В колонках играет - Nightwish - Dead Boy's Poem и Blind Guardian - Lord Of The Rings
Настроение сейчас - отсутствует

Я бываю разной. Счастливой и нет, разбитой вдребезги и собранной по кусочкам с потрясающей тщательностью, так, что и не отличишь от нормальной... Но всегда есть два варианта. Либо я выберу горячий чай, либо холодную воду.
Что выберу сейчас? Холодную воду. В большом количестве, чтобы она лилась на меня с потолка, омывала мое тело и душу.
Чтобы она несла покой, прохладу и чистоту.

Больше мне сейчас сказать нечего.

Да нет, вообще-то есть чего. И много. Нечего сейчас разыгрывать драму, строить из себя погибшую. Да, развалилась на части, и мне не нравится, как склеена. Да, из сердца ушло что-то важное, да, нет желанной тишины и покоя, да, нет в жизни совершенства. Но я есть, и у меня есть силы, чтобы бороться.

Кто я? С детства знаю - Луна. Правда, сейчас это не чувствую, но все равно, я - это я. Как же иначе-то. Хотя, по правде, знаю, как иначе, но... боюсь вспоминать об этом, лучше лгать. Какая я? Не знаю. Слабая. И влюбленная, слабо так влюбленная. Все, кто мне дороги, странные люди. Если не странные, то в моих глазах они становятся таковыми. И он тоже странный, я это вчера поняла. У него слишком странные глаза, чтобы он был обычным. Наверное, именно в эти глаза я и влюбилась. А зря.
Итак... наверное, все-таки не все потеряно. что-то же еще осталось... Ну подумаешь, склеенная по кусочкам. Подумаешь, крови в жилах больше нет. Подумаешь, что почти неживая, зато и не мертвая.
А смерть живет так долго... Она возрождается с каждым разом, когда кого-то покидает жизнь. Иногда люди умирают в наших сердцах, и тогда смерть тоже возрождается, и танцует на руинах нашего счастья. Мне иногда больно думать, что никто ее не любит, эту смерть. Или почти никто. Даже самоубийцы.
И кто такие убийцы? Нет, это не те, кто отнимает у людей жизнь. Никто в этом не властен, кроме Бога. Нет, они отнимают тело, а не жизнь. Это совершенно другое...

Нет, холодная вода не очистит меня. А горячий чай не согреет. Они принадлежат миру живых, тех, у кого в груди бьется сердце. Кровь = жизнь, ее олицетворение. А у меня кровь замерзла... И не двигается, хочет скрыться от посторонних, сделать вид, что ее нет. Когда страшно, это единственный способ... поверить, что тебя не заметят, хотя это невозможно...
И снова мысли текут по проторенной локтями и коленями дорожке. Я думаю о его карих глазах. И это глупо, но неизбежно, все мое существо знает об этом. Только вот это правда глупо.
У него зрение -2.
А у меня глаза другие, не такие... Точнее, были раньше. А теперь не знаю.
Просто хочется другого. Я падаю в бездну, а хочется упасть в его обьятия. Я вижу черноту этой пропасти, а хочется видеть черные зрачки его глаз. И так все остальное.
И мне не страшно, мне противно, что... да оставьте вы меня в покое, родственники. Нет у меня вашей крови, да и своей нет пока что, не трогайте меня хотя бы в такой момент.
Биться головой о стену - вот что значит говорить о себе другим.
"...и цветут в Райском Саду не лилии и не розы, а цветы жизни, сеющие радость и спокойствие..."
Да будет так.
Аминь.
Закрой уставшие глаза, Луна.