Может быть у меня просто было такое состояние души. Что я не могла оторваться от текста, не пропускала ни строчки… а может быть это действительно гениальная книга.
Роман построен как бы из зарисовок. Зарисовок реального мира, когда повествование идет от первого лица, и зарисовок книги, которую пишет главный герой. Герои и события этих двух реальностей непонятным образом переплетаются.
Размышления и описания в этом романе потрясают своей поверхностностью и глубиной одновременно.
«Она думала: когда в конце концов натиск этого уродства станет совсем невыносимым, она купит в цветочном магазине незабудку, одну-единственную незабудку, хрупкий стебелек с миниатюрным голубым венцом, выйдет с ней на улицу и будет держать перед собой, судорожно впиваясь в нее взглядом, что бы видеть лишь эту единственную прекрасную голубую точку, чтобы видеть ее, как то последнее, что ей хочется оставить для себя и своих глаз от мира, который перестала любить. Пройдет она с цветком по улицам Парижа, люди начнут узнавать ее, дети – бегать за ней, смеяться и бросать в нее чем попало, и весь Париж будет говорить: безумная с незабудкой…»
На данный момент я как будто пропитана этой книгой. Все, что происходит, ассоциируется у меня с зарисовками романа.
Книга одновременно странно-мистическая и жизненно-правдивая.
Не знаю что еще о ней сказать. Но я действительно давно не читала чего-нибудь, что могло бы меня так тронуть.
(с)рецензия Книжницы
