Умом Россию не понять,

Аршином общим не измерить:

У ней особенная стать —

В Россию можно только верить.

Автор: Ф. И. Тютчев

  

Я — русский.
Я из той породы,
Чья кровь смешалась с небом и травой.
Чьи прадеды в зелёный храм природы
Входили с непокрытой головой.

И били молча низкие поклоны
Клочку земли — в страду и в недород.
И Русь для них всегда была солёной,
Как слёзы жён или над бровью пот.

Всё помнит Русь — И звоны стрел калёных,
И отсветы пожаров на снегу…
Мы входим в мир, Уже в неё влюблённые,-
Уйдём — оставшись перед ней в долгу. —

Россия, о! Какие там пространства! —
Пусть так о ней кричат за рубежом.
Для нас Россия — это постоянство
В любви и гневе, В малом и в большом.

Я гимн могу сложить простой осине.
И будет чист и искренен мой стих.
Но, думая о матушке России,
Я думаю о земляках своих.

О земляках не только по прописке,
О земляках, родных мне по земле.
По той земле, где встали обелиски
Чуть ли не в каждом маленьком селе.

О земляках, с которыми сроднила
Россия нас — простая, как мечта,—
И чьей любовью, мужеством и силой
Она, как знамя, к звёздам поднята!

Андрей Дементьев