А ещё я устал от сильных чувств. От страстей. Всё равно в итоге пепел. Да, без них трудно и пустовато. Как кузовок без грибов. Но — хватит. Пока что — идти по осенней улице после недели взаперти — счастье. Смотреть на огни — счастье. Читать для себя, а не чтобы переводить — счастье. Какое же это чудесное счастье — жить! Курить, кушать, пить, шагать, смотреть и удивляться. Цветам неба, цветам города, всему тому, что бросается тебе в глаза каждый вечерний миг.

И как же сладко просыпаться, о боги, как же это сладко! Поворочался, подремал. Перевернулся. Снова поворочался. Возникла мысль — а не проснуться ли? — Пробная попытка открыть глаза. Ресницы хлоп-хлоп. Потолок. Кажется, выспался. О счастье, первобытное, недоступное сотням тысяч поколений счастье — выспаться, и встать только тогда, когда спать уже не хочется совсем. Трусцой на кухню делать чай, попутно вспоминая, что сделано вчера, что надо сделать сегодня, кому позвонить, что сказать, что предпринять, Йахуу! Вот это счастье, счастье, счастье!