Мария Туманова Ты была не жена... Однажды была весна, Струились ручьи и ветер, И ты была не жена, Но как-то за всё в ответе: За роли, добро и зло, За память о сладком лете. За то, что тогда пришло - И не прижилось на свете. За пламя одной мечты, Критичность одной минуты, Где он точно так, как ты Сменил навсегда маршруты. Зима. Подоконник. Дом. Работа. Неделя. Вечность Счастливый такой синдром, Уютная в жизни нежность. Потом раскрошился пазл, Когда не смолчали оба, И тихо настал тот час, Когда победила злоба. Теперь ты совсем одна. Записка в сыром конверте: «Была ты моя не жена, и я был за то в ответе…» Нельзя говорить люблю, когда нет ответа... Нельзя говорить «люблю», когда нет ответа, Когда беспощадно в небо летит листва, Когда рубежи судьбы между тьмой и светом, Уверенно так идут... идут в никуда... Конечно, так страшно, сказав три заветных слова, Себя на распятье бросив, своей мечты, Поверив в него такого, совсем неземного.. С разбега впечататься в стену глухой тишины. Провал. Пустота. Ампутация сердца и жизни. Истерика мыслей и вывод: « теперь никогда!» И вдруг, обнимает тебя за дрожащие плечи, И в ушко так ласково шепчет: «любимая, да». Полёт Высота. Поднебесье и счастье рассвета, Сияние солнца и вера: «теперь навсегда». Нельзя говорить «люблю», когда нет ответа! Нельзя промолчав «люблю», не услышать «да»! А ведьма плачет в третий понедельник... А ведьма плачет в третий понедельник, Встречая ночь с разорванной душой. Тенями заползает в дом колючий ельник, Пронзая сердце огненной стрелой. Ведь все привыкли ведьма – это сила, Азарт, огонь, соблазн зелёных глаз. Она себя для дьявола крестила, Заговорённой силой мощных фраз И невдомёк, что ведьма – та же баба С мечтой в глазах и верою в любовь. Она, как все, обманываться рада, И слепо верить в сказку нежных слов. Она как все, но только Богом жестче Наказана за первородный грех. В минуты слабости не прочитает: «отче...», А спрячется за свой звенящий смех. Она как все, но только отчужденней, И скрытнее от серой скуки дней. И смотрится от мира отрешенней, На улицах и в обществе друзей. Она как все, но только в жизни сучьей, Ей больше чем другим важно плечо. И даже, розовый такой, счастливый случай, Романтика, где свечи и вино. Но ведьма, повелось так, одинока, И проклята за свой талант – летать. И в третий понедельник до восхода Ей плакать... воскресая... умирать... Если... Если нужно выжить - ложись в постель, Позови кота, завернись в мечту. Распахни окно, пусть слетит с петель, Чтоб увидеть в небе свою звезду. Распознай на вкус опыт и стихи, Невозможно в такт, значит в разнобой. Расплескай по улицам все духи, Что бы город стал счастлив лишь тобой. Не боясь табу – выходи на склон, Там сегодня маки сошли с ума, Там назначен ветер быть королём, И твоя, возможно, придёт судьба. А в прихожей пусть – прогремит звонок, Словно панацея от тусклых лет. Ты узнаешь – Он – и в руке цветок, Вы друг другу тихо: - Привет. - Привет. И теперь не нужно вам выживать, И винить часы за неверный бой.. Словно в сказке жить вам, да поживать И ценить друг в друге свою любовь. А нам с тобой нельзя... А нам с тобой нельзя – ни завтра, ни сегодня, Ни летом, ни зимой – нам в принципе нельзя. Да потому что жизнь – я, знаешь, не свободна, И дома у тебя детишки и семья. Конечно же, судьба, конечно жизнь насмешка. Конечно, пережил, и я пережила. Ты думаешь любовь малюсенькая пешка, Ничтожная такая, что в сердце к нам вошла. Так что же ты стоишь, глазами раздевая? И в душу лезешь мне, своими: «помнишь, Солнц?» Да знаю что в судьбе твоей лишь я такая, Которая ушла, разрушив в клочья мост. Не нужно о жене, о детях тоже мимо, Давай-ка по домам, наступит скоро ночь. И я зайду в свой ад и буду очень сильной, Когда под слово «мам» твоя обнимет дочь. Есть женщины... Есть женщины, с которыми не спится, Которых невозможно обуздать, Которых приручить, как будто львице Попробовать с руки ватрушку дать. Есть женщины, ранимы как цветок, В которых невозможно не влюбиться. Они как будто свежести глоток, Которым можно допьяна напиться. Есть