- Поклянись моим именем, Кай!
- Клянусь!

Разрывающий мозг страх...
Бред...
Сигаретный дым и чашка кофе...
Мысли, которые дергают сознание за невидимые ниточки, словно раскаленные щипцы выдергивают вены...
Зацепиться не за что, но я цепляюсь за обрывки Мечты, вырывая ногти с мясом...
Туман, а за ним силуэт человека, который поет про то, что "тело-западня"...
Нужно спать... спать... спать... Сконцентрироваться... И дать Разуму уснуть... Это так просто... Просто!
Подергиваются нервной дрожью кончики пальцев...
Образы. Образы. Образы...
Сколько прошло временных отрезков, которые могли бы уместиться в мою жизнь? Вот я оглядываюсь назад, и память натыкается то на один, то на другой, то на третий... Выглядывают из тумана верстовые столбики, знаки, памятные вещи, люди, дома, города. Так уютно и спокойно среди этих столбиков, заборчиков, знаков.
Что отделяет меня от вечности? От точки «ноль» на оси координат, с которой начат отсчёт?
Отмотать жизнь назад до точки, за которой ничего нет, пустота. За которой - та самая, жуткая, леденящая кровь вечность. Она была так близко – просто руку протяни. След её еще не растаял в вихре будней, она ещё задевала меня своим крылом. Я стою совсем рядом с ней, но мне не страшно. Вечность бездонная, прозрачная, с синими глазами, пробегающая еле заметной рябью по лужам, отражающаяся в лужах осеннего неба. Время серых улиц, на которых всегда ноябрь, грязных подъездов с разбитыми окнами, громыхающих трамваев и поездов, которые всегда везут тебя не туда. Время холода, холодного синего льда, свежего ветра и неба, мёрзнущих в карманах рук и ещё чего-то неуловимого, за которым скрывается непридуманная, настоящая жизнь.
За точкой "ноль" у меня почти нет прошлого... Теперь уже нет. Поэтому я обычно ни о чём не вспоминаю, не погружаюсь в текучие образы с головой. А впереди у меня почти нет будущего, потому что нет целей, планов, мечтаний, обязательств, долгов. Прошлого лучше не помнить, будущего лучше не знать...
Зато у меня есть настоящее, и оно бесконечно... В нём нет прошлого или будущего, оно существует всегда. В нём дует сырой весенний ветер. В нём шум машин на улице, чернильные по обочинам брызги и сухие пятачки тротуара с черными трещинками, пригретые солнцем. В нём по веткам вдоль дороги - звонкие синицы и сумасшедшие воробьи. В нём мелом расчерчены классики на сыром асфальте и тягуче-сладкий вечерний воздух в тишине...