Стоять во тьме осенней ночи,
Стоять вотще - как часть тоски,
Быть тем пейзажем многоточий, который пишут от руки.
Который пишут в кожу писем,
По обнаженным бедрам строк,
Когда агония так близко, и мир частит, и пульс за сто.
Стоять, стоять…
Прекрасен холод, который родственен звезде,
Когда не крест несешь к Голгофе,
А купол неба на кресте.
Стоять.
Как одиноки вербы…
Зачем они растут во мне?
На голубых венозных тропах, на белом льду, на синем льне.
Стоять и знать - все невозможно, все забытье, все решено,
И пить твое окно под крышей - как золотистое вино.
