Пел саксофон, менялись слайды снов,
Порядок смены был непредсказуем…
Не так ли бессознательно рисуем,
В переплетение зигзагов и кругов
Ни капельки не вкладывая смысла.
На самом деле, всё куда сложней –
Проходит сколько-то ночей и дней,
И проступают на бумаге числа,
Пейзажи, лица, возникает звук,
Чуть слышный… Очень может статься,
что этот хрипловатый голос сакса,
Овал лица, прикосновенье рук
Совсем случайно проявились в слайде
Сна мимолётного, но этот сон
Не повторится… Тише, саксофон
мне обязательно дослушать дайте...

Виктор Батраченко

.

Спасибо автору за рамочку

*******

Осенний сон… Всё замирает в ожидании зимы.
Печальный стон… Природа замирает в полудрёме.
Хрустальный звон по утру слышим мы
В ажурном хрупком веточном изломе.

Холодный сад… Причудливым дыханием ветров
Что листопад земле опять на ушко шепчет?
Но завершат свой Золотой Покров
Деревьев затухающие свечи.

Унылый вид… К моим глазам уже крадутся слёзы.
Нам повторит опять зима извечный жребий.
Но без обид… в душе хранить я буду лета розы…
С природой спора нет бессмысленней… нелепей…

© HITOMI

Спасибо автору за рамочку