Волна бежит на этот берег,
Волна бежит и что - то бредит.
И звезды падают за ворот,
И ковш на небе перевернут.

И в голове смешались мысли,
И босиком с бутылкой виски.
Мы изучаем этот берег,
Волна бежит и что - то бредит.

Вокруг вода песок и камни,
И время, меряя глотками,
И всех вокруг, как ветер сдуло,
Нас, как магнитом притянуло.

К друг другу и теперь на берег,
Волна бежит и что - то бредит.
И звезды падают за ворот,
И ковш на небе перевернут.

Еще глоток и мы горим,
На раз, два, три.
Потом не жди и не тоскуй,
Гори огнем твой третий Рим,
Лови мой ритм.
Танцуй, танцуй, танцуй,
Танцуй, танцуй, танцуй.

                        (Сплин "Танцуй")
           
  Привет мой незнакомый друг, добро пожаловать в мой безумный мир. Я уверен, что демоны добрались и до тебя - раз ты задаешь вопросы, на которые у меня, порой, нет ответов...
  Я пишу этот дневник не для того чтобы кто то это читал или комментировал.. мне просто нужно высказаться... рассказать о чувствах, мыслях, переживаниях... о своей жизни...
  Ведь у меня никогда не было друзей... настоящих друзей.  Бывает когда хочется с кем то поговорить, а говорить не с кем... И знаешь, мне даже не грустно от этого...
  Я и сейчас, все могу, как когда то... И любое море мне по колено, и любой пригорок по бедро. Вот только почему же мне ничего не хочется совершать, ни за что бороться, и никому ничего доказывать...

От третьего лица за кадром...

