Яблоки ухают гулко по крыше
ветхого дома в забытой деревне:
точка, тире… До рассвета я слышу
почерк морзянки от старых деревьев.
Алая сочность нетронутой вянет,
нет здесь давно ни Адама, ни Евы.
Ветер по веткам упруго шаманит,
вкус у него и румяный, и спелый.
Пахнет как будто в саду Гефсиманском, —
то ли анисом, а то ли оливой.
Где-то костёр догорает цыганский,
с ноткою дыма щемяще-тоскливой.
Некому здесь собирать урожаи —
избы крест-накрест забиты доскою.
Был этот сад мне обещанным раем,
ныне, забытый, окутан покоем.
Ветер царапает крыши когтями
В жажде беременных яблонь коснуться…
Сад постарел, отболевши страстями,
Ветки к ногам как с молитвою гнутся.
Все суета… Все напрасно. И росы
Горькой слезой оседают по крышам.
Вот уже август прошествовал босый,
В спину сентябрь одышкою слышен…
© Татьяна Орлова Славянская |
|