женщины, красивы, как луна, В которых ищешь тайны мирозданья, Которые так верно ждут тебя, Что ищешь повод для не расставанья. Есть женщины, которые всегда Тебя поймут, услышат и помогут И создадут условия тепла, Которые развеют всю тревогу. Есть женщины, которые Мечты, Которые достигнуты другими, Которые вплетаются во сны, Фантазиями точек роковыми. Есть женщина, которая одна, Лишь для тебя создать себя сумеет, Которая, ты слышишь навсегда - Быть для тебя единственной посмеет. Где же ты приют от сердечных мук? Где же ты приют от сердечных мук? От глухой тоски и слепых недель? Я не знаю, как приглушили звук, У таких веселых и звонких дней. Растянули дождь на года вперёд, И прогноз один: «не забудьте зонт», А любовь в предчувствии, что умрёт, С верой в чудо ставит себя на кон. Бесполезно греть отрешённость зим, Отрешённость душ бесполезно тоже, И всего один среди всех мужчин, На земле живёт с идентичной кожей. И давай поверим в касанье рук? В темноте ночной под курантов бой. Угадаем свой, нам знакомый, стук, Что б забыться счастьем и тишиной. И поймём, что здесь только наш приют, От всего и вся, от всего и всех, Что нас греет в зимы души уют, Остальное всё – прошлогодний снег... Ах, Алиса, мне бы... Ах , Алиса, мне бы, как ты в Страну, Где возможно всё по рожденью мысли, Где роятся звуки и тишину, Отпускают просто в живые выси. Где доступна сказка и волшебство, Невозможный заяц в высокой шляпе, Где буквально каждому повезло, Избежать от грусти не нужных капель. Где идут дожди от земли и вверх, Где не важно, как, лишь бы хорошо. «Тру-ля-ля» пропеть и весёлый смех, Разотрёт все горести в порошок. Ах, Алиса, мне б для себя найти, Ту дорогу где, разминулась с чудом Что б успеть, оставшееся спасти, Одним самым ясным и тёплым утром. Это... Это всегда наступает в пылу разговоров, В шаге от бездны и в миле неверья в себя. Это болит от гитарных глубин переборов, В полночь под треск молодого живого огня. Это приходит навзрыд, иногда на изломе, Переиначив мечту на особый мотив. Это как память в каком-то безумном синдроме, Ищет покой на окраине свежих могил. Это не лечится водкой, микстурой и кофе, Как камертон отражает гармонию «ля», Что бы настроить на жизнь огромное море, Где наши мысли воскликнут: «смотрите, земля!» Это внутри – сокровенно, надёжно и зорко. Это снаружи – для мира, людей и небес. Это и сладко, и терпко, и даже, поверите горько. Это текстура для самых заветных чудес. Это течет - изменяя границы предметов, Это возможно увидеть в обычных стихах, Это лишь время, но время великих поэтов, То, что останется в самых открытых сердцах! Три пролёта ступеней... От мужского лица: От меня до тебя - три пролёта ступеней, Двадцать пять городов и сила дождя. Промелькнувшее лето и воздух осенний, И зачем-то некстати слово: «нельзя». От меня до тебя - закатная просинь, Полуночная свадьба небесных светил. И ступени, которых всего только восемь, И какая-то глупость, что я не простил. От меня до тебя - три года скитаний, По чужим именам с акцентом на бред. Очень много не нужных, холодных прощаний, И промокшая пачка чужих сигарет. От меня до тебя – одно только слово. Эти восемь ступеней на лестнице дня. И не черта я брат, не друг, я святого - Просто в жизни моей не хватает тебя. Я верю тебе, что б понять... Я верю тебе, что б понять, как бывает порой тяжело: Пережить один час, один день, один век или вечер.. Как бывает жестоко в душе, как будто стекло, Закрывает от счастья такой упоительный ветер. Я верю тебе, что б понять – жизнь не просто борьба - Это война, где соперник твоё непокорное эго. Оно на износ каждый день истязает тебя, А ты непокорно ему пишешь новое кредо. Я верю тебе, что б понять одиночество – грань Или черта за которой, увы, нет ответа и света. Что плакать мужчинам нельзя, но сводит гортань, Но пить в одиночку на кухне – плохая примета. Я верю тебе, что б понять – как никто – никогда Тебя не поймёт и не примет – ни «до» и не «после» Что ты не один – пока Бог нам не скажет: «пора» Я просто твой Ангел, который всегда будет возле.