  Он пьёт кофе по утрам и любит горький шоколад. Он часто сидит в придорожном кафе и всматривается в судьбу каждого проходящего мимо. Он уже не видит бесконечного неба, которое так сильно манило и звало его когда-то... Просто небо... Мечта полета... Он больше не летает... Он больше не влюбляется ни в кого... Он сдал свои поношенные ангельские крылья в химчистку...
  Он не умеет говорить о любви, писать стихи и хорошие рассказы... Не умеет рисовать и играть на пианино... Не умеет подойти и сказать, то, что давно на душе и в сердце... Часто не может объяснить как, что и почему... и не может высказать, что у него постоянно в мыслях...
  Он не умеет дарить весь мир в одном слове и говорить комплименты... Не умеет поздравлять на праздниках, и говорить речи... Не умеет совершать безумные поступки и давать обещанья...
  Он не умеет забывать о обидах, о правдивых словах, от которых почему-то болит где-то в груди... Не умеет лгать тем, кто был ему дорог... Не умеет смеяться, когда Ей грустно... Не умеет уйти, когда Ей тяжело и плохо одной...
  Но он знает, как важно иногда просто молчать и слушать... Приходить, когда не приглашают, но очень ждут... Умеет взять за руку и согреть своим теплом... Умеет посмотреть таким взглядом, в котором есть уверенность, что все будет хорошо...
  Умеет понять и простить, даже несмотря на боль... Помочь, а не предлагать помощь из вежливости... Умеет остаться, даже когда гордость велит уйти... Улыбнуться, чтобы подарить немного тепла и света... Знает, что самое трудное всегда можно пережить...
 Он обожает ездить на машине по ночному городу. Романтика для него - это прогулки по берегу залива при свете звезд и купание по ночам, когда все вокруг залито лунным светом, а брызги воды сияют и переливаются.
  Или мчаться в темноту, на ослепительный свет фар встречных машин - окна настежь, скорость не ниже 150 и музыка на самой большой громкости - тогда действительно отрываешься...
  Ты права мой таинственный друг... он обожает флирт, он любит улыбаться и оставлять лёгкие следы надежды в сердцах... Он строил, и строит, своими плечами поддерживает своды воздушных замков, где живут прекрасные принцессы и прочие сказочные персонажи.
  Никогда не узнать, что у него в голове, никогда даже нельзя быть уверенным, что он полностью твой, ведь в мобильном столько неизвестных тебе имен. Он постоянно нужен всем, а иногда - никому. Он по-детски наивен. Сволочь...
 Он тьма. Навсегда. Он не праздник - он жизнь, и он сложный механизм. Да, ему больно и грустно. Но лишь иногда. А вообще, он отлично умеет быть сволочью...
 Никогда не говори о себе, что ты железный, не веди себя как стальной, не говори, что плачут только слабые... Каждый металл ржавеет, сталь гнется, и только настоящие мужчины признают свои слабости... Мой загадочный друг... На репутацию не стоит тратить нервы. Для всех не станешь одинаково хорошим...
  Он сокровище, только сумей разглядеть... Не сумела - значит не судьба... Он - мир, вселенная... Он рожден умереть - как и каждый из нас. Круговая порука - его слабость, давно растворилась в вине. Его ночь - ураган. Его утро цинично. Он уже победил в холодной войне. Ну, а кто проиграл - ему давно безразлично...
  Он ночами не спит, и засыпает ближе к пяти. Думает о разных мечтах и о том, что нужно проснуться к семи. Конечно, еле встает, начинает искать мозги, и кофе на завтрак без сахара обжигает его изнутри. Он опять опаздывает, собирается на ходу, одевается в лифте, а мокрые волосы сушит на улице холодным утренним ветром. Наверно взрослеет... Постоянно забывает, уходя из дома, выключить свет.
  Наверно, он странный... умеет читать чужие мысли. Ходит босиком по холодному полу и разгадывает сны по умным книжкам. Совсем не верит в любовь, точнее не хочет верить, запирая себя на замок и мечтает слетать на восток.
  Он не умеет любить... Но умеет быть рядом, понять, простить, поддержать... Подарить то, что у него есть... Без красивых фраз, пустых обещаний и несбыточных надежд...
  Он совсем не следит за днями/неделями/календарной датой, не может запомнить закон Ома и зачитывается Александром Блоком, записывает свои бредовые случайные мысли, а когда убеждается в том, что их нельзя срифмовать - понимает, что глуп и бездарен. У него далеко не сахар слова – рожден под знаком тельца, все время что-то болит внутри, а мозги разрывает от бесконечных «help me».
  Он постоянно, с особой нежностью, водит острием по живому и не видит причин, дать себе хотя бы один день, прожить без новой роли. У него за окном всегда, то проливной дождь, то холодный ветер, и он всеми силами пытается сделать так, чтобы его погоду не заметили. Он сам себе ставит задачи с бесконечным числом неизвестных, и часто смеется, зная, что смех – лекарство от всего на свете.
 Он слушает музыку... Ночь. Тишина. Темнота... Господи, как же он хочет взять бутылку чинзано... Надеть потертые джинсы, потрепанную безрукавку и уйти на всю летнюю ночь на берег... Напиться до невменяемого состояния, упасть на песок и орать до хрипоты. Орать, не выбирая слов - захлебываясь от нехватки воздуха и знать, что завтра, с восходом солнца все точно будет хорошо...
  Для кого-то он стал виной маленьких соленых капель под глазами, для кого-то объектом пристального внимания, для кого-то парнем с завидным статусом, для кого-то врагом номер один, для кого-то новым другом, но самое главное, что для кое-кого он стал всем...
  Он не считает себя красавцем, но почему то нравиться девушкам. Каждый день вижу его в зеркале, которое так хорошо изучило его. Знаешь... Ему нравится, как уходят красивые и гордые девушки. Надменно и стремительно постукивая каблуками. Молча и не поворачиваясь. Хлопая дверью. Может, они потом сползают по ее обратной стороне и горько плачут, но уходят они замечательно...
  Он говорит, что никогда не врет, но очень часто не договаривает. Он хочет добиться многого, но ничего для этого не делает. Он имеет множество возможностей, но постоянно ищет причины... так что - не будет раскатов грома на крыше мира, Кайлас прости - он не придет.... А так иногда хочется закричать, чтобы небо в ответ громом и молниями, или броситься камнем об воду. Или сжать виски, не дышать - может, Бог отпустит ему его грехи, не заставит его держать то, что стало ему вторым пульсом.
  Он очень устал... что ты знаешь об этом аде? Там, где каждый шаг по жизни - словно танцы на битых стеклах. Это даже не боль, поверь, боль давно стерта пылью босыми подошвами ног. Нет, он не жалуется, и не молится, он давно - пустота и холод... это просто всего лишь грусть...
  Каждый видит, каким он кажется, мало кто чувствует, какой он есть... Он – один из многих. Один из нас. Возможно, ты тоже его знаешь... Мой любопытный друг... Он обычный парень, который не хранит свои фотографии...

- А как ты думаешь, сколько людей сейчас стоят на крыше и смотрят на город, как мы?
- Да миллион! Хочешь я им крикну?
- Да ты что!..
- Хорошо, могу просто помахать рукой...
                                      (OST "В ожидании чуда")