Привет тебе, лирический герой,
увитый новогодней мишурой!
Куранты бьют. Шампанское шипит.
У оливье гостеприимный вид.
Твоя жена намазала икру
и счастлив ты, что завтра поутру
проснёшься не с будильником, а сам.
На блюде карбонат и колбаса.
Вокруг тебя счастливая семья.
Как хорошо, что ты - совсем не я.
а попросту лирический герой,
придуманный меж первой и второй
попытками заснуть.
Глядишь, твою
историю я дальше разовью.
Ты скажешь тост. Ты выпьешь коньяка,
Посмотришь, что по телеку (тоска).
Твой мальчик (не забыть придумать имя!)
полезет за подарками своими
под ёлку - и в восторге крикнет: "Круто!"
А может, всё закончится салютом,
огнём бенгальским у тебя в руке.
Но ты оделся и выходишь вон.
Наверно, покурить собрался. С кем?
один? И это выдумать сумею.
А ты уже бредёшь под грай ворон
в заснеженную сонную аллею.
Здесь так темно. И привыкаешь ты
помалу к полумраку и покою.
А я уже испытываю стыд
за то, что напридумывал - с тобою
счастливую картинку: колбаса...
И огоньки на новогодней ели...
Ведь ты уже поверил в это сам -
А ничего и нет на самом деле.
А только ночь и вечность впереди,
и ветер гасит бусинку окурка.
Зачем ты там стоишь - в снегу, один?
Не знаю.
Извини меня, придурка.