Иногда мне кажется, что я абсолютно пустой и предсказуемый человек. Шаблонные мысли, фразы... На меня смотрят с жалостью, а иные спешат отвернуться и пройти мимо. Меня просто не замечают... Может, это правда? А я никчемный человек, пытающийся прожить тысячи жизней в своих книгах? Но даже это у меня отнято - уже который день я ощущаю литературную немоту. Проблескивают лишь искорки в подсознании - осколки сюжетов, сплетение строк... Но это ничуть не похоже на яркое, ровное пламя вдохновения, горевшее до сих пор. Наверное, это ЭПИЛОГ.