Бывает, жизнь до того доводит в своей тяготи, что все на свете станет серьезным,
пусть в это время встретится сказка...
И тот, кто в это время сказку серьезно к сердцу примет и станет ею заниматься, - тот и спасётся...

Для меня в эти дни особенно дороги и близки негромкие слова Христа на Тайной Вечере. Я все время их вспоминаю, хотя до Страстной недели еще далеко.
"Да не смущается сердце ваше; веруйте в Бога, и в Меня веруйте". (Иоан.14:1)

Мне нравится пить свой кофе, пока то, что собиралось лишить меня сил, или настроения, ворчливо уносит свои скрипучие ноги...
Только я сама решаю, на что мне хватит сил, и каким быть моему настроению...

В городе идёт дождь…

В городе идёт дождь…
Не капает, не льёт, не хлещет…

Идёт.

Стоишь в маленьком белесом просвете,
остро чувствуя непокрытой головой
редкие холодные капли, а вокруг идёт дождь…

Крадётся вдоль горизонта на серых полосатых лапках-струях.

Одну отдёрнет – вторую протянет.

Играет с городом.

Не задерживается на одном месте больше пяти минут.
Но и не уходит. Это живой дождь.

Почему?

Остановись под цветущим каштаном,
вдалеке от трассы, взрывающей лужи тугими колёсами.

Прислушайся. Может, поймёшь.

Если остановиться, наверняка поймёшь.
Ведь самое главное – остановиться.
Застыть во времени.
Почувствовать дождь всем телом.
Раствориться в нём.
Не жгучее извёсткой оплывших стен,
но теплом созданного дыхания.
Замерли.
Слушаем.
Этот – живой.
Прислушайся.

Птицы поют. Они знают.
Они не будут петь для простого дождя.

А люди уже забыли.

Для них это просто дождь.
Спешат с работы, у зонтика отлетела спица,
в туфлях хлюпает вода, ах, проклятый дождь,
как некстати, как не вовремя. Торопятся жить.
Но не умеют.
Это и в самом деле сложно, не спорим.
Сложно даже нам.
Проще обругать дождь.
А дождю интересно.
Вот и не уходит.
Забавляется.
Налетает, чернит каплями белые брюки,
с пулемётным треском вспенивает мутные лужи.
Пугает. Стра-а-шно!
А дождю смешно. Нам тоже.
Люди бегут мимо, прячась под зонтами и пустыми пакетами.
Жарко дышат во влажной толчее автобусов.
Успели. Спрятались. Уф-ф-ф!

От кого?

Пусть думают, что от дождя.

Так проще.
Они слушают его, но не слышат.

Зачем?

Это же обыкновенный дождь.
Вода, капающая с неба.

Покоробелые ботинки, расплывающийся макияж,
сохнущий в прихожей зонтик.
Они смотрят сквозь него, но не видят.
Ну да ладно.

Они всего лишь люди. Что с них взять?

В конце концов, дождь идёт не для них.
Для нас.

Кто мы?

Спроси у дождя…
_
 

«Я знаю так много умных, сильных, трудолюбивых людей, которые очень сложно живут,
которые страдают от одиночества или страдают от неразделенной любви,
которые запутались, которые, не желая того, мучают своих близких и сами мучаются.
То есть людей, у которых нет внешнего врага, но которые живут очень не просто.
Но продолжают жить и продолжают переживать, желать счастья, мучиться, влюбляться, разочаровываться и опять на что-то надеяться.
Вот такие люди меня интересуют.
Я, наверное, сам такой»
____
Евгений Гришковец

"Чем сильнее способны мы любить и отдавать себя другим,
тем больше смысла в нашей жизни."
_
Герман Гессе

Для остановки нет причин,
Иду, скользя.
И в мире нет таких вершин,
Что взять нельзя.
___
В. Высоцкий

Слова...
Они так многого хотят. Когда их пишут.
Они так верят, что не зря. Что их услышат.
Они, как музыка, стучат. Дождем по крыше.
Они мечтают о борьбе. Когда затишье.

«Ах, это время — никогда с ним не справиться!
Оно выкидывает с нами скверные шутки. Оно непредсказуемо: то его в избытке, то опять страшно в обрез.
И не знаешь, как это происходит, но порою становится так поздно, так поздно, что все упускаешь. Будто застреваешь во всем;
или будто ноги становятся свинцовыми, как во сне; или будто все сговорилось против нас.
И тогда видишь везде кислые, раздраженные лица!»…

В каждой тишине своя мелодия,
В каждой пустоте свой молчаливый стих.
_
Петр Квятковский