Как давно это было, как давно не прикасалась к прекрасному – хотя, мне просто так кажется. Поняла, что трепет прекрасного живет внутри, и только там к нему и надо взывать. Внешнее – это, как правило, наносное, не то чтобы лишенное искренности, а просто кажется таким. Что за настроение – все кажется недействительным и в то же время как бы прозаическим. Ну что поделать, ведь не все могут позволить себе писать стихи. Хотя к этому, кажется, и нужно только стремиться, но только не прячась от действительности так уж настойчиво.
Слушайте ноктюрны Шопена, и вам позволено будет самим себе писать творить и жить (если оно так надо)…