2.Холод
Холод по пальцам... он проникает в кровь, течет по венам и разносится по всему телу, как страшная неизлечимая болезнь... Дыхание учащается, а стук сердца становится таким громким и заливает уши вместе с тишиной... Небо становится ледяным и промерзлым и уходит в такую высоту... И с каждым вдохом в тебя входит этот неживой холод. Могильный холод смерти или отсутствия жизни.
А еще - одиночество. Оно не может быть теплым у бессмертных. Оно наполнено этим мертвым холодом и пожирает тебя изнутри подобно зверю, медленно пьющему твою кровь.
Именно поэтому мы не можем любить, именно холод одиночества сделал наше сердце скованным из льда и ртути, насквозь промороженным и не умеющим дарить тепло.
Оно еще не утратило способность сострадать и сжиматься от боли, из него катятся ледяные прозрачные слёзы, подобные небесному дождю. Но оно не умеет любить.
Оно покрыто шрамами, которые нельзя убрать.
Скоро оно рассыпется на осколки, острые-острые, и ими можно будет резать руки в кровь и убивать людей. Безжалостно.
Я знаю это ощущение. Вместо сердца в груди скапливается сгусток холода, и люди называют тебя бессердечным. Что же, так оно и есть, с этим не поспоришь, но никто из этих людей, лишившись дара смерти, не смог бы сохранить сердце дольше...
Они сдались бы на радость холоду, он пожрал бы их, и страх охватил бы их, и ужас. Они бы падали наземь, молячь своим богам, которые их не слышат. Они прыгали бы из окон, выходили бы на солнечный свет, жгли свою плоть. и ничто, ничто не могло бы освободить их от холода.
А потом они стали бы равнодушными... так всегда бывает...
Бессмертие - тяжелый груз, и многие ломают себе спины, чтобы его не нести... а он так и лежит на них, никуда не девается, только спина сломана и ты уже не можешь ходить.
А пока... пока мое сердце бьется... бьется, просто холодное, но не ледяное... Хрупкое, как из хрусталя, острое, как из стекла. Неживое, но не мертвое до конца.
Тепло... тепло другой души могло бы его отогреть, когда-то очень давно... я могла бы спастись, полюбив кого-нибудь больше жизни. А сейчас скорее моя душа заморозит чужую, чем та отогреет мою. А жаль... безмерно жаль...
Одиночество наполнено звоном похоронных колоколов, шелестом листьев, упавших с плакучей ивы, звоном ручья, ледяного и искристого... могильной тьмою и страхом смерти, болью ослепленного доверия, ожиданием, бесплотным и безрезультатным. Именно на это куплена моя вечность.
Я продала жизнь и любовь, чтобы откупиться от смерти.
Я купила вечность, потеряв смысл жить.
Как глупо.
Ха-ха.
Можно выйти на балкон, поймать в руку снеинку и ничего не ощутить. Только страх, когда понимаешь, что снежинка не тает на твоей руке...

Вложение: 2154464.jpg