Ноябрь пахнет сентябрем, 
Еще не все деревья голы, 
На небе сыновья Эола 
Играют тучами в футбол. 
И не торопится зима 
Раскрыть холодные объятья, 
Меняю свитер вновь на платья, 
В натопленный врываясь дом. 

И, кажется, чуть-чуть еще 
До белых мух, до зимней скуки - 
Я больше не схожу с ума, 
Ни от любви, ни от разлуки. 
К чему, заламывая руки, 
Скорбеть о том, что не судьба? 
Мой Мастер мертв… Из под пера, 
Стекают лишь пустые вирши, 
Засахарились в иней вишни, 
Да, монсеньор, вся жизнь – Игра. 

Я жажду мая с рождества, 
Как стал мне мой покой не дорог - 
Я в предвкушеньи волшебства 
Подлунной ночи, с Вами, Воланд… 
Шабат. Бельтайн - 
Пусть будет ночь пьяна!
Наполнена кровавым зельем чаша, 
Из черепа последнего врага - 
Ведь я давно… 
давно душою Ваша… 

Кивком даю рассеянно ответ, 
Бездарно, скучно и совсем бездушно, 
И тянется бессмысленный сюжет, 
Что ж, завтра в топку, там нетленке лучше. 
Пусть грянет бал! К чему теперь душа, 
Без жизни грешной, бурной, право, скучно. 
Под равнодушный скрип карандаша 
Мне пыткой стала наша неразлучность. 

(с) Nataly Isupova 
Январь 2017