Мужчина, разгуливающий в голом виде по перрону, подойдите к справочному бюро. Я тоже хочу на вас посмотреть» 

Я не знаю,
кто ты...
Случай или подарок?
Или плата за ожидание?
Есть ли в мире такая плата?
я ничего не знаю.

Арво Метс. 

Она пахнет духами и сексом, и чем-то тревожным...
Она слишком умна. Улыбается, слушая лесть.
Коль она не захочет — заставить её невозможно...
Её надо понять и принять лишь такою, как есть.
Она — дивный цветок... но сорвать его не для любого,
Её нужно не просто хотеть, а безумно любить…
Она слишком строптива... Мужчину ей нужно такого,
Чтобы душу её, а не тело сумел покорить…
Возраст — ей не помеха. Она его не замечает...
Она, словно хороший коньяк, ещё лучше теперь.
Ни о чём не жалеет, о том, что ушло не скучает,
Она просто живёт, не считая побед и потерь…
Впрочем, жизнь и судьба её, правда, не очень щадила...
Но она, словно Феникс, из пепла восстала опять.
Чтобы всё пережить, чтобы стать ещё лучше, чем было...
Чтобы снова, как звёзды на небе, сиять и сиять…
Она может позволить на зависть другим, что захочет,
Она знает про то, что увидеть другим не дано:
И печаль, и любовь, и безумные длинные ночи,
Пьёт она, когда хочет, признаний хмельное вино…
И мужчины идут и идут вереницею длинной,
Соглашаясь на всё, не считая ни жизни, ни дней.
Чтобы пусть ненадолго, но всё же назвала «любимый»,
Чтоб хоть раз на мгновенье позволила быть рядом с ней…
У неё нет подруг. Есть завистницы. Их очень много...
И мужчины-друзья... Новый будет, раз старый ушёл.
Но никто не уходит. Она вовсе не одинока...
Одиночество — миф, если даже одной хорошо…
Она пахнет духами и сексом, и чем-то тревожным...
Чем-то терпким и сладким... Так, видимо, пахнет беда.
Ни забыть про неё, ни уйти от неё невозможно,
Коль узнал ты её, ты полюбишь её навсегда…

Человеку не дано постичь три вещи. Бога, Вселенную и Советских Инженеров, которые придумали стену, через которую всё слышно, но гвоздь в неё забить невозможно!

Есть лица, подобные пышным порталам,

Где всюду великое чудится в малом,

Есть лица-подобия жалких лачуг, 

Где варится печень и мокнет сычуг, 

Иные холодные, мертвые лица

Закрыты решетками, словно темница,

Другие-как башни, в которых давно

Никто не живет и не смотрит в окно.

Но малую хижинку знал я когда-то, 

Была неказиста она, небогата, 

Зато из окошка ее на меня

Струилось дыханье весеннего дня.

Поистине мир и велик и чудесен!

Есть лица-подобья ликующих песен.

Из этих, как солнце, сияющих нот

Составлена песня небесных высот.

Николай Заболоцкий.

Однако о гармонии формы и содержания забыли отчего-то...
Разве приятно пить изысканное вино из грязного стакана?
Бывает красота души,встречается красота тела,но случается и красота ума..

"А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?"

Николай Заболоцкий.