Ты где-то там. Среди чужих. Чужой.
И осень падает в ладони. Осень стынет.
Ты в этой осени появишься другой.
Вдруг прорастешь из «прошлое» и «ныне».
Средь кадендарных вымученых дат,
Родится солнце, умерев от тени.
Тогда придется даже то отдать,
Во что и сам в наивности не верил.
Одно число из клеток тридцати.
Одна молитва посреди молчанья.
Ответы будут биться о виски.
В спираль сожмутся дали, расстоянья.
Дар прорастет и будет горек всход.
Такой посев не может быть медовым.
Закономерность, вот всего исход.
И ты родишься. Средь своих и новым.
/2007/