Друг мой, а может быть так, что я вчера весну видела? Она, в ярком сарафане с вышитыми фиалками, встречала людей среди улицы, протягивала им руки и пыталась обнять за плечи. По растрепанным маковым ветром косам вплетены у нее цветы, и каких только цветов там нет! А еще, она вынимала по одному маленькому цветочку из желтой льняной сумки, что висела у нее через плечо, и в руках ее вырастали прекрасные букеты. Она подходила к прохожим и пыталась подарить эти цветы, и каждый раз ее сердце становилось больше.
Никто не брал ее волшебных цветов, а она хотела отдать еще больше, и еще, и еще. Она пыталась согреть людей, во всей фигуре которых читались одиночество и холод. Её отталкивали, жалуясь на слишком яркое солнце. Она не понимала, почему свет её глаз так не нравится людям, ведь она их так сильно хотела согреть!
Ее цветы были никому не нужны, а руки потерпели столько оторжений, что ей стало очень грустно. По маленьким капелькам из её глаз собирались слезы — то начинался первый весенний дождь. И теперь, каждый раз, когда весной идет дождь, я думаю о где-то покинутой всеми весне, из души которой прорастают самые прекрасные из всех цветы, в глазах которой сияет самое яркое солнце, и руки которой самые тёплые. И каждый раз я пытаюсь поймать ее за руку, рассказать о своей любви и подарить ей свой букет цветов. Из согретой ее объятиями души. …

©Виктория Дорн