смотрю,
как день полощет,
у барыни наряд,
ждет завтра Осень – просинь,
и пострига обряд.
сентябрь, ковшом небесным,
плеснёт ей молока,
и поплывут по небу
густые облака,

заголубеют дали,
похолодеет кровь,

и примет без печали
на голову
покров.

Лола Грей