Вот оно, очередное лето. Особенное лето. Такого лета в его сознании не случалось уже четыре миллиона лет. И он уже забыл как это - лето в любви. Тогда, четыре миллиона лет назад, всё было немного иначе. Нет, много иначе. Он был другим. Шутка ли - четыре миллиона лет..! Мог позволить себе убивать время. Тогда, где-то в середине, случился тот самый поцелуй, ради которого он жил первую половину лета и, смакуя который, кое как доживал вторую. А сейчас.. Сейчас он не ждал поцелуя. И не мог себе позволить отправиться в забвение. Сейчас он пытался себя чем-то увлечь, отвлечь, развлечь, занять, заполнить.. но постоянно - ПОСТОЯННО - он искал возможность. Он  перебирал себя по кусочкам, по крупицам, по ниточкам.. ища в себе... Перебирал её слова, взгляды, движения, дыхание... ища в ней.. Он рассматривал облака, присматривался к листьям, травам, цветам, камням.. Щурился на солнце, изучал тени на луне, слушал ветер так пристально, что сам порой становился дуновением.. Он вглядывался в воды, пытаясь достать взором дна.. Он собирал на себе капельки дождя, принюхивался к росе, обращался к птицам, к бабочкам, к улиткам... Он готов был погружаться в тайны мироздания, готов был понимать и узнавать, окунаясь в книги, истории, строчки, глотая мудрости, давясь философиями, ломая голову,... и всё это он делал только потому... всё это делалось в попытке хоть где-то, хоть в чем-то найти эту самую возможность. Возможность её к себе любви.