(и еще 1677 записям на сайте сопоставлена такая метка)
Другие метки пользователя ↓
аполлон майков архиепископ иоанн шаховской архимандрит рафаил (карелин) архимандрит софроний благодать ближний восток бог бунин вечность видеть бога как он есть вифлеем восток георгий адамович гроб господень достоевский_идиот ельчанинов жизнь жизнь вечная иерусалим иоанн шанхайский иордания йойо крест любовь любовь бога любовь к богу маалюля марцинковский мережковский метки митрополит антоний сурожский молитва монастырь паисий святогорец память смертная патриарх павел православие преподобные прпд.амвросий оптинский прпд.силуан афонский свт.игнатий святая земля святой свящ.а.ельчанинов сердце смерть смысл жизни тайна христианство церковь
У ворот Сиона, над Кедроном |
Дневник |
У ворот Сиона, над Кедроном,
На бугре, ветрами обожженном,
Там, где тень бывает от стены,
Сел я как-то рядом с прокаженным,
Евшим зерна спелой белены.
Он дышал невыразимым смрадом,
Он, безумный, отравлялся ядом,
А меж тем, с улыбкой на губах,
Поводил кругом блаженным взглядом,
Бормоча: "Благословен аллах!"
Боже милосердный, для чего Ты
Дал нам страсти, думы и заботы,
Жажду дела, славы и утех?
Радостны калеки, идиоты,
Прокаженный радостнее всех.
И.А.Бунин 1917
Метки: бунин |
ИЗГНАНИЕ |
Дневник |
Темнеют, свищут сумерки в пустыне.
Поля и океан...
Кто утолит в пустыне, на чужбине
Боль крестных ран?
Гляжу вперед, на черное Распятье
Среди дорог -
И простирает скорбные объятья
Почивший Бог.
И.А.Бунин
Бретань. 1920
Метки: бунин |
Седое небо надо мной |
Дневник |
Седое небо надо мной
И лес раскрытый, обнаженный.
Внизу, вдоль просеки лесной,
Чернеет грязь в листве лимонной.
Вверху идет холодный шум,
Внизу молчанье увяданья...
Вся молодость моя - скитанья
Да радость одиноких дум! И.А.Бунин
1889
Метки: бунин |
В темнеющих полях, как в безграничном море |
Дневник |
В темнеющих полях, как в безграничном море,
Померк и потонул зари печальный свет -
И мягко мрак ночной плывет в степном просторе
Немой заре во след.
Лишь суслики во ржи скликаются свистками,
Иль по меже тушкан, таинственно, как дух,
Несется быстрыми, неслышными прыжками
И пропадает вдруг...И.А.Бунин
1887
Метки: бунин |
139 лет назад родился И.А. Бунин |
"Стихи Бунина - лучшее, что было создано русской музой за несколько десятилетий" - писал 90 лет тому назад ( 29 мая 1929 г.) другой блестящий "русской речи мудрый пекарь" Владимир Набоков - "Когда-то, в громкие петербургские годы, из заглушало блестящее бряцание модных лир, но бесследно прошла эта поэтическая шумиха..."
В "Гербовнике дворянских родов" сказано, что существует несколько старинных дворянских родов Буниных, происходящих, по преданию, от Симеона Буникевского (Бунковского), имевшего знатное происхождение и выехавшего из Польши в XV веке к великому князю Василию Васильевичу. Правнук его, Александр Лаврентьев сын Бунин, служил во Владимире, был убит в 1552 при взятии Казани. К роду Буниных принадлежали поэтесса Анна Петровна Бунина (1775-1828), поэт Василий Андреевич Жуковский (незаконнорожденный сын А.И. Бунина).
И вот, 22 октября 1870 года, в семье Алексея Ивановича Бунина и Людмилы Николаевны Буниной (урождённой Чубаровой) родился сын Иван, которому, похоже, не слишком разборчиво, но хорошими чернилами, на роду написано было стать литератором.
Ну а для юбилея я, покопавшись, нашёл стихи, которые были им написаны почти точно 100 лет назад.
"О счастье мы всегда лишь вспоминаем.
А счастье всюду. Может быть, оно
Вот этот сад осенний за сараем
И чистый воздух, льющийся в окно.
В бездонном небе лёгким белым краем
Встаёт, сияет облако. Давно
Слежу за ним... Мы мало видим, знаем,
А счастье только знающим дано.
Окно открыто. Пискнула и села
На подоконник птичка. И от книг
Усталый взгляд я отвожу на миг.
День вечереет, небо опустело.
Гул молотилки слышен на гумне...
Я вижу, слышу, счастлив. Всё во мне."
(14 августа 1909 г)
Мне же с детства Бунин был знаком по переводу "Песни о Гайавате" Г. Лонгфелло.
"Посмотри, как быстро в жизни
Все забвенье поглощает!
Блекнут славные преданья,
Блекнут подвиги героев;
Гибнут знанья и искусство
Мудрых Мидов и Вэбинов,
Гибнут дивные виденья,
Грезы вещих Джосакидов!
Память о великих людях
Умирает вместе с ними;
Мудрость наших дней исчезнет,
Не достигнет до потомства,
К поколеньям, что сокрыты
В тьме таинственной, великой
Дней безгласных, дней грядущих.
На гробницах наших предков
Нет ни знаков, ни рисунков.
Кто в могилах, - мы не знаем,
Знаем только - наши предки;
Но какой их род иль племя,
Но какой их древний тотем -
Бобр, Орел, Медведь, - не знаем;
Знаем только: "это предки".
При свиданье - с глазу на глаз
Мы ведем свои беседы;
Но, расставшись, мы вверяем
Наши тайны тем, которых
Посылаем мы друг к другу;
А посланники нередко
Искажают наши вести
Иль другим их открывают".
Метки: бунин |
Бунин |
Дневник |
22 октября – 139 лет со дня рождения Ивана Алексеевича Бунина (1870–1953), русского поэта, прозаика, переводчика, первого нашего лауреата Нобелевской премии по литературе (1933). «Блестящий стилист, он был учителем юного Катаева и многих других одесских писателей, – говорит о Бунине Евгений Евтушенко. – Он как будто родился мэтром – суровым, ворчливым, иногда ядовитым. Всю нежность он отдал прозе, а в жизни и даже в стихах был более чем суховат. Матовый холод и благородную тусклость поэтики Бунина не стоит торопливо принимать за чопорность. Это была самозащита несчастного человека, который предчувствовал то, как у него отберут все, что он любил...» Иван Бунин стал первым писателем эмиграции, которого после смерти Сталина начали снова публиковать на Родине.
Метки: бунин |
В горах |
Дневник |
Поэзия темна, в словах невыразима:
Как взволновал меня вот этот дикий скат.
Пустой кремнистый дол, загон овечьих стад,
Пастушеский костер и горький запах дыма!
Тревогой странною и радостью томимо,
Мне сердце говорит: «Вернись, вернись назад!»—
Дым на меня пахнул, как сладкий аромат,
И с завистью, с тоской я проезжаю мимо.
Поэзия не в том, совсем не в том, что свет
Поэзией зовет. Она в моем наследстве.
Чем я богаче им, тем больше — я поэт.
Я говорю себе, почуяв темный след
Того, что пращур мой воспринял в древнем детстве:
— Нет в мире разных душ и времени в нем нет!
Иван Бунин, 1916
Метки: бунин |
| Страницы: | [1] |
