Мозаика, разноцветные картинки - удивительная вещь. Собираешь, выискиваешь части, чтобы сложить их в узор. И кажется он единственно правильный...Но кто-то неведомой рукой кладет ещё, перемешивает и ты снова смущаешься, ты снова плачешь как всегда. Опять не так. опять не случилось, опять не получилось солнце.
Жила девочка. Она очень любила скалдывать мозаику в различные узоры. Увлечение её было такое. И ничего такого особенного. Комнату,где сидела девочка, освещало солнце. Вокруг картинки, которую нужно было собирать была рамка.И вокруг ещё был ковер. Очень удобно. Заниматься и играть. И собирать узоры и придумывать что ещё можно было бы сложить.
И веселье катилось на девочку. И веселье было спутником.
Так вела она себя в детском саду.
Проходило время. Расширялость пространство. Появлялись глаза, руки, посторонние, поведшие свою волю, желание поучаствовать. ПОявились иные картинки, более осмысленные, твердые, не поддающиеся описанию, изменению.
-Я хочу так. Ты не правильно.....
-Уйду я от вас. Не хочу...
Приблизительно так. И обзыватсья и придумывать на свою голову наречия для бедных голов стало предчувствием. Потом намерением.
Так картинка раскалывалась,часть закрывалось черной тряпочкой. Не нужна. Не смотрю, не буду.
Вот оно. ПОявмлось чувство справедливости. Но разве так? Чувство отдаленности, участия к себе.
И переменилась картинка. И высохла часть узоров. И уже не собиралась так весело и красиво.
Но девочка чувствовала что может, что должна это делать, снова собирать узоры, колдовать над картинкой, доверенной ей.Только узоры стали слабоваты, искусственны. Конечно, ведь собиралас уже из себя и из того, что отражалось в ней. Какие вспыхивали как искорки думы о ней. Вдь собирала уже не в комнате, а в низине, почти на самой глубине.