Неба синь, будто в пенном   мыле

Туч, - ведь не зря же кости ныли!

Лишь кряхтит старый скопец -

Отрешён от мира толщей

Годовых, как у дерев, колец...

Он таскает свои мощи

По квартире, не спеша

(В чём и держится его душа,

Взгляд через окно - отчаян),

Волоча больную ногу. Неприкаян!

Вот, задумавшись, к окну приник:

Чудится ему, что заоконный блик

Замер лишь, притих на миг...

Бессловесны даже листья клёнов, 

Что застыли у пологих склонов

Асфальтированных закоулков...

Чу, слышится уже удар капели гулкий

Из насупившихся туч. Влагой полон

Свод небесный, но не можно ей

Расплескаться произволом,

Смачной влажности своей!..

Вдруг непроизвольно сник 

Живописных переулков стык 

Под натиском обрушившихся вод...

Хлынувшие струи всё перечеркнули!

Так безрадостно, уже который год,

В одиночестве своём старик живёт -

Подлого забвенья перезрелый плод!..