Серия сообщений "-Арсений Тарковский":
Часть 1 - Путешествие во внутренний мир
Часть 2 - Записал я длинный адрес на бумажном лоскутке

Выбрана рубрика -Арсений Тарковский.

Соседние рубрики: -Ринат Валиуллин(3), -Полина Санаева(4), -недетские сказки(5), -Лиска Рыжая(3), -Леонид Филатов(1), -дневник поглаживаний(251), -Дина Рубина(0), -Аль Квотион(1), -Алина Марк(1), - Джек-с-Фонарём(2), - Deacon (Дикон Шерола)(12)

Другие рубрики в этом дневнике: -Лучшая диета — фитнес.(10), -живопись,painting куклы,творчество(35), &ИНТЕРЕСНАЯ ПЛАНЕТА(97), & ПСИХОЛОГИЯ (238), & ПОЛЕЗНЫЕ МЕЛОЧИ(49), & Музыка &(2), & МИР ДОМАШНЕГО УЮТА(293), & ЛИТЕРАТУРНАЯ СТРАНИЧКА(297), & ВРЕМЕНА ГОДА(58)

Среда, 28 Января 2015 г. 21:00 + в цитатник

Есть только один вид путешествия, которое возможно,— в наш внутренний мир. Путешествуя по всему свету, мы не очень-то многому учимся. Не уверен, что путешествие всегда оканчивается возвращением. Человек никогда не может вернуться к исходному пункту, так как за это время изменился. И разумеется, нельзя убежать от себя самого: это то, что мы несем в себе — наше духовное жилище, как черепаха панцирь. Путешествие по всему миру — это только символическое путешествие. И куда бы ты ни попал, ты продолжаешь искать свою душу...

А. Тарковский

Олвия

Комментарии (0)

Записал я длинный адрес на бумажном лоскутке

Дневник

Понедельник, 02 Февраля 2015 г. 11:40 + в цитатник

Записал я длинный адрес на бумажном лоскутке,
Все никак не мог проститься и листок держал в руке.
Свет растекся по брусчастке. На ресницы и на мех,
И на серые перчатки начал падать мокрый снег.

Шел фонарщик, обернулся, возле нас фонарь зажег,
Засвистел фонарь, запнулся, как пастушеский рожок.
И рассыпался неловкий, бестолковый разговор,
Легче пуха, мельче дроби... Десять лет прошло с тех пор.

Даже адрес потерял я, даже имя позабыл
И потом любил другую, ту, что горше всех любил.
А идешь — и капнет с крыши: дом и ниша у ворот,
Белый шар над круглой нишей, и читаешь: кто живет?

Есть особые ворота и особые дома,
Есть особая примета, точно молодость сама.

Арсений Тарковский