Как-то (уже месяца два назад) бабушка пришла домой с дачи и с порога заявила:
- Вот вы всё говорите, что моя хавира скоро развалится! А к нам на улицу приходил художник и мой дом рисовал!
Оказалось, что соседка Вера рассказала бабушке, как несколько дней подряд к нашему полуразвалившемуся дому (правда, в этом году Вериными, бабушкиными и моими стараниями утопавшему в цветах) приходил художник и писал картину. Высокий такой художник, с бородой. Старнно, что бабушка ни разу не приходила, пока он писал, потому что он пропадал у нашего дома целыми днями. Вера, конечно, не догадалась спросить у него имя-фамилию.
Ну, художник - и ладно. Ну написал наш дом - и фиг бы с ним. Но это я так думаю. А бабушка сперва несколько выходных подряд ныла, что надо бы найти художника и картину с домом купить. Но это ещё ничего. Но когда в этот четверг, как только я приехала в Посад, бабушка пришла посоветоваться: а не сходить ли в музей? может быть, там уже висит картина про наш дом? - я поняла, что надо действовать.
Искать художника по имеющимся у меня приметам - дело немыслимое. Ну, высокий такой, с бородой - и что? Мало ли таких? Он, к тому же, мог быть,скажем, студентиком каким-нибудь, а то и вообще не посадцем. Словом, никуда не годится. Значит, неизвестный художник.
Я пошла в художественный салон на улице Шлякова. Честно пересмотрела все продающиеся картины. Дома там, понятное дело, не было. Тогда я в том же салоне купила четыре доски, а в соседнем магазине - масло и щетинные кисточки. Извела последние деньги, кстати сказать. Растворитель у меня был - скипидар, ну как же...
Едва дождавшись, пока бабушка пойдёт кормить псов, я сколотила подрамник, натянула холст (как хорошо, что завалялся загрунтованный кусок) и засела на балконе со скипидаром. Кот сидел на перилах и внимательно созерцал.
Через два с половиной часа таинственная картина неизвестного художника была готова. Написал её ни кто иной как известный художник Фёдор Тупилкин (как? и вы не слышали?). Спрятав холст за телевизор, и дав маме кое-какие ц.у., я полетела на велосипеде на дачу, где застала бабушку за выдёргиванием кабачков и сбором последних огурцов. Надобно сказать, что мама должна была уйти к знакомой и скоро вернуться - но никак нельзя, чтобы в это время явилась бабушка. Унюхает скипидар, полезет за телевизор и будет невесть что. Словом, бабушка опоздала на пару автобусов, потому что мы обрезали и обпилили всю облепиху (ну бабушка! ну, может, ещё вон ту ветку?) и вишни. Наконец она потащилась домой, а я поехала за мырём на вокзал.
Мырь приехал и был введён в план действий. Мы медленно побрели к дому, а у Пионерского переулка позвонили маме. Она с картиной незаметно выскочила и з дому и дворами пошла нам навстречу (бабушка в это время только ещё ехала на автобусе). Возле дома Хвостова состоялась знаменательная встреча. Мама отдала нам картину и пошла домой быстро - будто она вообще так просто из магазина идёт. А мы пошли медленно - будто с вокзала.
Мы вошли в квартиру и торжественно вручили бабушке полотно Фёдора Тупилкина, московского живописца, побывавшего в гостях у Фёдора Конюхова, поразившегося видом через реку и написавшего поразительной красоты холст. Впнрочем, сам холст был слишком велик и дорог и для нас Фёдор Тупилкин, которого мы, кстати, нашли в интернете, написал тот же дом, но поменьше (потому она и сырая, только вчера дописал). Вот Олег его и привёз.
-Сколько он с вас содрал? - спросила бабушка.
-Мырь платил, - сказала я.
-Тыщу, - ответил мырь.
И тут был точный рассчёт. Мне бы бабушка денег не вернула никогда, мырю - на следующее утро.
Тем не менее, бабушка немедленно попросила прибить картину к стене. Я повесила картину над кроватью. Бабушка встала напротив и сказала тихонечко: "Дом мой вернулся... Дом мой..."
А потом помчалась звонить подружкам и приглашать в гости - "на выставку".
-Дом нашёлся! - кричала она в телефонную трубку. -Они нашли в интернете где-то! Олег привёз! Мой дом...
Я её знаю давно. Вчера она была счастлива.