Хуже, чем сейчас, мне было только в декабре 2008 года, когда я один лежал в номере какой-то паршивой гостиницы на Обводном канале, курил и пил пиво, чтоб заглушить тоску, и абсолютно не представлял, что будет со мною дальше. За окном синели унылые зимне-петербургские сумерки. По телевизору шли "Покровские ворота", пива в пакете становилось всё меньше, я дрожал от холода и совершенно не представлял, что же будет со мной дальше.

Вот, сейчас ощущение такое же. Только разве что пива, "Покровских ворот", и унылейшего серого пейзажа за окном не хватает.

Это, кстати, вовсе не жалость к себе, как могут подумать мизантропы. Это некое само-отстранение. Чувство, уже очень знакомое за последние месяцы. Я будто сверху смотрю на всё это; сверху видно мой крошечный дом, пятиэтажку колбаской; где-то там внутри безразличный я, за фиолетовыми шторами.

Отстранение и инкапсуляция; даже материться как-то незачем.

* * *

Опять эта картинка. Она прекрасна.

(с) Alfred Buckham.