Мои нервы не выдержат, слышишь, не выдержат. Они порвутся с пронзительным визгом, как тонкие струны, на середине твоего монолога о том, что я никуда не годен, что руки мои слабы, а глаза пусты, что мои крылья – вообще бесполезная рухлядь, и мне не подняться выше второго этажа продуктового магазина напротив. Поэтому давай пустим мои перья на подушки, мы будем спать на них и видеть прекрасные сны про третий этаж.
Давай?..
Ведь что такое мир. Мир – это всего лишь то, что тебе кажется реальностью, не более. А твоя реальность ужасна, и она ужасает меня с каждым днём всё более, моя маленькая добрая фея. Я не согласен с тобой в том, что. Я вообще с тобой не согласен, но кто, как не ты, будет мне помогать.
Мои нервы не выдержат и порвутся, они – хрупкое подобие проводов, по которым текут наши мысли и чувства, легким ветерком, неслышным шепотом, прозрачным потоком. Это маленькие ручейки, это веселые речки. Когда мы плачем, когда по рукам и плечам идёт судорога, ты представляешь, какие бури разыгрываются там, как вода бьётся о берега, сходя с ума от невозможности покинуть русло, как волны безумствуют и покрываются дрожью и рябью.
И чтобы успокоиться, мы пьём и пьём эту воду, и однажды – говорю тебе – океан измельчает от нашей жажды. Мы слишком хотим ощущений, чтобы оставить его в неприкосновенности, мы слишком жаждем путешествий, чтобы не пустить по нему корабли, слишком любим хлопать ладонями по спокойной глади, чтобы получить удовольствие, чтобы развлечься.
Мои нервы не выдержат, они порвутся с пронзительным визгом плохой театралки, которая ходит по улице вихляющей походкой и неровно красит губы по воскресеньям. Этот визг похож на визг истеричек, на гул проводов, на крики птиц, на стоны умирающих, на сирену полицейской машины, которая спешит к месту преступления, чтобы найти там убийцу с пустыми глазами.
Мои нервы не выдержат, мои руки уже дрожат, поэтому даже если мне удастся коснуться пальцами холодного стекла на третьем этаже, то я не сумею открыть его. Я буду биться об это стекло, но ты права – мне не подняться выше и не попасть внутрь, и после этого всё теряет смысл, моя дорогая фея.
А твои слова бьют меня током, и электричество выходит из кончиков пальцев, волосы встают дыбом, глаза варятся. Тонкие струнки нервов играют свои пьески, и в кульминационный момент рвутся от неумелого обращения. Я плохой музыкант, мамзель, простите, но на моих нервах вы играете еще более непрофессионально, наверное, это всё потому, что вы всё еще вспоминаете о тех подушках, которых у вас нет, и о тех снах про третий этаж, которые вам не суждено смотреть, ведь на них обречен я.
Поэтому, черт возьми нашу тягу к эмоциям – мои нервы не выдержат.