В этом прикосновении – все.

Все встречи и все расставания.
Галдящий провинциальный перрон, на который смотришь сквозь засиженное мухами стекло отползающего вагона.
Дождливое, в цвет ноября, больничное окно и зреющая жизнь – внутри.
Случайный блик чужого обручального кольца на его пальце.
Отблески костра, отбрасывающего длинные мечущиеся тени на стены Выборгского замка.
И хрупкая тонкая жилка на изгибе кисти, подрагивающая под нахлынувшей нежностью губ.

В этом взгляде – все.

Тоска.
Ленивое полусонное утро, которое жмурится с улыбкой из-под прозрачных от солнечного света виноградных листьев.
Яшма.
Прокопченный котел запашного казацкого кулеша у ладного куреня.
Утренний солнечный свет сквозь толщи морской воды.


В этом запахе – все.

Серебряные волны ковылей, пряная полынность распаренной донецкой степи.
Поддернутая ряской задумчивая влажность ставков.
Крупные ядреные зерна молодой августовской кукурузы.
Ком в горле.
Ярость.
Хрип.
Пот.
Нега…

В нем не все. Многое.
Страшно…