В нашем городке есть заводик никелевый, который, собственно и поднимает наши акции на рынке цветмета. При заводике имеется клуб самодеятельности, который имеет счастье иметь меня (хотя к заводу я имею отнношение самое никакое), и, в котором я имею несчастье быть имеемым. Что-то типа артистического андеграунда, работа которого весьма напоминает работу эскорт-услуг, то есть директору клуба говорят, кого из перцев нашего замечательного города нужно публично ославить в честь какого-либо праздника, и мы усердно воспеваем свои дифирамбы о том, какой этот перец всё-таки перец, с явным упором на кунилингус и задоцелование очередного перцового лица.
А на днях мы выступление готовили, где в одном из номеров должен был выступать в роли гусара играющего на гитаре наш клубный гитарист - парень Серёга (Высокий, стройный, весёлый, голубоглазый и очень даже брюнет). За три дня до выступления мы всей компанией узнаём, что гусаров у нас в выступлении убавится на одного, по причине того, что Серёга был давеча прооперирован в местной больнице в связи с тем, что вчерась он пытался догнать отъезжающий автобус, который увёз бы его от калитки родного завода непосредственно до крыльца дома, в котором можно перекусить после трудовой смены и переночевать в случае чего. Но...как поётся в песне : "Хороший автобус уехал без нас"... Поскользнулся Серёга на свежевыпавшем снежку и разломал себе нахрен левую ключицу на много половинок. А со сломанной ключицей особо не погусаришь, да и на гитаре играть никакого комфорту. Ну и чтобы поддержать в больном здоровый дух, я, утром следующего дня отправил ему оптимистичную СМС-ку следующего содержания :

Давно на юг все улетели птицы
На улице белым-бело от снега
А ты лежишь со сломанной ключицей
А нех*й за автобусами бегать!

Он почему-то ничего мне не ответил. Сейчас с нетерпением жду когда Серёга выздоровиет...