Все, нахер Даню и Диму, обидно. Всех уйду, одна останусь. С Димой ничего не понимаю, Даня на полном ходу. Что за белый заяц, посылает на хуй и гладит по голове? Ну его в качель. Когда научусь-то уже? Это не дневник, а памятка по социализации.
Диму нафиг потому, что я не чувствую никакого ответа. Все рухнуло. Опять все нето. Как обычно( Хреново вариться в своем маленьком мирке и не казать носу. Там-то уже есть идеальное и идеальные, можно в нем купаться до бесконечности. Все. Опять все нетто)
Похоже на 14. В 14 я стихи писала. А надо было на нормальные свиданки ходить, чтобы в 30 хоть что-то понимать в этом.
Откуда они все повылазили? Вдруг, кроме одного, с которым хорошо. Как-то правильно хорошо. По-взрослому. Не в 14. И можно мелкой побыть. Все, нахер. Баста. Пока не пошевелится, с места не сдвинусь. Потом посмотрю, что будет.