Упиваясь игрой, по привычке считаешь шансы, 
А ведь ты для нее — что-то вроде обычной шалости. 
У таких, как она, под рубашкой железный панцирь; 
У нее на тебя ни надежд, ни любви, ни жалости; 
У нее без тебя все пучком — кот, работа, танцы 
Плюнешь, выдохнешь: «с*ка!». Бессмысленны объяснения. 
А она промолчит и поправит свой прочный панцирь, 
Прикрывая в груди проникающие ранения. 

© Марина Ширшова