У террасы дома моего распустилась сирень. Поздно. Над темным лесом догорает зеленый отблеск зари. Тихая ночь. Так тихо, что я слышу, как бьется мое сердце. Пахнет весенним цветом деревьев и сирени. За садом, к реке, звонко льется песнь соловья. Но почему печаль в звуках песни его? И какая дивная тайна в красоте песни соловья ночью весной? Сам соловей — простой и серый: в его облике небольшой птички, в его глазах, небольшой изящной голове есть какая-то изящная робость. Какой-то птичий волшебник. Заключенный в клетку и закрытый в темноте, он поет свои песни про мир счастья, и слушает человек, и соловей знает, что его слушают... Что за странность, какая тайна? Может быть, его слышат живой и мертвый? Песнь соловья — тайна неразгаданной любви, непонятой и вечной... Льет аромат распустившаяся сирень, и ночной воздух, и деревья, весь очарованный мир внимает соловью... неизъяснимо прекрасна жизнь. И плачет душа человека слезами восторга... Что в этом, какая тайна жизни? Что за симфония в природе, возвышенная и прекрасная? Серая птичка — соловей, своим маленьким голосом как много ты даришь и как много говоришь истины. И сам ты — истина... И влажные глаза Аполлона задумчиво смотрели вдаль, когда ты пел, соловей. В каждой озабоченной душе человека ты вызываешь тревогу, позабытую тайну любви. ©Коровин К.А. "То было давно... там... в России...": Воспом