руке. (белые)
Футляр со скрипкой.
Синяя рубашка.
Серый пиджак.
Серые волосы. (пепел)

Мальчика звали Одиночество.
Красивый больной мальчик.
романтик

Сухие листья разносит ветер...
Промокла под дождем. Давно этого не делала. Хотя, сейчас, наверное, не лучшая погода для подобных развлечений. Впрочем, выбирать не приходилось.
Зеленые яблоки и Fruittella...
Отличная пища.

Если бы я была мальчиком-геем, все были бы счастливы.
Жаль, что это не так.
Меняем пол.

Мы это то чем мы хотим казаться?
Или наоборот...

Читаю сборник средневековой лирики.
Трубадуры, труверы и миннезингеры...
Странно как-то все там было. Непонятно.

ВЕРЛЕН В СТАРОСТИ

Лысый, грязный, как бездомная собака,
Ночью он бродил забытый и ничей.
Каждый кабачок и каждая клоака
Знали хорошо его среди гостей.
За своим абсентом молча, каждой ночью
Он досиживал до «утренней звезды».
И торчали в беспорядке клочья
Перепутанной и неопрятной бороды.
Но, бывало, Муза, старика жалея,
Приходила и шептала о былом,
И тогда он брал у сонного лакея
Белый лист, залитый кофе и вином,
По его лицу ребенка и сатира
Пробегал какой-то сладостный намек,
И, далек от злобы, и далек от мира,
Он писал, писал и не писать не мог...

Я вот придумала себе новую мотивацию для истерики, и хотя самой этой истерики в ближайшее время не предвидится, все равно неплохо иметь объяснение на крайний случай, чтобы как обычно не пытаться сочинить отмазку в духе: "Ну, это... Стихотворение грустное попалось..." А то окружающие уж больно увлекаются выяснением причин перепадов моего настроения. Хотя, вывод у них всегда один: "Наверное, витаминов не хватает..."
Так вот... *Пожирая аскорбинку* О мотивации... Тут, собственно, и придумывать нечего. Я просто чувствую это... Особенно в последнее время. Чувствую себя ужасно маленькой и ужасно глупой... Да, конечно, тест на IQ показал когда-то давно вполне утешительный результат, я прекрасно беру производные и форматирую текст... И даже ставлю правильно ударения почти во всех словах. Но речь о другом. Речь о том, что все вокруг знают все лучше меня, разбираются во всем лучше меня. И еще... Они все взрослые, а я нет. Раньше так думали только они, но теперь и я начинаю думать так же... Как с этим бороться? Наверное, надо книжки читать... Я читаю. Но, по всей видимости, это процесс длительный... Потому что никакого эффекта я не ощущаю. (Прочитала сегодня 700 страниц под впечатлением от своего идиотизма)

Мило. У меня только что была немотивированная истерика. То есть мотивация, конечно, присутствует, но она слишком уж идиотская.

Слепая кукла, доски для гроба и мой обычный оптимизм.

Корабль идет. Альбатросы летят.
Хочу большого серого моря. Холодного и злого. С дельфинами и китами.

Расцарапанная скамейка. Холодно-мокро-голубиная.

"...И, дождю внимая,
Сердце тихо плачет,
Отчего — не зная,
Лишь дождю внимая.

И ни зла, ни боли!
Все же плачет сердце,
Плачет оттого ли,
Что ни зла, ни боли?"

This is my gift for you...

Мороженое из сирени!!!

Чай с молоком и одуванчиками.

Я плохо выговариваю слова, я волнуюсь, извини...

ОВСЯНКА в голове.

Я люблю общественный транспорт.
И людей люблю. Издалека. Смотреть на них. Только не разговаривать! Потому что разговаривать с ними в большинстве случаев не о чем.
Впрочем, если человек приятен, с ним можно обсудить даже особенности конструкции и изготовления аппликаторов для губной помады. Тогда непонятно почему он приятен, если с ним можно только аппликаторы обсуждать... Я запуталась.
А еще футбол можно обсуждать... Пфф... Почему с одним хочется обсуждать офсайд, а с другим нет? Они ведь оба не знают кто такой Магритт... По какому принципу это определяется?

Так нельзя.
Никогда.
Так нельзя!
Так нельзя!!!

Нечестно это.
Хотя, кого это волнует...

я не умею делать такие простые вещи!
я не знаю, как дальше ехать в этом мрачном метро
без круглых ламп и пустых глаз
в этом метро, где ветер шевелит горы холодных мертвых желаний
мечтаний и сказок для маленьких детей
и одно желание в юбке из рваной бумаги
особенно навязчиво раскачивает один из
вагончиков электропоезда
"объект повышенной опасности"
метро?
нет, это желание
оно хочет, чтобы я убежала и спряталась
в темном пустом углу
если не могу дать ему возможность
выйти из метро и
поселиться в светлом краю
сбывшихся надежд
давить виноград.
я уйду
если не получу тебя.
и мне насрать на то, что ты пьешь пиво у метро
и даже на то, что ты идиот,
я все равно хочу.

пора собирать чемоданы.

Делать нечего... Вслед за Последний_Поворот решила помаяться дурью...
Дурацкая игра в "Случайный дневник"

Результаты дурацкой игры

Архитектор цветных облаков.
Облака из розового вельвета...
С горько-соленым вкусом.
Уйди.
Бред.
Бред...

Сорок пять кг серого льда.
И теплая соленая вода только замерзает уродливыми новыми разводами, не причиняя вреда обжигающе-холодному куску.
Печальный клоун...
Мой новый враг.
И старый друг холодный чай.