Небо изменчиво как мысли в голове человека.
ещё пару минут назад над посадкой высился мерцающий замок цвета восходящего солнца. крошки-башни,бойницы,много прозрачных окошек. персиковые,жёлтые,оранжевые и десятки оттенков синего цвета.
над ухом пищит комар.
совсем недавно над домами проплывали облака-клубы фиолетового дыма. они походили на смородину,что растёт из озера с нашими узорчатыми рыбками.
словно где-то на дороге в Валов уселся кто-то с длинными усами и в забавной шляпе и закурил свою огромную трубку. Дым разделился на две струи с серо-синим началом.
а над лощиной бессонница.
откуда-то из деревни слышна музыка. кажется,меня сейчас сожрут грёбанные насекомые. нет,я их,конечно,люблю,но это же неприятно!
в светло-голубую краску,немного металлическую,накапали бежевой и розовой,накрошили сверху чего-то оранжевого. я не могу описать.
Хочется просто лежать здесь. стать ненадолго одной из кучек сена и слушать.
как вдалеке шумят машины на шоссе.
и дело не в том,что я люблю машины или шосе. даже не в том,что я их не люблю. просто этот звук ..успокаивает. такой далёкий. тихо. и за рекой гремит дорога. будто ты уже не здесь.
ква-ква. в пруду уже несколько лет по вечерам даёт концерт лягушачий хор.
над головой кружатся мошки.
и дело не в том,что я мог бы пахнуть,как общественный сартир или был бы полит глазурью. дело ..я не знаю,в чём.
становится темно. как на небе,так и так и на земле. очень тихо где-то по дороге едет каляска. я бы не хотел,чтобы та,кто её ведёт сейчас проходила здесь.
и дело даже не в том,что мы около четырёх лет говорим друг другу только "привет".да и то - если повезёт. и не в том,что с ней я выучил "мороз и солнце" до того,как смог правильно написать фамилию Пушкина.
просто не хочу.
Будто кто-то ходит сзади и изредка снуёт между левыми кучками с сеном.
я уже почти смирился с тем,что не могу запечатлеть или описать это небо,эти места.
по грязным,искусанным ногам ползают букашки.
я уже не понимаю,откуда идут голоса.
госсподи,сел придурок на радость комарам. надеюсь,я не угодил задом в муравейник.
если бы сейчас не было поздно,я бы просто лежал здесь и слушал шоссе/пялился в небо/считал букашек на руках. из транса всегда вырывал бы чей-то голос.
Ленки,интерисующейся,чего я тут валяюсь, Бабушки,зовущей обедать. муравьёв,в конце концов пошедших на меня войной. здесь,далеко от дома. м-м..относительно далеко.
совсем уже потемнело. прохладно и комары достали.
я не пошёл туда сегодня.
и дело даже не в том,что было уже не так светло. не в том,что я боялся идти и разбудить там кого-то.
а,может,в этом и дело.
5 июля этого дрянного лета.
